cuentaletras

El humo de la soledad

2009-10-09T17:38:00.003-07:00

Después de una semana, me pongo a pensar ¿valdrá la pena escribir algo que -tal vez -alguien más haya pensado? O tal vez escrito...

No sé...

Salgo a pasear, no soporto estar en casa , oigo a lo lejos a los vecinos discutir porque el recibo de la luz llegó muy alto, veo a dos perritos follar bajo un arbusto, en eso empieza a llover: una suave brisa acompañada de gotas de lluvia. Me pongo mis MP3 y ¡zaz! Empieza esa canción de Moby que me hace acordarme de ella. Aquella mujer que me hizo los días de color cuando estaban en escala de grises. Esa mujer que me hizo encontrarle sentido al 14 de Febrero cuando yo decía que era una chingadera mercadológica. Esa mujer que me hizo encontrarle sentido al acto de "hacer el amor" y me quitó por completo el concepto de coger. Beautiful sonaba en mis oídos como nunca antes.

Un pordiosero-marigüano-delincuente se acerca para pedirme un duro. Le doy 2 pesos y se aleja agradecido. Me siento en una de las bancas del parque y saco mi iPhone para mandar dos mensajes de correo de la oficina. A esas horas tendría que estar trabajando, pero en la oficina nadie me hace caso. Soy un engrane más. Soy la mierda cantante y danzante del mundo. Y a pesar de todo, soy el centro del mundo en ese momento. Comienza Ava Adore y mis ojos se llenan de lágrimas. Todo por culpa de las ex. A veces quisiera ser un robot. Desprogramar los sentimientos cuando termina una relación y borrar todos los bellos y malos recuerdos que tuviste en ese tiempo. Pero no. Soy tan pendejo y pasional que prefiero estar recordando y recordando y preguntando el por qué me mandaron a la chingada. La suave brisa se ha calmado y sólo quedan las nubes. A lo lejos, un padre carga a su crío enseñándole lo bueno de la vida, jugando con él. Creo que soy el único ser en éste planeta que tiene dos hijos y está tan solo que no puede disfrutarlos. Creo que soy el único ser en éste planeta que tiene el recuerdo de "n" mujeres en el corazón y éstas lo tienen en la piel: sólo me llaman para follar.

En realidad, siempre me sentí utilizado por mis ex: la primera para que la sociedad no la llamara puta, la segunda para escapar de su realidad y saber que existe en éste planeta y la tercera sólo para descubrir qué se sentía ser mujer.

En ése momento, suena mi celular: es un mensaje. Antes de levantarme, cojo el último cigarro antes de partir a mi cita. Aspiro, dejo un poco el humo en los pulmones, y lo deshecho por la nariz. Le doy un sorbo grande a mi bonafont y todo lo tiro en la basura. Voy a coger con una de mis ex, y la verdad ya me da igual. Para alguien como yo, para un hijoputa como yo, coger y hacer el amor no tiene mucha diferencia. El sentimiento ha sido sustituido por el placer. Puro y llano placer.

Yazmín

2009-10-02T20:50:00.004-07:00

Yazmín tiene 22 años. Trabaja de administradora de inventarios en una cadena de paquetería y transporte a nivel nacional. Tiene un novio.

Esto suena a canción. Bien podría serlo.

Se quieren mucho. Apenas hacía 6 meses empezaron a tener relaciones.

Yazmín es alta. Espigada. Bien formada. Su forma dulce e inocente refleja la seriedad de una adolescente adulta.

Yazmín no se cuidó: está embarazada. Yazmín tiene un niño en su interior. Y tiene amenaza de aborto. ¿Realmente valdrá la pena arriesgar todo? Ella así lo considera. Y piensa demostrarlo, aunque en ello le vaya la vida.

El niño y la crisis.

2009-09-30T11:49:00.006-07:00

Sin duda una de las más odiosas frases pertenecientes a la categoría cliché sensiblero-patético es la de "El niño que todos tenemos dentro" o niño interior.

Primero: ¡vaya lío andar por la vida con un niño atorado adentro!
Segundo: ¿adentro de dónde?, porque habrá que poner en claro dónde lo trae uno, pues más de un recoveco tenemos en el cuerpo, lo que se presta a susceptibilidades, trampas y manías. Mira que andar con un niño metido en la cola puede resultar pornográfico, pero sobre todo enfadoso a la hora del acomodo. Y si uno lo trae atorado en el estómago ¡pues que indigestión!

Pero nada. La patosa frase antropófaga nos remite a la eterna paradoja de: cuando eres chico no ves la hora de ser grande, y cuando eres grande no ves la hora de volver a ser ese niño ingenuo y fresco que va por la vida zurrando sin responsabilidad y todo mundo te aplaude.
Según el canon hay que ver la vida desde el punto de vista de El Principito, ser un elemento puro, de alma limpia, mientras crees que pasando de los treinta años tener el hocico embarrado de chocolate es "tierno": Es que es el niño que trae adentro....

Es el hombre, o sea el varón, el que cae redondo en las ilusiones naïve de este sobrevalorado refranete, sobre todo cuando ha hecho su entrada nada triunfal a la famosa Midlife Crisis ("crisis de la mediana edad").
En ella el macho cabrío por fin toma conciencia de que no fue esa promesa de juventud que todos esperaban, esa lumbrera en que familia y amigos tenían puestas sus esperanzas y que aquello del "mundo me queda chico" ahora nada más se aplica a sus pantalones y camisas.
A partir de esta nueva etapa el macho se da cuenta que no es más que un fardo de decepciones y que todo va cuesta abajo: tiene un trabajo pusilánime de rutina castrante; su mujer dejó de ser la amazona de pubis celestial para convertirse en una ballena de tamaño compacto y además tiene dos hijos que, aunque pequeños, no ven la hora de ensartarle en la cabeza un zapapico tirolés, modelo Trotsky.

Uno de los primeros indicios de la crisis de mediana edad en el caballero es que no importa lo que digas u ordenes en tu casa, nadie te va a hacer caso pues para todos ya pasaste al bando de los que “van de salida”. Sólo es cuestión de tiempo antes de considerar el uso del pañal geriátrico. Se trata de una etapa donde te crece más pelo en las orejas que en la cabeza y la gente que habla a tu casa a las nueve de la noche pregunta “¿Te desperté?”; o bien haces una fiesta y los vecinos ni se enteran. En resumen: estás dormido y los demás piensan que estás muerto.

Sin embargo existe una norma más contundente y mucho más real: mientras el pelmazo del macho cabrío busca aferrarse a su "niño interno" para escapar de su realidad (las idas semanales al puticlub, la amante veinteañera, etc.), quienes realmente se están convirtiendo en niños son sus padres.
Y entonces comienza la diversión, porque además de cuidar esposa, hijos, mascota y camioneta todoterreno, ahora tiene que pastorear a sus padres que comienzan a robarse dulces y frutas del mercado y a decir impertinencias en lugares públicos, además de que para ellos no importa lo que hagas: ¡nunca será suficiente!
En una entrevista los padres de Woody Allen confesaron todavía estar esperanzados en que su hijo recapacitara y abandonara esa vida disipada de melorico del celuloide para por fin ser lo que ellos siempre esperaron de él: un boticario.
—Se gana muy bien en la botica, ¿sabes? —dijo la madre secándose las lágrimas.
Aún sabiendo que su hijo es uno de los hombres más exitosos y ricos del mundo, ellos esperaban que regresara al buen camino siendo droguero

Pero, como en todo, la crisis de la mediana edad tiene su final.
¿Y cuál es?: cuando te comienzas a convertir en tus padres.

Catalina

2009-09-28T05:41:00.003-07:00

Cada noche; Catalina se sento fielmente frente al espejo, maquillo sus ojos, maquillo sus labios, vistió su cuerpo, y salio a bailar en la barra, salio a ver como los borrachos tocaban cada centímetros de su cuerpo para darle unos cuantos billetes arrugados, salio a bailar para poder pagar la renta, tuvo sexo por obligación, para poder pagar la comida, y salio a fumar en la terraza por que no soportaba el encierro de aquel lugar, en la mañana, tuvo que ayudar a recoger las mesas, a barrer el suelo lleno de porquería, y luego, decidió caminar hacia su casa, mientras lo hacia, paso frente a una bonita tienda, con una linda estantería llena de juguetes, entro, quería regalarle algo a su hermanito de 18 meses, entro y tomo un pequeño carro rojo, que alumbraba y sonaba mientras rodaba sin un sentido definido, fue mientras lo miraba que vio en una mas de las estanterías, una hermosa muñeca, una de esas que llaman Barbie, y quizó comprarla, y decidió comprarla, finalmente; a sus 14 años, en el fondo, aun era una niña.

Sólo quiero mirar

2009-09-25T14:04:00.004-07:00

Hola, soy Ramón.

Mi vida empieza como la de cualquier otro: nazco, producto del procreamiento que mis padres hicieron al tener relaciones sexuales irresponsables a sus 20 años. Él, dealer pequeño en la estación del metro Taxqueña. Ella, prostitua fina que vive en la Narvarte. Ambos llevados a la lujuria por el alcohol y exceso de tachas.

Eso no importa.

Toda mi vida la pasé con monjas. El internado no es tan malo como te lo pintan, tal vez es mejor que vivir en una casa donde conoces a decenas de "tíos" y "primos" que hacen gimotear a tu madre. Las monjas te dan la paz que necesitas. Te muestran el camino correcto y de espiritualidad moderada que uno ocupa para poder desarrollarse.

Llegan mis 18 y todo se vuelve complejo. Ya no obedezco tan fácil a mis queridas monjitas. Más bien, mis escapes del internado se vuelven más frecuentes. Conozco a Chuyita, y empiezo a tener relaciones con ella. Chuyita conoce a mi madre. Si, es prostituta. Mi madre sólo se limita a regentear. Su avanzada edad no le permite llevar la misma vida desenfrenada de antes.

Un día decido que ya fué suficiente de internados y monjas. A recorrer el mundo. Tengo tantas relaciones sexuales que pierdo la cuenta. Después de la noticia que me dieron, la vida me da igual, sólo pasa.

Soy Ramón. Y tengo SIDA. Y después de agradecer a todos los que me apoyaron, me voy a suicidar.

Dos calles

2009-09-24T15:21:00.002-07:00

Caminé dos calles abajo. El laboratorio estaba a dos cuadras de la oficina. Nunca había pensado tanto en mi vida. En lo que he sido, en lo que podría dejar de ser por un papel. Pensé en todas las mujeres, en las de bellas piernas, en las de boca competente, en las vaginas cerradas, en las parlanchinas, en las muchas que odié, en todas ellas; el único en que me faltaba pensar, era en mí.
Mi vida pendía de llegar a ese maldito lugar, esas dos calles justo ese día me parecían eternas. Todo podía irse al carajo en un dos por tres. Las cosas más importantes de mi vida, tenía que pensarlas ahora, ahora que estaba a punto de obtener una respuesta, sólo había dos respuestas, ¿por qué dos? ¿por qué una dualidad entre la vida y la muerte? ¿por qué la vida se me estaba llendo en un poco de sangre y un papel?, aún no tenía respuesta, pero tampoco quería saberlo, tampoco deseaba saberlo, ¿qué más felicidad que mi ignorancia? ¿qué más felicidad por mi necedad a no saber nada?
Entré a la clínica, mostré el papel que avalaba mi pago, buscaron en el archivero mis resultados, dieron una revisada, buscaron de nuevo, no estaba mi nombre, esos momentos fueron una tortura, una maldita tortura de malas noticias.
Una doctora salió, revisó mi orden, me pidió que esperara, sudaba frío, temblaba, nunca psiquicamente había sentido la muerte tan de cerca, la doctora me hizo pasar a un cubículo, no quería escucharlo Dios, ¡padre nuestro, padre nuestro que estas en los cielos!, no quiero oír malas noticias. Disculpe señor pero, su expediente no está listo porque no le tomaron muestras de bucofarígeas, por ello no nos han enviado sus resultados, tendrá que venir mañana a dejar sus muestras de nuevo, sus resultados los tendremos en una semana. Dijo la doctora.
Respiré para no desmayarme, por joto que suene, mi cara estaba blanca.
Salí de la clínica, tendría una semana más para disfrutar de mi felicidad, de mi ignorancia en esa prueba donde sólo hay un cero positivo o negativo.
La vida se me fue en dos calles a la clínica.

Tres veces se va...

2009-09-22T19:11:00.008-07:00

“¡Se va, se va…se vaaaa!”, grita el bateador.
Todos ven como la pelota en cámara lenta sale del campo, que en realidad no es más que un llano con una barda malograda al final del diamante. Los ojos de los muchachos acompañan su vuelo hasta que se pierde en el horizonte y de ahí regresan a lo suyo, aunque el orgulloso bateador sigue gritando “¡se va, se va…se vaaa!” mientras da su vuelta victoriosa por las bases.

La bola sigue su trayecto perdiendo altura allá en donde se encuentran unas viejas vías del tren, dos vagones herrumbrados y unos botes de basura que por las noches se prenden para dar calor a vagabundos y uno que otro junky.
Sin embargo la pelota no toca el suelo como de costumbre, ni hace su usual rebote quedando por fin quieta: la pelota cae directo en la cabeza de un hombre que se inyecta heroína tras los vagones desvencijados mientras su vida ¡se va, se va… se vaaaa!

Hay que elegir quién va por la pelota: es la única que tienen y sin ella no se puede continuar el juego.
Ricardito es de los más chicos, por lo tanto acepta con resignación heroica ir por ella. En efecto: la Ley de Herodes (o te chingas o te jodes) sigue vigente.
Trepa la barda; del otro lado se da cuenta que encontrar la maldita pelota no va a ser fácil. Aunque no se ve nadie por los alrededores Ricardito siente miedo mientras se encamina a las vías. Es un lugar raro y da escalofrío. Según recuerda, la pelota voló por el centro, por lo que debe estar cerca de uno de los vagones. A cada paso que da Ricardito trata de vencer su miedo, el corazón le bombea de prisa: “no seas llorón…”, se repite una y otra vez, mientras sus tenis hacen ruido con las piedras sueltas de entre las vías.
Cuando está lo suficientemente cerca del vagón ve la pelota tirada en el piso. Sonríe y corre a recogerla aliviado. Y cuando la está levantando una mano lo toma del brazo, lo jala bruscamente y el corazón de Ricardito no agunata y ¡se va, se va, se vaaa!

Ni un solo brinco

2009-09-22T16:57:00.005-07:00

Me llegó por correo mientras dormitaba en casa, el paquete burdo traía escrito con caligrafía impecable mi nombre: “Roberto”. Intente ser delicado pero el aroma a tí me obligo a desgarrar el papel para encontrarme con una de esas enormes tarjetas que hacían desvelarte mientras las creabas, de esas que cuando abres saltan las figuras en tercera dimensión.

Brincaste como intentando llegar a mis brazos, pero las manos fuertes de ese salvavidas te regresaron al trampolín, con tu bikini ajustadito saltabas hacía la alberca, como regalando olores y flores, los que estaban detrás sonreían y te veían felices, llenos de alegría de ver como se te iluminaba la carita en cada salto, lanzando gritos de gozo, bebiendo coloridos cockteles, y tú, tú siempre lista y presta en ese mundo tan fastuoso, con ese de brazos fuertes deteniéndote en cada intento por llegar a mi…

Y yo, aquí sentado sin lograr ni un solo brinco que me llevará a ti.

Quiero irme lejos

2009-09-18T10:29:00.002-07:00

La última vez que me rompieron el corazón, estaba tranquilo viendo la tele.

Un vídeo de MTV según parece. Entonces, llegó el primer mensaje. Vaya, sería un falso si te dijera con exactitud qué decía, la verdad en éstos momentos me vale madres. ¿Por qué lo saco ahora? Tal vez porque no hay nada más bello que mandar a la chingada a alguien con un SMS, un E-Mail o una paloma mensajera, claro si éstas últimas se usaran en la actualidad.

La última vez que me rompieron el corazón, me encontraba sentado.

Tomé el teléfono, y mis ojos no podían creer lo que estaba pasando. Un escalofrío sacudió mi cuerpo y empecé a responder. Me lo temía, debo confesar. Desde hace días todo se venía abajo con comentarios alusivos al "ya no estás" o "me haces falta". Y ¿sabes? Yo lo propicié. Hoy precisamente me dí cuenta que todas mis ex's me mandaron a la chingada por otro. No sé si decirle pendejo, güey o simplemente tipo. Me da igual. Así soy de egocéntrico.

La última vez que me rompieron el corazón, lloré.

Porque no puedo concebir que alguien tuviera los güevos (perdón, ovarios) para hacerte semejante mamada (literalmente) y que a la vez no los tenga para hacerlo de frente. Y si, tal vez me dolió, un chingo. Tal vez hasta más que las otras dos veces que me llegué a enamorar. Ahora ya todo cambió, afortunadamente mi humor amarguetas fué apaciguado de nueva cuenta. Y a recorrer el camino de nuevo. Sólo que ésta vez voy con mucha sabiduría. Mucha experiencia. Y si, como me lo dijeron por ahí, soy yo el del problema, porque soy un hijoputa y un hijoputa no puede mantener una relación jamás si no vence su puto orgullo...

La última vez que me rompieron el corazón, mandé todo a la chingada... Incluso mi pinche orgullo...

Thnx #G =)

Días idióticos.

2009-09-16T09:17:00.004-07:00

16 de Septiembre.
Este tipo de fechas son lo que suelo llamar Días idióticos:
¿Independencia de qué o de quién? España tiene el monopolio turístico en nuestro país, Canadá maneja el 80% de toda la explotación minera, importamos maíz de Estados Unidos (¡maíz!), China fabrica Talavera de Puebla y Vírgenes de Guadalupe y no hay restaurante que no sea "Parrilla Argentina"... ¡pucha!

Hay tres tipos de días idióticos:
1.-el dizque aniversario nacional,
2.-el de estúpida concientización internacional y
3.-el del festejo comercial (consumismo puro).
Un ejemplo del primer tipo es un día como hoy: la Independencia de México, ¡idiótico a más!
Ejemplo del segundo es el Día Internacional de la Destrucción de las Armas, que se celebra el 8 de julio: no es posible que se les haya ocurrido a sabiendas de que uno de los negocios más jugosos de las naciones pudientes son precisamente las armas. El tercer tipo todos lo conocemos: Día de las Secretarias, Día del Compadre o Día del borracho desaparecido (celebrado cualquier lunes del año).

Son tantas celebraciones de días idióticos que lo mejor es dejarse el gorrito en la cabeza y seguir soplando la serpentina. Por ejemplo: el 29 de septiembre es el oficial e internacional Día del Emigrante. Y mis primos del norte dirán: Who gives a shit! Cuestión de imaginarse a Bush celebrando esta fecha. Pero nada, pareciera como si las organizaciones mundiales tuvieran poco que hacer y resolvieran su aburrición agendando efemérides, como el Día Internacional de la Conservación de la Capa del Ozono, que se celebra precisamente hoy, 16 de septiembre.
O qué tal el Día Internacional de la lucha contra el uso indebido y el tráfico ilícito de drogas (26 de junio), donde millones de millones de consumidores (comenzando por los organizadores de este tipo de días idióticos) preferimos celebrar a Lucha, pero ¡Villa! (gran cantante de ranchero), pues lo que es la lucha contra la drogas se perdió hace mucho tiempo.

También hay su discriminación entre días idióticos: Existe el Día de la Mujer, pero no hay Día del Macho, tomando en cuenta que ahora hay que festejar a chaleco el Día mundial del Orgullo Gay (28 de junio).
El tema se antoja delirante, y lo peor viene cuando cada año comienzan a tomarse más en serio el número de días idióticos sacados de la manga, como por ejemplo el 8 de marzo, que se celebra el Día Internacional de la Mujer Trabajadora, mientras los gringos celebran el 27 de octubre el Día de la torta de chocolate.
Relacionado con el día de la mujer trabajadora el diccionario dice que tal “día se refiere a las mujeres corrientes como artífices de la historia y hunde sus raíces en la lucha plurisecular de la mujer por participar en la sociedad en pie de igualdad con el hombre”. ¡Estamos fritos (¿cuándo empezó la igualdad o cuándo ha siquiera existido?).
Pero eso sí: hay que celebrar el Día de la Madre, el Día Mundial de la Mujer Rural (15 de octubre) y el Día Internacional de la eliminación de la Violencia contra la Mujer (17 de diciembre) y si nos dejamos el Día de la Mujer Araña (fecha por concertar).
Ya decía Oscar Wilde que “la historia de la mujer siempre ha sido la pintoresca protesta contra la existencia del sentido común”.
¿No serán las mujeres las que inventan los días idióticos para tratar de ganar terreno "plurisecular"?
Asunto por resolver.

El acomedido siempre queda mal

2009-09-11T10:22:00.002-07:00

Lucha y Pancho son dos personas distintas. Ella vende quesadillas afuera del Cereso Mil Cumbres. Él es pensionado, con dos hijos en Estados Unidos.

Éste día tendrán algo en común: tomarán el mismo camión, un Ruta 1. Sólo que Lucha lo hará primero. El camión se llena justo cuando Pancho se sube. El no lo iba a tomar, sin embargo, empieza a llover. Puras cuestiones desafortunadas, y sin embargo, los dos pensaban que ese iba a ser un buen día.

Pancho se tambalea, por la fuerza del camión. Sus 78 años ya no le alcanzan para sostenerse firmemente en pie. Lucha lo observa, se acomide y le cede su lugar. Pasan dos cuadras, y se escuchan las detonaciones. A unos cuantos metros, un importante político es rociado a balazos calibre 40. Varios tiros se pierden. Uno de ellos en el cráneo de Pancho.

El acomedido nunca queda bien. Una cuestión que debería caber en la Ley de Murphy. Una cuestión que, por ésta única ocasión, le dió una segunda oportunidad a Lucha.

Melancolía pura.

2009-09-09T06:04:00.002-07:00

Y ahora resulta que llueve a cántaro suelto, sobre todo aquí en la ciudad, cuando ya creíamos que era un año seco de garganta agrietada.
Y así la lluvia se convierte en símbolo de caos y venganza divina, como en los viejos tiempos.

José Ortega y Gasset decía que:
“En la ciudad la lluvia es repugnante, porque es una injustificada invasión del cosmos, de la naturaleza primigenia a un recinto como el urbano, hecho precisamente para alejar lo cósmico y lo primario, fabricando un pequeño orbe extranatural.”

De acuerdo, señor. Pero no se le puede quitar el valor que tiene la lluvia como la perfecta justificación de la melancolía:
Pocos espectáculos tan deliciosamente melancólicos como el ver llover entre edificios, casas, calles, tiendas y cafés, avenidas, callejones, semáforos y largas filas de autos atascados que se mueven lentamente al compás de un gran concierto de limpiaparabrisas que niegan neciamente de izquierda a derecha su condición de empapados, ¡es melancolía pura!

Y me dirán, con justa razón: ¡Define melancolía y déjate de mamadas!

No parezco ponerme de acuerdo. Sin embargo hasta ahora la mejor definición que he encontrado es aquella que dice que la melancolía es "la felicidad de estar triste".
¡Gran oportunidad tendré hoy para ejercer mi derecho de tristear felizmente!

Y curiosamente en el libro más melancólico de toda la historia, El Quijote, no llueve una sola vez.

Murphy

2009-09-07T12:35:00.001-07:00

ley de murphy ..... cuando tengas que escribir; nada se te ocurrirá.

Camote

2009-09-03T18:10:00.004-07:00

Mi bisabuela murió casi a los noventa años, vio morir a tres de sus hijos, incluso a su marido que era muchos años más joven que ella. Conoció a tres de sus tataranietos y desde que yo era pequeña, recuerdo que en todas las ocasiones que la visitábamos y le preguntábamos cómo estaba, ella respondía que le pidiéramos a Dios para que ya la dejase morir pronto.
Hace unas semanas, mi mamá recordó una de las conversaciones que tuvo con ella en sus épocas lúcidas, donde ella misma pudo expiar recuerdos que a nadie de su familia había contado.

- Abue, ¿por qué no te quedaste con mi abuelo? Él era rico, te hubiera dado todo.
- De todos los hombres con los que traté, él fue el que mejor me trató, llegaba y me daba beso en la mejilla, en la frente, beso por aquí y por allá, pero la güera quería camote, y el chino sólo me daba de vez en cuando.

Mi bisabuela, tuvo diez hijos, el segundo fue mi abuelo, primogénito de un chino comerciante en el puerto. La gûera María, cuyo nombre real no lo sé, se quedó con un marinero. José, fue el señor que nos adoptó como sus nietos, hasta el día que sin preveerlo fue a consulta al hospital y se quedó dormido ahí sin despertar. Mi bisabuela sólo soportó la soledad un año más, y por fin se cumplió su deseo cuando su razón ya estaba perdida en la melancolía de la soledad.

Todos estábamos tranquilos, aceptamos con venia su ausencia.

La señora.

2009-09-02T06:16:00.008-07:00

A las 21:45 horas Murphy se entregó a las autoridades.
Levantando las manos en señal de rendimiento salió del edificio con paso indiferente, un desafiante cigarrillo a media calada pendía de la esquina de su boca. Llevaba la camisa abierta hasta la cintura y sus costillas flacas eran escoltadas por tres largas cadenas de oro grueso que le colgaban del pescuezo y centelleaban ante los reflectores que la policía había mantenido durante el cerco.

A unos cuantos pasos de la entrada del edificio severamente agujereado por las municiones, Murphy hizo a un lado con el desdén de su mocasín de marca italiana algunos pedazos de los ventanales hechos añicos por la balacera, y aunque no veía nada por la cegadora luz se quedó mirando fijamente al frente en señal de reto:
Por las pasadas doce horas Murphy había estado atrincherado en un cuchitril del tercer piso, intercambiando sin parar sopa de bala con la policía .

En ese mismo cuchitril, Murphy tenía secuestrada desde hace dos semanas a la señora Ley.
Pero como él solía decir: si algo puede salir mal, saldrá mal. Y entonces una anciana con dentadura roída, que vivía en el mismo piso y olía a generador nuclear de azufre, sospechó de él, como lo hace toda anciana que apesta a generador nuclear de azufre y vive en el mismo piso, y habló a la policía.

El despliegue de las fuerzas policiales con todo y el consabido helicóptero dando vueltas no se hicieron esperar. La noticia alcanzó nivel nacional. Los canales de televisión se peleaban la exclusiva. Fotos de Murphy como un desvencijado bandolero sin piedad aparecían entre comerciales de pañales y shampoos, mientras la señora Ley pasaba como una víctima más de la inseguridad de nuestros tiempos.

Curiosamente Murphy no pedía rescate, ni nada a cambio, simplemente quería que se le hiciera justicia. Y lo dijo claramente cuando salió rindiéndose:
—¡Esa mujer es mía! ¡Esa señora es de Murphy!... ¡y nada más!— gritó Murphy señalando la ventana del tercer piso por donde la señora Ley se asomaba, sana y salva, hasta que irrumpió un ensordecedor concierto de balas que le inundaron el cuerpo de Murphy, que se fue al piso como un trapo viejo.

El Secreto de los Principes

2009-08-31T06:01:00.002-07:00

Cuando la princesa se escondió detrás de un árbol cerca del lago, esperaba ciertamente encontrar un sapo que a la media noche se convirtiera en un príncipe azul; luego de unas cuantas horas, llegaron las tan ansiadas 12:00 pm, y para sorpresa de la princesa, no comenzaron a salir sapos de estanque convirtiéndose en príncipes azules; por el contrario, comenzaron a llegar de diferentes rumbos príncipes azules en sus corceles blancos y terminaban convertidos en sapos.

La princesa por fin había descubierto el secreto, los sapos no eran príncipes azules, eran los príncipes azules unos simples sapos disfrazados para engañar a las dulces princesas como ella, luego de descubrir la verdad, la princesa pensó que siempre lo había sospechado, ahora iría en busca de un príncipe naranja.

¿Libre?

2009-08-28T10:54:00.004-07:00

Hay varias formas de ver la libertad...

¿Realmente somos libres?

Cuando Miguel salió de la cárcel, pensó que todo iba a ser como antes. Grave error. No puedes pensar que, después de 7 años de no convivir con tu familia, todo sería igual. Esos 7 años se tenían que pagar. El karma no perdona y es así como Miguel tuvo que resignarse a ya no ser la figura paterna respetada, a ya no contar con el apoyo de su esposa, el cariño de sus hijos. Ser uno más. Su dolor no se podía comparar al del día que lo metieron al anonimato carcelario, la vida castigadora que por su propio pie había invocado.

Cuando René se divorció, pensó que todo lo podía. Se la pasaba en tugurios y borracheras atroces "celebrando" su libertad. Sin embargo, después de 5 años de casado, no podía volver a su vida de antes. Irónicamente, sus únicos amigos estaban ya disfrutando de la etapa de casados. Y el querer recuperar el "tiempo perdido" sólo lo encerraba más en su frustración.

Miguel y René son padre e hijo. Miguel y René quieren recuperar el tiempo perdido. Miguel y René piensan que recuperaron su libertad.

Sin embargo, salieron de una cárcel, de un dilema, para entrar en otro peor: el rechazo.

Mancha en el sillón

2009-08-27T12:47:00.001-07:00

Pablo tiene cara de niña, tetas de niña, risa de niña, pero una verga grande. Fuma mota mientras está despierto. Trabaja toda la noche, duerme de a ratos en el día. Desde hace unos años renunció a salir de casa, sólo se dirige a la tienda para comprar tabaco cuando el material se acaba, el trabajo le llega a la casa, arregla computadoras y la mayor parte del espacio que ocupa su cuarto, son cpus, propiedades de dueños que ya no regresaran por su software hecho cacharro, contra la velocidad de los nuevos diseños compactos y baratos.
De vez en cuando me gusta dormir con él, hablar, hablar, hablar y coger cuando nos hartamos de conversar. Sus gestos de nena me fascinan, cuando estudiaba preparatoria, más de una vez lo confundieron con una niña, por eso se dejó los míseros bigotes que nunca han podido crecerle con viril perseverancia.
En algún momento de una de las novelas de Murakami, aparece una prostituta china golpeada y ensangrentada, su cliente le partió la cara y se fue sin pagarle a ella y el hotel, la razón: le había bajado la menstruación, mientras se la cogía.
Una noche, mientras discutíamos la crisis mundial, y la mano tibia de Pablo permanecía en mi vientre desnudo, declaró su admiración a Chávez, habló de libros de poesía que no conocía, yo le argumentaba mi rotunda admiración, porque él era uno de los pocos locos libres que se había zafado del yugo occidental de vida, decidimos continuar con la faena de caricias y besos.
El vientre me dolía. Pablo sabía de mi indisposición, pero su vocecita sensualmente femenina, me dijo que él no tenía quimeras, me embistió cuando me recargué en un sillón. El sonido de nuestras carnes fue suficiente para constatar nuestro deseo.
Interrumpí cuando me percaté que el sillón estaba manchado, yo comencé a sentirme culpable por la evidencia, él reía e insistía en continuar sin importarle que hubiera estropeado la sala de la casa de sus padres, sólo se subió los pantalones cuando observó que buscaba en su baño algo para limpiar el mueble, regresé con una jícara, jabón y un cepillo, en menos de un minuto ya estaba limpiando la mancha, mientras él extasiado me contemplaba desnuda con cepillo en mano; no pudo evitar confesar que eso le encantaba, que si tuviera una cámara no dudaría en tomar una foto, para no olvidar el momento doblemente fortuito: una mujer desnuda limpiando el sillón de su casa, y dos, su amante negando la prueba de un coito con marca sanguínea.
Sus años de estudiar Medicina, lo habían hecho olvidar todo tipo de asco referente a las excrecencias humanas. Desertó a la carrera, gracias al permanente miedo de tener que matar a un ser humano por error, siempre tuvo pánico a acostumbrarse a ver morir a la gente por las negligencias diarias del hospital, de la inexperiencia, del descuido o ignorancia de los pasantes.
Me gusta dormir con Pablo, aunque su cuarto apeste a sudor, aunque su aliento y sus pulmones estén contaminados de humo, aunque todo su cuerpo con grasa acumulada le haya quitado parte de su aspecto masculino.
La última vez que lo vi, me quedé tres noches con él, pude postrarme como una ostra, de no ser porque no había más remedio que salir por provisiones para el refrigerador, esa vez le dije que iría al super para comprar, al dar el primer paso en la calle sentí mi olor pestilente, subí a mi auto que había estado parado frente a su casa, una capa de polvo lo cubría, lo encendí, dos cuadras después me di cuenta que no tenía un solo peso para comprar comida. Regresé a mi casa, tenía que hacerlo, las toallas sanitarias, también se me habían terminado.
Mientras cenaba en mi cocina, recordé una conversación con Pablo...
- Siempre he querido coger con una oriental.
- Yo no soy oriental, sólo tengo los ojos rasgados, la piel amarilla y el apellido chino.
- Has cumplido con una de mis fantasías.
- ¿quieres ser mi padrote?

Sexo con cocodrilos.

2009-08-26T17:42:00.004-07:00

(publicado un poco tarde, porque ¡se me olvidó que era miércoles...!)

SEXO CON COCODRILOS.

Tener sexo con un cocodrilo tiene sus complicaciones.
Lo primero que hay que hacer es conseguir al cocodrilo, una monserga per sé, pues si viviéramos en la China meridional, donde se encuentra la mayor concentración de cocodrilos del mundo, otra cosa sería. Pero no para los que vivimos en el DF, donde las posibilidades de conseguir a un lagarto de buen tamaño, y que esté dispuesto a tener sexo con nosotros, pueden ser, digamos, molestas.

Pero supongamos que tenemos las conexiones adecuadas con las autoridades delegacionales o zootécnicas para que nos faciliten no sólo al respetable reptil, sino que además nos hagan el favor (remunerado) de llevarlo a casa (adentro de una pipa de agua del Ayuntamiento para no levantar la envidia de vecinos).

Antes de recibir a nuestro invitado conviene hacerse unas preguntas:
a-¿Debemos recibirlo ataviados con bata de seda, o ya desnudos?
b-¿Qué toma un cocodrilo para ponerse en ambiente pre-coito: whisky, ron, tequila...?
c-¿Son estos milenarios animales amigos de la música New Age, o prefieren el jazz para ponerse en ambiente "cachondo"?

Regla de oro: el jacuzzi queda prohibido.
Y no es por faltarle el respeto al fino anfibio, después de todo también es su elemento, pero sin duda el jacuzzi se puede prestar a malas interpretaciones (¡una de ellas es que nos trague completos!). El ambiente acuoso en este tipo de relación siempre será de doble filo.

Pasos a seguir para un coito saludable con el cocodrilo una vez estando en casa.
1.-Lo primero es que el cocodrilo se sienta cómodo. No olvidemos que detrás de esa apariencia serena y quieta siempre hay un chico de sensibilidad irritable, sobre todo cuando se encuentra en un entorno extraño. Por lo mismo abordarlo de manera grosera dará paso a que tenga un motivo más para desmembrarnos.
Lo mejor es atenderlo en el patio trasero o en la azotea, ámbitos con mucho más posibilidades de escape que la alcoba o el cuarto de los triques.

2.-No lo molestemos con preguntas exóticas, como por ejemplo si maneja alguna tarjeta de crédito o cuál es su bailarín favorito de Cha-cha-cha.

3.-Una vez que hayamos logrado la relajación del ambiente pre-coito entre el gran bicho y nosotros, se debe tratar de descubrir si estamos en la grata compañía de un cocodrilo o una cocodrila (jamás esperan a que el conductor de la pipa de agua se los diga). Y no es que a uno le importe si se trata de él o ella, sino se trata de una cortesía técnica de logística, sobre todo si se piensa a futuro en la posibilidad de hacer una orgía (cuestión de números).

4.-A la hora del enlace carnal salta una pregunta: ¿va el cocodrilo arriba o va abajo? Y en caso de sexo oral: ¿puede prescindir de los dientes o son indispensables para que el cocodrilo demuestre su virtuosismo en esta bella arte?

5.-Es importante tomar en cuenta, sobre todo para nuestra salud, que no hay cocodrilo que se respete que no se sienta incómodo con la afamada Posición de Perrito (Dogy Style). Y no por que se trate de una posición poco católica para ellos, ¡nada de eso! Simplemente su naturaleza siempre alerta les indica que lo embates traseros no están diseñados para el placer.

6.-Dictan los expertos que al final no hay que encender el afamado cigarrillo post-coito, pues el cocodrilo es un “Non-Smoker!” por excelencia.
Lo mejor es continuar la charla amena y a cierta distancia (veinte metros es lo recomendable), por lo menos hasta que llegue la pipa del Ayuntamiento a recogerlo.

5.-Las despedidas afectivas no son el fuerte de los cocodrilos (saludo de mano incluido). Por lo mismo hay que evitarlas.

Sin embargo la experiencia ¡vale la pena!

Salvación

2009-08-24T13:50:00.002-07:00

Bueno hoy era tema libre, este cuento es de los viejitos que tenia, pero me cojio el tiempo, asi que les dejo uno de mis favoritos

Era un aparta estudio en un piso 8 de algún buen barrio de la ciudad, tenia un gran ventanal en el cual se reflejaban las luces, últimamente parecía mas iluminado, pero eran tan solo los destellos del comienzo de la navidad, Roberto y Camila como muchas otras ocasiones se habían encerrado temprano, a petición, como siempre, de ella; el odiaba realmente seguirla, pero no podía evitarlo, ni siquiera por que la amara, simplemente por que era adictiva, al igual que todas las adicciones que ella poseía.

La silueta reflejada a contraluz la hacia verse mas delgada, Roberto la observaba desde la cama, miraba cada uno de sus pasos, veía como fumaba cigarrillo tras cigarrillo, parada, desnuda frente al ventanal; sabia que Camila estaba mal, que algo le ocurría, y sin embargo no quería preguntar, sabia que si lo hacia la respuesta de ella solo seria una dulce sonrisa, y como todas las cosas dulces en Camila terminaría en un trágico final.

Muchas veces cuando la conoció la vio sonreír, mientras le decía que ella estaba loca, pero eran solo charlas, solo un mal chiste, aunque en los últimos tiempos y a causa de todas las nuevas circunstancias el había comenzado a creer que ella decía la verdad, de un tiempo hacia acá, o mejor dicho desde otro hombre hacia aca, la locura de Camila, había comenzado a notarse mas, sus horas de tristeza comenzaron a ser mas prolongadas, sus sonrisas con un toque de nostalgia mas constantes, y sus lágrimas dejaron de salir de sus ojos para salir en su corazón, Roberto lo sabia, conocía cada uno de sus secretos, los odiaba y la preguntaba que rondaba por su cabeza en las ultimas semanas era si Camila volvería a ser la misma de antes, o si las drogas y aquel hombre la habían modificado para siempre? incluso, ni siquiera era la contraluz lo que la hacia verse mas delgada, era la soledad y la maldita cocaína, en resumidas cuentas, la culpa solo era del otro, y de Camila, por no haber tenido las agallas de decirle que no.

Camila veía el reflejo de su cuerpo desnudo en el ventanal, fumaba y fumaba y solo podía pensar en Roberto, en cuanto lo quería, en cuanto quería que Roberto fuera su salvación, pero también estaba el, el otro que hacia unos meses había entrado a su vida, y ese que aunque odiaba no lograba olvidar, pero finalmente era Roberto, su amor por el, y el saber que era su obligación salvarlo primero, antes que salvarse ella, solo eso rondaba en su cabeza, salvar a Roberto, salvarlo de ella, por que aunque nunca fue su intención, Camila se había convertido en la perdición de ambos.Tenia ganas de llorar, llorar, solo llorar, pero ya no habían lágrimas, el mar que alguna vez había existido en sus ojos, ya no estaba allí, había partido hacia su corazón, para no irse nunca mas de allí, entonces se sentó en el pequeño sofá, el único que poseía y tomo de la mesa de vidrio un pase más, solo para pensar mejor se decía a si misma, pero la realidad era, que no lo podía evitar, el sentimiento compulsivo de querer mas drogas, se había instaurado en ella y no sabia si se iría o no, estaba segura de que Roberto la observaba, de que miraba como se drogaba, de que el se sentía incluso mas impotente que ella, sabia que odiaba verla así, por eso no se atrevía a mirarlo, solo el tenia el derecho de decirle que no, y ella no sabría como hacerle entender a Roberto que ella a el también le diría que no; Siempre metiéndose con hombres malos, siempre saltando al vació por ellos, siempre en picada, hasta que llego Roberto, no para salvarla, por que en ese entonces Camila no necesitaba salvación, aunque ahora la necesitara desesperadamente, si no para demostrarle que los buenos valían la pena de verdad.

Lo amo desde el primer instante, hubiera hecho cualquier cosa por el, pero nunca fue necesario, Roberto era un buen hombre y nuca hubiera puesto a Camila en la parafernalia de tenerlo que salvar; se conocieron se enamoraron y de haber sido un cuento de hadas, hubieran sido felices para siempre, pero era la realidad, y la curiosidad de ella lo arruino, cuando meses después de estar con Roberto conoció a José, uno muy parecido a su pasado, pero se metió con el, y esta vez haciendo una excepción a la regla no se tiro al vació en busca de salvarlo, se tiro al vació con el, probo todo aquello que había prometido no probar, y le gusto, y no lo pudo dejar, pero José si la dejo, peor que nunca, pero la dejo.

Roberto sin embargo no lograba dejarla, no compartía ya su mundo, pero no podía dejarla.

Mientras Camila estaba absorta en sus pensamientos sonó su celular, era un numero desconocido, a pesar de no estar en sus 5 cabales y no querer hablar, algo le dijo q contestara y lo hizo, fue entonces que se sintió morir al escuchar al otro lado de la línea a José, su corazón palpito rápido, escucho lo que el le dijo, inmediatamente se arreglo y salio.

El estaba afuera de su edificio esperándola, le pidió que fuera con el a su casa, que la extrañaba y ella no pudo decir una vez mas que no, al llegar a la casa de José, todo comenzó a aclararse en la mente de Camila, con José siempre se limitaban las cosas a lo mismo, comenzaban con el licor, luego el sexo y las drogas y después el enorme sentimiento de soledad, fue en aquel momento que sin saber como, Camila decidió re-cuperase y sacando hasta el ultimo centímetro de fuerza que aun existía en su alma, tomo sus cosas, le dio un beso en la frente a José, y le dijo que no, que nunca mas estaría allí para el, ni para el mundo que el le creo y se fue, dejándolo solo en su enorme vació y comenzando a escalar para salirse ella de allí; comenzó a caminar bajo las luces de la ciudad por una enorme calle, llamo a Roberto y le pidió que se encontraran, luego de media hora ambos caminaban juntos y Camila lo amo como nunca, y con el mar de lágrimas que rodeaba su corazón le dijo adiós, le pidió que se fuese de su vida para siempre, le sonrió, lo beso tan dulce como nunca y siguió sola su trayecto bajo las luces de la ciudad; finalmente había salvado a alguien, finalmente se había salvado ella, y finalmente en medio del bullicio, las lágrimas comenzaron a salir no de su corazón, si no de sus ojos recientemente salvados.

Cosas que dan miedo

2009-08-21T09:36:00.004-07:00

¿Qué es el miedo? ¿Realmente existe? ¿O es acaso que nuestra forma de pensar es conformista y perezosa? Le tememos a lo que no conocemos: como en tu primera vez por ejemplo. Te daba miedo no meter bien el miembro o lastimar intentándolo. O la primera vez que manejaste un carro y no sabías siquiera cómo meter primera. ¿Y ahora? Lo haces todos los días. Como si nada.

Hace tiempo, hice una selección -muy personal, debo decirlo -de cosas que te pueden dar miedo. Y bueno, según la depuré para hacerlo más genérico, aunque tal vez falle.

- El condón roto

- Decirle un "te amo" cuando no lo sientes

- Quedarte sin trabajo

- La soledad

- A la muerte (más aún, la muerte jodida)

- A la vida (a tener que enfrentarla)

- Tener una enfermedad incurable

- Estar crudo y no acordarte que hiciste (o dijiste) en la peda de anoche

- A los asaltos

- A los secuestros

- Envejecer

- Hacer el amor por primera vez

- Volverte puta por necesidad

- Creer que tu vida ya valió madres

- A decirle un nombre de alguien diferente mientras estás con el/ella

- A los fantasmas

- A morir sol@

- A perder a tus hijos

- Que alguien entre a tu cuarto cuando te estés masturbando

- Que tu novi@ te vea desnud@

- Que te manden a la goma por otr@ güey

- Aceptar un affair cuando sabes que las llevas de perder

- Ir al infierno en vez del cielo (o viceversa, según sea el caso)

- A que tu hombre/mujer vea los mensajitos que algún(a) zorr@ te manda al cel.

- A que tu amante te llame mientras estás con tu mujer

- A ir a la cárcel

- A no llegar a tu destino a tiempo

- A morir al dar a luz

- A no ser amad@

- Miedo al miedo mismo (es estúpido, pero existe... Ya sea por paranoic@ o hipondríac@)

Pero pienso que el miedo más fuerte que existe es el miedo a nuestras propias limitaciones... A nosotros mismos...

La mejor actuación

2009-08-20T15:15:00.004-07:00

La genialidad de Berlusconi me aterrizaba. La maestra de química en la prepa, el de periodismo en la uni, y él: Antonio Berlusconi Ricaño el dramaturgo.
Ensayé las palabras justas, analicé la actitud coherente, la ropa adecuada, me vi en el espejo varias veces, aprendí a modular el tono y el volumen adecuado en mi voz, para dirigirme al genio. Cualquier detalle sin ser previsto, me desmantelaría en dos segundos.
Antonio, se hizo un viejo con la actitud de un artista joven, mientras su cuerpo flaco envejecía, su lucidez crecía de manera exponencial. Ni él mismo sabía el número exacto de obras teatrales que había escrito, tampoco se había detenido a calcular el número total, de coreografías merecedoras a premios que no ganó por su riqueza escénica e interpretativa. Demasiada perfección en sus trabajos, rigor, exactitud, limpieza, creatividad inaudita, sólo empleando las reglas básicas de una danza y teatro clásico.
Nadie sabía lo que pasaba por el corazón de Antonio, su personalidad hermética, su autoritarismo artístico, daban apenas señas de los cien mil demonios dentro del ser humano, pero doscientos mil ángeles reflejados en las obras maestras del artista semidios.
Con sesenta años encima, Berlusconi, había acabado con todos sus amigos y alumnos. Nadie lo había aguantado por más de cinco años.
Con treinta años de trayectoria y su vida dedicada a su arte, no podía concebir la falta de dedicación de su mejores discípulos. Cualquier actriz de telenovela, de cine, incluso de las mismas compañías de teatro nacional, le hubieran reconocido la labor tan artesanal que dedicaba a sus actores, sin carta de lucimiento masivo. Apuesto, que cualquier actor que se dijera 'bueno', hubiera dado mucho por una oportunidad para actuar bajo su dirección.
Ensayé mi discurso, las palabras precisas para no sonar soberbia, para no demeritar mi respeto hacia él. Practiqué como todo actor que se ensaña para pedir un protagónico, tenía miedo, demasiado miedo, el nerviosismo me helaba, llevaba días y noches pensando, ensayando, actuando mi mejor papel.
El día llegó, entré al teatro, lo vi sentado en su oficina, lo saludé y con las palabras firmes hablé:
-Maestro quiero hablar con usted.
-Ya está hablando, dígame.
- He decidido abandonar la obra, no tengo razones coherentes, tampoco otros planes a futuro, pero he decido confesarle con toda la convicción y sinceridad posible, que lo odio con toda mi alma, que lo respeto y que le agradezco infinitamente por el trabajo que ha depositado en mí, pero desde este momento deseo ser libre de su orden, de su genialidad y del servilismo en el que me ha mantenido.
Sólo observé los cinco segundos de una transformación que nunca había visto en él, por un instante conocí la debilidad de Antonio. Mis diez años de fidelidad en su compañía y en su teatro, se habían derrumbado en un pequeño discurso de traición que él consideraba injustificado, realmente yo la tenía muy bien justificada, diez años sin mi familia, diez años actuando sin ser una actriz reconocida, diez años sin descansos ni vacaciones, diez años de tortura psicológica ante el perfeccionismo. Ahora le había tirado el teatrito, mi estelar en la obra, que después de cuatro meses de ensayos, se iba al carajo. Al fin lo había logrado, ¡lo había dicho!
Tenía miedo, mucho miedo, Berlusconi era mi maestro, lo que acababa de confesar era un acto suicida, era como clavar una daga a uno de mis padres. Tenía miedo, mucho miedo, pero al fin ya era libre, podía comenzar a sentirme una persona, que respira, decide y traiciona, y no un personaje creado para recrear.

No miedo: ¡Pánico!

2009-08-19T18:00:00.003-07:00

Cuenta la mitología griega que Pan era el dios del campo y de los bosques.
Si algún jijodeputilla pretendía cortar un árbol sin su consentimiento, el hacha le rebotaba en el acto y le cortaba los huevos de inmediato. Por eso antes de que los griegos se atrevieran siquiera a sacar el serrucho del estuche, no sólo tenían que pedir permiso a la Semarnap del Acrópolis, sino a Pan, además de ofrecer un sacrificio de manufactura complicada en honor a la ninfa que vivía adentro de cada preciado árbol.

Pan era una deidad simple y bonachona que rayaba en la timidez, si bien la timidez después de los quince años es falta de educación. Prefería mantenerse alejado de los poderosos dioses olímpicos de épico cuerpo, andando en solitario por sus bosques favoritos. Tampoco le atrajo lidiar con la monserga de metamorfosearse en, por ejemplo, chacalote ojiverde del Atizapán, con tal de tener los favores sexuales de otro chacalote ojiverde del Atizapán, como todas las demás deidades del Olimpo.

Pan era feo (Gorilas in the Mist se filmó en su bañera):
Del vientre de su madre salió con pequeños cuernos en la cabeza, cara de huevo podridón, pelos crecidos en la barba; una cola de cabra le salía de la cola, valga la redundancia, y poseía lo que a leguas parecía un miembro vivaracho, saltarín y de tamaño de respeto.
Su padre, Hermes, cuya ocupación era la de ser mensajero entre los dioses del Olimpo, además de ser protector de los viajeros (de ahí las legendarias maletas de marca Hermes, que cuestan chingo), no sólo se burlaba de su chaval, sino que se lo prestaba a Zeus para sus pachangas y orgiotas a manera de bufón; también se lo prestaba de amuleto cuando iba a las carreras de centauros.

Hermes traumó a Pan, pero no como para que cuando el chico se convirtiera en mozuelo dejara de enamorarse profundamente de la ninfeta de moda, una hermosura llamada Pitis, mezcla de Gloria Trevi con piernas de Cuauhtémoc Blanco.
Como era de esperarse Pitis lo mandó a freír pan antes de siquiera considerarlo como candidato a su amor. Pero Pan insistió, e insistió tanto que Pitis antes de cederle su perlita pulposa prefirió convertirse en un Pino, un pino precioso, debo decir.
Como era de esperarse Pan, despechado, lloró a moco suelto, y cortando una de las ramas del pino se la puso de corona en recuerdo a ella, detalle que usó por siempre.

Sin embargo Pan era conocedor del dicho que dice “el tiempo sólo entierra lo que el corazón ha dado por muerto”, y a sabiendas de que si algo sobraba en los bosques eran ninfetas juguetonas de pubis celestial, unas más traviesas que otras, nuestro héroe de cuerno y barba retocada no tardó en volverse a enamorar, ésta vez de una chicuela llamada Siringa, a quien tampoco le convenció el espeluznante pretenso, por lo que salió corriendo antes de que el encaprichado Pan la poseyera. Esta vez la chica prefirió convirtiéndose en una caña de río para desaparecer de su enamorado.

Una vez más decepcionado, pero manteniendo el romanticismo a pechuga inflada, Pan tomó aquella delicada caña del río y con su pene le hizo algunos agujeros para después soplar la caña y convertirla en la flauta que ahora lleva su nombre (flauta de Pan).
Desde entonces Pan no sólo es el dios vigilante del los bosques, sino también la personificación del apasionado no correspondido (Shakespeare percibió este detalle y en todas sus obras usaba un árbol, el sauce, como emblema de los amantes abandonados).

Y así, harto de las mujeres, Pan juró no volverse a enamorar. Y en vez de estar correteando ninfetas por el vecindario decidió pasar las tardes en tareas más provechosas: durmiendo en su cueva.
Se dice que si lo despiertas lanza un grito tan monstruoso que se te erizan los pelos y de inmediato entras en lo que hoy en día llamamos en su honor: Pánico.

No hay nadie

2009-08-18T16:50:00.001-07:00

Daniel recordó a aquel maestro de ética cuando a sus 16 años les repetía en la clase de ética que “no hay nadie” era una negación.

Sigue sentado en el sillón de la sala desde donde se ve su recamara, la puerta abierta y los vecinos silenciosos, de repente creia escuchar las pisadas de algún insecto, pero no volteaba por no despegar la vista de su objetivo.

“No hay nadie”, si se lo repetía podía ser que se terminará de convencer y se dirigiera finalmente hasta su cama para descansar. Llevaba más de cuatro horas ahí sentado desde que al apagar las noticias en la televisión “sintió” a su visita.

“No hay nadie”, es decir, que si hay alguien, o de verdad no hay nadie. El silencio se le iba haciendo cada vez más pesado y no pretendía imaginar que iba a pasar, la boca seca y la respiración cortada para no llamar la atención.

Se imagino sentado frente al mar, viendo las olas ir y venir, en silencio, ir y venir, como una sombra enorme, ir y venir, que se acerca en silencio, no hay nadie, solo ese hombre idéntico a él, que sentado en su cama le ve en silencio, quieto, sin hacer movimiento que lo delate, mientras seguramente intenta convencerse de que “no hay nadie”.

Graduación sentimental

2009-08-17T11:12:00.004-07:00

Cuando Sofia leyó que las emociones se podían ¨graduar¨, decidió que comenzaria con la que mayor problemas le causaba a diario, decidió graduar el miedo, decidió que su escala de graduación sentimental iría en proporción de 1 a 10, siendo uno la más baja obviamente; así que subió, por ejemplo, lo practico a 10 y el miedo, el tan terrible sentimiento o emoción, lo dejo en uno, salio al mundo con sus sentimientos bien graduados, y entonces se enfrento a todo aquello que anteriormente por temor no lo había hecho, entre todas las cosas que encontró novedosas, una fue el amor de su vida, pero siendo ella, ya una mujer tan practica, le había dejado de importar.

Dos minutos de pensamiento en el tráfico

2009-08-14T06:43:00.000-07:00

Pinche tráfico no hay nada en el radio ¡qué calor! mira que buena está esa a ver mañana hay juego ¡chin! Mañana es el aniversario de bodas calma calma piensa piensa le felicito en la mañana ¡si! Desayuno pongo mucho trabajo de por medio voy a la oficina le llamo a Paco ¿chelas o pomo? No mejor a un lugar cantina o club no no cantina ella va al club que dolor de cabeza traigo ¿por qué no avanzan? Mejor cambio de estación pero ¿si me pongo pedo? No me la perdona ¡no, no! Piensa positivo me echo pimienta y mazco un chicle compro condones hijos ahorita no otra viejota mira nomás que nalgas vaya que la mía no está mal vaya hasta que avanza esto Show me how to live Audioslave es la neta chingao me caga sudar ojalá lloviera todavía falta mucho para llegar pinche celular no puedo contestar luego mejor me hago pendejo ojalá mi mujer haya hecho algo bueno de comer ¿cuánto quedará México? Ojalá gane pinche Gio que suerte tiene esa Belinda ¡bah! podría ser mi hija mejor no le pienso o se me para desayuno mañana en la cama musiquita de fondo ¡si, si! Propongo cena pasta vino si más vino ojalá se la trague para poder disfrutar apago el celular a la hora del juego llegando llamo a la proveedora pinches enfadosos nomás para decirles que luego les pago cancelar citas de mañana esto de las fechas no se me dá calentamiento global ¿eso qué? Pinche mercadotecnia pinches clowns pinche Peje pinche delincuencia pero eso no importa mañana juega México puta ¡qué pinche tráfico!

Nenucos rotos

2009-08-13T00:23:00.000-07:00

¿Quién no recuerda sus juguetes preferidos? Yo recuerdo que mis nenucos nunca duraban, siempre terminaban con un brazo roto, una pierna perdida o la ropa sucia. Una de mis incógnitas, nunca descubiertas en esa época, era ¿por qué mis juguetes siempre eran flancos de destrucción, mientras que las muñecas de mi hermana estaban impecables?
La respuesta es simple, pero en ese entonces no alcanzaba a comprenderla o darme cuenta de ello (disculpen mi idiotez infantil, pero ¿quién se va a poner a filosofar a esa edad?), mi hermana me lleva 8 años, así que cuando yo era una infanta adorable, chillona y mal criada, ella ya era toda una adolescente, y eso de las comiditas, jugar a las barbies o cargar al nenuco, ya no eran practicas propias de alguien que cantaba la música de los Beatles, de Maicol Jackson, el ‘vuela vuela’ de Magneto, o el ‘rumba, samba, mambo’ de Locomía.
¿Cómo olvidar la ocasión en que mis dos hermanos construyeron una casita de lámina y maderas viejas, donde los tres entrábamos, y donde ellos hacían sus tareas y yo les rayaba las libretas?
No sé cuantas casitas construimos y destruimos, debí de ser ingeniera, utilizaba piedritas para hacer canales agua, hacía surcos y charcos de lodo para meter a las barbies a bañarse, simulando que era un manantial, incluso con mucho esfuerzo yo solita hice mi casita entre las noche buenas y las plantas crecidas de hierba santa, del patio de mi casa.
Ahora no sé responder si las todas las niñas, traemos genéticamente grabados los clichés, o realmente somos homovidens, que desde que nacieron se educaron con los terroríficos churros de las telenovelas de televisa, porque mis magistrales dramas e historias de amor entre la Barbie (a la que le ponía un nombre distinto en cada juego) y el Kent, siempre estaba la mala, que hoy sería la típica zorra, que regularmente era la Barbie fea y vieja que ya no quería.
Yo y Paty, mi vecina con la que jugué de niña, éramos magistrales dramaturgas, incluso pudimos hacer carrera haciendo doblaje de voz con nuestras muñecas, ja. Con nuestras manitas sucias, tomábamos las caras de la Barbie y el Kent y los hacíamos darse besos, con sólo desearlo, la barbie por arte de magia ya se embarazaba, ¡eso era inocencia!, porque decíamos que ‘hacían el amor’, con solo besarse, decirse palabras bonitas… ¡ay cuánto quisiera no tener que pensar tanto en el kamanostra ahora que soy adulta!
Como toda niña, tuve muchos trastecitos, ¡mi horno mágico! (el mejor regalo que haya recibido en mi vida, todo gracias a los reyes magos) mi batidora y licuadora de juguete, siempre desee una Barbie sirena ¡Dios! ¿por qué no me la concediste?
Ahora que lo recuerdo, me provoca una total gracia, pero yo era de esas niñas que le encantaba ponerse las medias viejas de mi mamá, y hacerle hoyos como Gloria Trevi, enredarme el cabello y cantar ¡zapatos viejos! Ja, ja, ja, Yeah, fui el colmo del kitch, mi gusto por las zapatillas siempre estuvo presente, porque en ese entonces, mi jefa tenía cientos de pares, y aunque me quedaran grandes yo me las ponía para jugar a ‘ser grande’, basta decir que a maquillarme nunca aprendí.
No sé si ustedes lo recuerdan, pero yo si tengo muy claro el día en que ya no pude tomar a mis barbies y hacerlas hablar, me sentía estúpida, incapaz, extraña, fue algo que me quedó muy grabado, no como algo traumático, sino como algo que se me vino de golpe, y eso ocurrió cuando mi adorada mamá, se fue a trabajar a otro lugar y nos dejó en la casa de una de mis tías.
Conforme fui creciendo, los juegos fueron otros, cuando viví con mi abuelo mi pasatiempo era tomar dinero de su alcancía y salir a jugar videojuegos, desde ahí tengo ego de ‘feme fatale’, porque mi personaje favorito era ‘Leni’ una tipa que peleaba con un látigo ¡Ahora comprendo de dónde tanta chaqueta!
Por una extraña razón, hoy mientras trabajaba, encontré una página para niños de secundaría, cuando vi la sección de juegos, no dudé en darle click, me chuté un crucigrama, uno que lee el número que tienes en la mente, tres solitarios que no pude ganar, y terminé escribiendo este post, creo que mi juego favorito de adulta, es jugar con las letras y las nostalgias ajenas.

¡Juéguele, mi cabrón!

2009-08-12T05:04:00.004-07:00

El mexicano se la juega todos lo días.
Está en su condición de jijo de la guayaba.
Tal vez la culpa la tuvo el nopal, tal vez el águila, o de seguro ¡la pinche serpiente! (¿suegra?).
El chasco es que se la juega porque la vida es gacha y perra a la vez: ¡hay que rifársela, cabrones!, aunque no se gane, o ya mero se gane, o ya merito se gane.

De la experiencia sísifa (por don Sísifo Piedrotas) de jugársela día con día, el mexicano decide formar sobre su dermis una especie de escudo de piel de caguama (ya sea de tortuga o de envase de litro y medio no retornable), o como bien dijeran las señoras de sabiduría de fregadero: “hacer concha”, esto es: han sido tantos los chingadazos que se ha dado jugando a brincar la reata de su existencia, que ha llegado a la conclusión de que lo mejor es optar por la más campeona de las soluciones juguetonas: ¡Me importa madres!, muletilla o conjuro lenitivo que lo salvará (a veces, ¡siempre a veces!) de los terribles embates de la vida en forma de pito, o pitote.

Se crea así un código de supervivencia basado en el “importamadrismo”, con el que se puede marear cualquier situación, aunque al final siempre le alcanzan las deudas de juego, caídas éstas del cielo como grandes pedazos de caca verde biliosa… ¡y ni pa’dónde moverse, papá!: juégatela bailando Tap o Charleston o Cha-Cha-Cha, tú juega.

Aún así este “importamadrismo” recreativo reafirma una paradoja (o parajoda) milenaria: sí, en efecto, al mexicano lo único que le importa es su madre (importa-mamadrismo).
Gracias a su mamachita, con todo y la santiguada de virgen morena incluida, se la puede rifar allá afuera y atreverse a retar al máximo adversario del juego de la vida: la Muerte, ¡la pinche huesuda, carnal!, que también es hembra y madre, pero mamacita de la Nada, jefaza de la desesperanza y del aguijón de las soledades (así, en plural, porque son chingo los desiertos en que se vuelca el alma).

Y entonces la Muerte juega de guardameta y el mexicano tiene que tirar el penal. Por supuesto lo falla.
Pero ¡nos importa madres!, ya calificaremos en el próximo mundial de la existencia.

Mejor vuelvo a despertar

2009-08-11T16:41:00.003-07:00

Cuando muero, me gusta escuchar quien se lamenta por mi ausencia, me siento quietecita frente a ellos, sin hacer ruido para escuchar como van en crescendo sus aullidos, de un simple quejido a tremendos gritos. Supongo se desahogan con eso. Algunos se empeñan tanto en la labor de sufrir que hasta olvidan lo que les provocó tal estado, se olvidan de mí más pronto de lo que me hubiera gustado, y me alejo cuando los veo ensayar sus lágrimas frente al espejo. No era lo que yo esperaba.

Cuando muero me pregunto a quien le habrá afectado hasta el alma y me dirijo irremediablemente a la habitación oscura del que a mi me dolería mas. Me acurruco en su cama desarreglada y espero a que llegue ya entrada la noche, lo escucho llorar un poco como aquella vez en el baño de mi casa y prefiero salir corriendo por no soportar volver a verlo sufrir.

Cuando muero releo lo que escribí en aquel cuaderno negro con la pluma de tinta plata, los nombres con teléfono y dirección de todas las personas con las que salí, a detalle el día, la hora y el lugar donde los iba a encontrar. Como si a alguien le hubiera importado saberlo.

Me pregunto si alguien me leerá, si me extrañara o me recordará.

Cuando muero, prefiero no jugar a ver quien hace qué, mejor cierro los ojos y vuelvo a despertar.

Ruleta

2009-08-10T06:14:00.003-07:00

Se sentó en la única silla que existía en la habitación, el bombillo titilaba en la medida que las pequeñas chapolas chocaban contra el, en la mesa, a su lado se encontraba una botella de tequila, un limón cortado en 4 pedazos, la sal regada, y la droga que estaba esparcida sobre un espejo roto; estaba también el revolver con el que 20 años atrás su madre con el corazón desahuciado (por el padre de ella) asesino sin remordimientos su alma.

A sus 25 años, drogada y triste tomo un trago de tequila, un pedazo de limón que aun parecía decente, sal y otro pase; tomo el revolver entre sus manos y 5 balas (parecían suficientes) las nombro una por una, Camilo, Sebastian, Andrés, Juan Pablo y Lucas, 5 amores, 5 desamores y ni uno más, no quería ni uno más, así que jugaría ruleta rusa contra ella misma y a la contraria, no con una bala si no con 5, así tendría solo una oportunidad de sobrevivir, una de cinco, demasiado improbable, así que halo el gatillo y la única oportunidad de sobrevivir salio, con la esperanza y el amor real, que aun no conocía, pero ahora podría conocer.

Yo Soy Luchador

2009-08-09T10:34:00.002-07:00

No entendía la pintura. Trazos rojos que la cruzaban transversalmente ─¿dije trazos?─. No comprendía los cuadrados oscuros unidimensionales, los cuales estaban sobrepuestos a los amarillos. No captaba la composición geométrica multicolor de la obra. Incluso no entendí por qué una persona que se encontraba a mi lado me preguntó sobre mi próxima exposición. ¿Exposición de qué? Le respondí, Si yo soy un luchador. Aun más inexplicable era por qué demonios me encontraba yo en medio de una galería de arte. Y no es que me considerara un inculto, ni mucho menos. Tenía mis enciclopedias y demás. En ocasiones veía el canal cultural y escuchaba la radio instrumental, pero de eso a estar parado en medio del performance de una tal Stella Warwick, no lo asimilaba. Aunque ahora la admiro bastante y poseo algunas de sus obras en mi estudio.
“Yo soy luchador” les decía. “Soy luchador profesional”. Sus reacciones eran risas, comentarios cómicos, otros se referían a una nueva etapa de mi subconsciente creativo. Deambulé por el local sin rumbo fijo. Saludando de doble beso en la mejilla a todas las damas, y de un fuerte ─pero frío─ abrazo a los hombres del lugar. Me presentaron gente “importantísima” en el mundo de las bellas artes. La noche fue muy larga, hasta que unas mujeres, entre ellas Warwick, me invitaron a otra fiesta, en “mi departamento”. Pero yo vivo en una vecindad, les dije. Solo se rieron y comentaron que era un modesto de lo peor. Fue un degenere, aunque ahora las disfruto ─las fiestas y mis amigas por igual.
Al siguiente día amanecí en “mi” departamento. Mis amigas estaban a mi lado, en la misma cama. “¿A qué hora comienzas a trabajar?” Me preguntó una de ellas. La verdad yo no consideraba un trabajo lo que hacía. Entrenaba en el gimnasio todos los días, aunque me tomaba mis cervezas los viernes y sábados, pero el domingo peleaba en la Arena Coliseo. Tardé en comprender que se refería a mis pinturas, mis creaciones. Me llevó hacia el “estudio”, que para mí era un patio cubierto con algunas macetas, donde se encontraban algunos dibujos de desnudos y varias pinturas sin terminar. Sin soltar comentario alguno se desnudaron y posaron para mí. No me salían los trazos, culpé a los nervios, ya que después ─meses después─ logré realizar, según los críticos, la más grande obra maestra contemporánea.
En una ocasión Stella Warwick me preguntó por mi obra personal, privada. Yo no supe a qué se refería. Me dijo que era mi pasión más profunda y que nadie jamás había podido verla, que estaba reservada solo para mis ojos. Que la tenía mi madre.
Entonces me dirigí a la que supuse era la casa de mi madre. Ni saludé, solo le pregunté por la pintura, me dijo que estaba en mi recamara. Busqué en todas las habitaciones hasta que di con un mural. Toda una pared hecha una obra maestra, una pintura bellísima. Allí estaba yo, con mi máscara, saltando desde las cuerdas contra mi adversario en una Arena Coliseo totalmente llena.

Debo admitir que me costó tiempo y esfuerzo adaptarme al “selecto grupo de creadores y amantes de las bellas artes”. No porque fuera difícil captar el talento de los artistas, o porque mi inspiración y mi genio estuvieran en lo más profundo de mi cerebro. Lo que me costó tiempo y esfuerzo fue olvidar el ringside, las luchas; las llaves y las hurracarranas. El domingo pasado asistí a la Arena Coliseo. Por el lado de los Técnicos peleó el Artista, con su máscara haciendo alusión a una de mis pinturas.

Carlos Martín, El Director
Enero 2004

Pensamientos subversivos

2009-08-07T08:09:00.005-07:00

"No eres tu trabajo. No eres el dinero que tienes en el banco. No eres el carro que conduces.

No eres lo que traes en tu cartera. No eres tus pinches khakis.

Tu eres la porquería cantante, danzante del mundo..."

-Tyler Durden

* * * * *

Todas las mañanas despierto con una sola pregunta: ¿qué hago aquí?

Es un deja vu continuo, el mismo lugar, los mismos objetos, las mismas personas, la misma rutina. Sé que hay más gente. En este universo, hay más seres como yo.

Pero no me importan.

Preferiría ser robot. No sentir. No comer. No respirar. Sólo funcionar. Ser eterno.

La misma mierda: el mismo mundo jodido. Donde soy señalado. Donde tengo un número. Donde el amor es mercadotecnia y los sentimientos son parte de un proselitismo barato. Mi creador no se presenta, será que no existe. Las guerras son parte de un reality, presentando la sangre como mero objeto de entretenimiento. No somos nada. Llega un meteorito y ¡bam! Todo terminó. Y aún así, hay gente que querrá tener más. Pendejos. Como si eso lo pudieran disfrutar en su ataúd cubierto de oro de 24 kilates.

Se ofrece recompensa.

Se ha perdido mi esperanza. Y si alguien encuentra un alma para transplantar, se agradecerá mucho.

* * * * *

"Guiarme por sus palabras fue mi triste perdición, perderme en sus miradas me hizo recordar que no soy nada..."

2009-08-06T21:18:00.002-07:00

Son las 23.24, y en efecto, hoy me perdí.

Algunos pasos para perder la alegría.

2009-08-05T07:53:00.002-07:00

He aquí algunos pasos para perder la alegría:
-Rompe un gran espejo,
-consigue un arma,
-roba un banco,
-rapta a la Yuyis, la gorda de contabilidad (la de las nalgotas afroergonómicas),
-toma el primer avión a la Polinesia,
-trata de que el piloto y el copiloto participen en la orgía que vas a tener abordo a punta de pistola con la tripulación y los de primera clase (gente definitivamente más bonita que los de clase económica),
-deja que la Yuyis cargue las maletas,
-compra una palapa a orillas del mar que tenga un refrigerador con suficiente espacio para víctimas y cerveza (en ese orden),
-decídete por sólo cuatro de las modelos veinteañeras que secuestraste cuando hiciste escala en París (las demás deja que la Yuyis las ahogue),
-ponles nombres de tus equipos favoritos ("¡Carajo, Necaxa, tráeme mi cerveza!"),
-consíguete un perro que responda al nombre de Yuyito,
-ten un cocinero negro que sepa partir cocos con la cabeza,
-patea a la Yuyis,
-cambia al cocinero negro por un perico que maldiga en latín, total: la Yuyis tiene buen sazón,
-adquiere un radio transmisor de gran potencia con micrófono y empieza a transmitir a los diferentes dirigentes del Mundo tus planes de la sistemática exterminación de todo aquel que traiga una estúpida sonrisa en la cara,
-ya que tienes el radio aprovecha a comunicarte a casa para ver cómo van las cosas,
-vuelve a amenazar a los líderes del Mundo con desatar un gonococo igual al que te pegaron a ti en el puticlub “Xalígula”, circa 1990: Todo aquel que esté alegre quedará infectado y además obligado a escuchar sin interrupción a Enrique Iglesias en dueto con Paulina Rubio,
-patea de nuevo a la Yuyis,
-narra partidos inexistentes de golf por la radio,
-ahora deja que la Yuyis te pateé la cabeza,
-lee,
-bracea en el mar de mariposa, de perrito, de pollito en verde,
-lee,
-mira las estrellas,
-los atardeceres,
-despiértate tarde,
-despiértate temprano,
-no te despiertes del todo,
-corretea a las modelitos vainteañeras playa arriba,
-…playa abajo,
-recita a Shakespeare en arameo (aunque no sepas ni madres del Bardo de Stratford-upon-Avon),
-deshazte de las modelitos veinteañeras (el refrigerador es un buen lugar),
-rapta un par de amazonas locales que toquen en el ukulele canciones de los Doors,
-si no has recibido respuesta de los dirigentes del mundo manda un ultimátum: ¡O dejan de estar alegres o les pondrás por un altavoz gigantesco la voz de Paty Chapoy día y noche!
-Si nada funciona, amenázalos con un último e infalible recurso: ¡Regresarles a la Yuyis!

(si reíste en alguno de los pasos entonces estamos perdidos de perder la alegría)

Seguir

2009-08-03T08:58:00.004-07:00

Desde que tuvo memoria, Julián siempre soñó con ser detective, eso decía siempre que le preguntaban que quería ser cuando creciera, así paso el tiempo y 20 años después, estaba allí, graduándose de la ¨academia para detectives modernos con énfasis en investigación¨ otro modismo más para llamar a simples jóvenes que se convertirían en policías de escritorio y que en raras ocasiones entrarían a ¨la cancha¨.

Conseguir el primer empleo no fue demasiado complicado, los compañeros políticos de su padre realizaron unas cuantas llamadas, y de repente Julián se encontraba en un escritorio de la AIS (Agencia de Investigación y Seguridad Nacional), como todo un detective moderno, le fue encargada su primer misión; en realidad no era solo para él, era un trabajo en equipo, un gran trabajo en equipo; hacia pocos meses la AIS había dado con el paradero de Camilo Brown, uno de los mayores mafiosos de la historia de su país, pero antes de atraparlo por fin, habían decidido seguirlo e investigarlo sigilosamente, con la clara intención de obtener mas información y que sabe Dios que mas querrían.

A Julián como novato solo se le asigno seguir a la mujer de Brown, le pareció algo demasiado tedioso al principio, la mujer era bastante solitaria en realidad y no había mucho que decir de ella, o al menos así parecía; luego de pasar unos cuantos meses, de seguirla, escuchar sus conversaciones, observarla y todo lo demás, Julián comenzó a conocerla; se convirtió casi en su ángel de la guarda, aprendió que los martes iba a cine, que le gustaba escuchar música y cantar mientras manejaba el carro, que nunca solía ver novelas, que le gustaba el color negro y rojo en su ropa, que siempre utilizaba el mismo perfume, que reía con las películas de humor y que no tenia amigas en quien confiar, que a su madre siempre le decía como Camilo le repugnaba y como no podía dejarlo, que visitaba las librerías todos los sábados, y compraba libros de arte, música, fotografías y todo aquel que le gustara a primera vista; Julián poco a poco, aprendió a escuchar en las conversaciones de Ana (así se llamaba) su tono de vos, aprendió cuando estaba triste, cuando estaba contenta y cuando simplemente no estaba; también vio como Camilo la maltrataba, como cada vez que deseaba le ponía las manos encima, y como Ana no modulaba palabra ante la situación, solo se encerraba en el baño a sollozar.

Julián sin darse cuenta se enamoro de Ana, la conocía mejor que cualquiera, la veía como era realmente, sabia que no era mala, pero también sabia que no podía ser, sin embargo cuando se dio la orden de atrapar por fin a Brown, Julián hizo lo posible por que fuera un día que Ana no se encontrara, así que se decidió que seria el Sábado en la tarde, según Julián calculo, Ana estaría en la librería, se demoraría un rato y para cuando regresara todo habría pasado; sin embargo como siempre la vida, bastante paradójica, Camilo llego el viernes en la madrugada, llego de mal genio, uno de sus negocios iba mal, y no encontró otra forma de desquitarse que golpeando a Ana, así que ella a la mañana siguiente solo se quedo en su habitación, maltratada y muy adolorida; Julián espero cada segundo del Sábado que Ana saliera, pero no sucedió, trato de cancelar la operación, pero no se podía, y finalmente se concreto, a las 4:00 pm la AIS se tomaba la casa de Camilo Brown, hubo fuego cruzado, fue una operación bastante complicada, sobre todo para Julián que vio como mientras Ana trataba de correr a esconderse, fue alcanzada por una bala perdida,

Julián vio como su futuro se hacia cada vez mas exitoso, y también vio como en un instante habia perdido a la que probablemente hubiese sido la mujer de su vida.

La tormenta perfecta

2009-08-01T16:33:00.001-07:00

Cualquier navegante con un mínimo de experiencia se hubiera dado cuenta; resultaba bastante obvio relacionar la inusual calidez que se respiraba esa noche y la aparente calma de la mar con un inminente cambio en el clima, pero la experiencia nos vuelve arrogantes. Como experimentado capitán me precio de de detectar el más mínimo cambio en las corrientes, ajusto el curso antes que que el mismo viento lo haga y siempre llevo el barco a puerto seguro antes que la tormenta se desate, pero esta vez tenía la cabeza en otro lugar.

Esa noche la maldita arrogancia me ganó y no vi ninguna de las señales y, como un ingenuo turista lo hubiera hecho, tan sólo me dedique a disfrutar de la apacible noche, sin ver más allá, sin sospechar nada. La mañana siguiente mi percepción no mejoró; se respiraba un aire apenas frío y la mar se retiraba de la costa como en preparación para abalanzarse sobre ésta con gran furia, mientras que mi mente estaba únicamente en levar anclas.

La pesca había sido tan buena las últimas semanas que las redes tenían que ser recogidas casi tan pronto como eran arrojadas para evitar que reventaran y las olas se desbordaban sobre la cubierta de los botes que regresaban a puerto con más carga de la que es seguro llevar; yo no podía esperar más para dejar puerto nuevamente.

Las primeras señales de peligro aparecieron a mediodía cuando un denso banco de nubes se interpuso entre la costa y la embarcación, apenas prestándole atención pensé que un poco de lluvia no dañaría a nadie, tan sólo un par de horas más y habría hecho la pesca de la temporada, pero en menos que eso, la mar se picó y antes que terminara de darme cuenta ya estaba en medio de la tormenta.

La embarcación zozobraría de no regresar pronto a puerto, pero la caprichosa mar parecía cerrar cualquier ruta que decidiera tomar, la mar y la tormenta se hacían una, el viento y el oleaje azotaban con furia la cubierta y no sabía si el barco volcaría o se partiría a la mitad.

Traté de escapar navegando paralelo a la costa, pero todo esfuerzo parecía inútil, todo indicaba que sin remedio naufragaría. Mi vida entera pasó frente a mis ojos y fue entonces cuando supe que es lo que realmente estaba sucediendo, que es lo que estaba a punto de pasar. Me sujeté fuertemente al timón y viré violentamente a estribor. Ahí estaba: en el horizonte una enorme ola, varias veces mayor que el bote, cobraba fuerza y avanzaba toda velocidad hacia mi.

Sujeté con aún mas fuerza el timón y a toda marcha me dispuse a embestir la enorme ola, si reventaba antes que alcanzara el otro lado ¡haría pedazos la embarcación! El bote empezó a subir por el frente de la ola cuando ésta empezaba a reventar, mantuve firme el timón y contuve el aliento por sólo un instante. Todo o nada: el momento de la verdad.

Justo cuando creí que Mar rompería en llanto la miré dulcemente a los ojos y le dije suavemente –“Mar, bebé, sé que he sido desconsiderado estos últimos días, ¡perdoname!”– y continué –“Vamos, nena, hoy es nuestro aniversario y no quiero arruinar la sorpresa que te preparé.”

Los ojos de María del Mar se iluminaron al tiempo que se llenaban de lágrimas; rodeó mi cuello fuertemente con sus brazos y me dijo al oído –“Tontito ¡me asustaste! ¡Creí que lo habías olvidado!”– Le sonreí y mientras limpiaba sus lágrimas le contesté –“¡Claro que no, bebé! ¡Sólo quería que fuera sorpresa! Anda, ve a ponerte algo lindo que voy a llevarte a cenar a un lugar estupendo.”

Y eso me dejó con apenas hora y media para comprar flores y un juego de collar y pendientes de perlas, conseguir reservaciones en un buen lugar y ponerme en un elegante traje.

Esta vez estuvo cerca, pero de nuevo logré llevar el barco a puerto a salvo. La velada fue estupenda y la noche aún mejor, amo a Mar, amo sus ojos verdes, pero definitivamente ¡tengo que empezar a poner más atención a estas cosas!

"Last night was worth it. There's nothin like sleepin' with you...
just sleepin'...
lyin next to you...
all warm and sweet...
me wishin' the mornin' woud never come..."
– Bobby Shatford
(Mark Wahlberg in
'The Perfect Storm', 2000)

El corazón de Silvia

2009-07-31T06:00:00.000-07:00

Tenía la mejor familia, un esposo encantador y abnegado. El mejor padre que cualquier hijo pudiera desear. Sus hijos, siempre pulcros y bien vestidos, denotaban una seriedad y una frialdad digna de cualquier escuela militar.

- ¡Figúrense! Me ayuda con la limpieza del hogar, va por los niños a la escuela, es muy trabajador y responsable...

- ¡Ay Silvita! ¡Qué suerte la tuya!

- Si no fuera por la crisis que hay, yo no trabajaría, él cumple cabalmente en la casa. Y puedo decirles chicas, que ningún hombre como él en la cama...

- ¡Ay mujer! ¡Qué cosas dices! - exclamaba el círculo de empleadas en torno a ella

Ella, una mujer trabajadora, que cumplía con todas las tareas del hogar y fielmente le cumplía a su esposo en la intimidad.

Esa es la imagen que Silvia daba a los que le rodeaban.

Pero la realidad era muy diferente.

- ¿¡Qué chingados estás viendo?!

- Nada, nada -decía Silvia al momento que bajaba la mirada mientras Alejandro conducía

- Te he dicho que no me gusta que te maquilles ¿por qué lo haces?

- Discúlpame, no lo vuelvo a hacer

- Eso espero, pareces puta

- Oye ¿mañana podemos ir a cenar? Es nuestro aniversario ¿recuerdas?

El golpe en seco hizo que su rostro se volteara hacia la ventana.

- Vuelve a preguntar pendejadas, y te doy más fuerte

Llegó llorando a su casa, y se encerró en el baño. Si Alejandro la viera llorar, seguro le molería a golpes para "callarla". Silvia es esquizofrénica. Silvia tenía tormentas en su mente. Creaba realidades con la demás gente y la mera realidad la transformaba en sueños. "Él cambiará, estoy segura" decía.

Un día, Alejandro llegó ebrio. La música del estéreo de la casa sonaba a un volumen alto.

- ¡Silvia! ¡Ven hija de puta!

- Cállate, vas a despertar a los vecinos... -dijo en voz baja

- ¡Me vale madres! ¡Quiero coger! ¡Anda!

- Pero vienes ebrio, y a mi no me gusta así

La bota de Alejandro ahora fue a dar al abdomen de Silvia, quien se dobló por el impacto. Acto seguido, la ultrajó, y se quedó dormido...

Silvia temblaba. Empezó a tener miedo. Mucho miedo. Una tormenta más fuerte que las anteriores se formaba en su mente. Entonces, tomó un rifle que el abuelo de Alejandro le había regalado. Apuntó hacía él, y le disparó en los testículos.

- ¿Quieres más mi amor? ¿Me prometes que cambiarás? Anda ¿si?

Alejandro sólo gritaba cosas incoherentes.

- Ay mi amor, mejor dormimos ¿si?

Un descarga en la cabeza y después el silencio. Silvia empezó a tararear una canción de cuna. Se acostó junto al cadáver y acariciándole el pelo sanguinolento de la cabeza, durmió junto a él.

- Ya corazón, ya pasó todo. Ya no llueve...

Tormenta en la sala

2009-07-30T11:05:00.001-07:00

Usaba gafas oscuras para mirar con discreción las largas piernas de una mujer con minifalda y medias de red rosas, o unas deliciosas nalgas en unas mallas negras, o unos tacones negros… hubiera seguido mirando a todas las mujeres que caminaban en la plaza, hasta que Fab interrumpió mis fantasías al ofrecerme un cigarro.
Era demasiada su insistencia por hacer plática, por preguntarme sobre lo que pensaba del matrimonio y esas cosas, pude constatar que a sus treinta años ya le preocupaba tener hijos y casarse. Ese no era mi plan, pero digo, en una cita no tengo obligación alguna, a comprometerme con alguien que siente se le está yendo el tren.
Seguía insistiendo con sus palabras cursis del: me gustas, te quiero, pienso mucho en ti, te deseo…
Ya había tenido problemas con eso de la sinceridad, ya me habría preguntado muchas veces lo mismo, sin que yo diera la respuesta correcta a esa pregunta. Pero cada vez era más difícil encubrirme.
Fab, insistía, insistía, insistía, cada salida era lo mismo, cada vez que podía insinuaba que yo sería muy feliz si le aceptaba. Era demasiado su acoso, pero aprendía a tolerarle y procuraba que nuestras salidas fueran los últimos días de la quincena, donde yo ya no tendría un peso siquiera para comer.
Terminé mi cigarro, decidimos entrar a la sala de cine. No pude más cuando en una escena de la película, la pareja protagonista bailaba una canción romántica y Fab me dijo: ‘esa canción elegiré para bailar contigo cuando nos casemos’, no pude más, toleraba sus proposiciones pero nunca una afirmación tal, como una tormenta le vomité a Fabrizio con saña, sin importarme que irrumpía la melosidad de la escena y la atención de los demás espectadores en la sala.
-¡Con una chingada deja de fantasear! ¿qué no te has dado cuenta que me encantan las mujeres? Qué NO te necesito para que me hagas los hijos que quieras ¡basta! te aguanté toda insinuación, pero esto es ¡in-so-por-ta-ble!

Salta Tormenta.

2009-07-29T12:35:00.004-07:00

Después de semanas de insistir, por fin Gabriel convenció a su amigo Truman Capote, escritor, neurótico, homosexual recalcitrante, adicto a cualquier pastilla y un gran bebedor, que le presentara a una preciosísima supermodelo neoyorquina que Capote conocía bien.
La chica vivía en el famoso edificio Dakota, en Manhattan, y sí, en efecto, su belleza era conocida por todos.
Gabriel, por su parte un mozo bien parecido, estaba tan loco por ella que llegó a disfrazarse de avestruz para llamar su atención en plena calle, pero como bien dice mi compadre Totopo: “Se supone que las avestruces ponen huevos, no los tienen a la intemperie morados de frío”.
Por fin Gabriel convenció a Capote de que le consiguiera una cita. El autor de "A Sangre Fría" no quería involucrarse, pero con tal de jugar a la Celestina (cualquier papel que implique el travestismo es bienvenido) le consiguió una cena con la diosa-O-diosa.

El joven galán llegó puntual al famoso edificio Dakota, donde debía recoger a la chica. Fue anunciado, montó al elevador y subió pisos arriba hasta al lujoso departamento. Una asistente lo pasó a la sala. Siéntese, por favor, le dijo en un inglés un tanto filipino; en unos momentos la señorita estará con usted. ¿Algo de tomar? No gracias, contestó Gabriel. Estaba maravillado con la espectacular vista del departamento, aunque el estilo era drásticamente minimalista (no había casi muebles).

Fue cuando Gabriel tuvo su primer encuentro con Tormenta, un Gran Danés del tamaño de una vaca silvestre en esteroides, cuyo color parecía una tempestad de manchas blancas y negras (de ahí el nombre).
Tormenta ejercía el puesto de mascota exótica de la supermodelo y a veces, muy a veces, de señuelo asusta-pendejos, pues su físico imponía respeto, aunque en realidad se trataba de un perro bonachón y apacible que gustaba de jugar con los visitantes a “ir por la pelota”.
El procedimiento era sencillo: el visitante en turno cogía la pelota, la tiraba con suavidad por el piso, ésta rebotaba plácidamente (tampoco había mucho que romper) y Tormenta, de carácter imperturbable, movía sus fémures de basquetbolista del Bronx desempleado para ir por ella y traerla de regreso, proceso que se repetía una y otra vez.

Y así, mientras Gabriel esperaba impaciente tiraba la bola y el Gran Danés iba por ella, hasta que en una de esas veces la pelota rebotó más de la cuenta saliendo por la gran ventana abierta al otro extremo del departamento. A continuación Tormenta, quien tenía un abnegado respeto por los reglamentos de su juego favorito, saltó sin discusión en pos de su juguete. En ese preciso momento la bella modelo entró a la sala. Se presentó, ¡disculpa la tardanza!, dijo, ¿nos vamos?
Gabriel quedó petrificado y sólo dejó su mandíbula caer, no se sabe si por el hecho de por fin ver frente a él a la belleza que tanto había esperado, o porque le tenía una muy mala noticia (la asistente no había visto nada pues se había retirado a su cuarto).
Sin embargo Gabriel prefirió callarse: haberle dicho hubiera arruinado su preciada cita. Por lo mismo apuró las cosas, y rápidamente pidió el elevador y rápidamente pidió un taxi que los llevó al restaurante donde había hecho reservaciones desde hace un mes.

Sin embargo durante la cena las cosas no fueron bien: una natural antipatía creció entre ambos desde el principio. A ella le pareció aburrido y demasiado urgido; a él superflua, un tanto agresiva y poco interesante. Lo único en común era Capote.
Para el postre aquello era un desastre del que ambos no veían la hora de terminar. Cansada por la perdida de tiempo (las supermodelos no tienen mucha paciencia), se levantó de la mesa, dio las gracias, salió a la calle y silbó como arriero galés hasta detener un taxi. Prefería ir a su departamento a tirarle la pelota a Tormenta que pasar el resto de la velada con un papanatas.

Cuando bajó del taxi se encontró con un inusual bullicio frente a su edificio. El área estaba acordonada por la policía, había ambulancias, bomberos, sirenas por doquier y un tumulto poco usual. Se hizo paso entre la gente y de pronto, ahí, frente a ella, vio a Tormenta tirado en la banqueta: ¡Nooooooo!, gritó. Un policía la detuvo. ¡Pero es Tormenta!, volvió a gritar.¡Sí, esto es una verdadera tormenta, señorita!, contestó el policía.

Soltándose del policía corrió hacia a su enorme perro. Y mientras lo abrazaba de alguna manera agradeció el gran esfuerzo y despliegue de policías, ambulancias y bomberos que se había dado en el intento de atender a Tormenta (como que no era para tanto), aunque a no muchos metros de ella yacía tirado y sin vida otro pobre perro: John Lennon, asesinado frente al edificio Dakota media hora antes.

(El germen de la historia está en “Conversatios with Truman Capote”, Lawrence Grobel, New American Librery, Nueva York, 1985).

Como las parejas modernas

2009-07-28T13:11:00.005-07:00

La primera vez que Mario y Laura hablaron de divorcio se imaginaban como esas parejas modernas que se citaban a un café con sus nuevas respectivas parejas.

Eso no pasó…y no por ella, él creyendo conocerla, no le aviso a los seis meses que se casaba con otra, para no verla llegar a la ceremonia con una escopeta pretendiendo asesinar a los contrayentes.

Él creyendo que un nuevo matrimonio le devolvería la felicidad, intento mantener durante varios meses lo que no existía. Pensando conocer a Laura, no le hizo saber que se había divorciado nuevamente, no quería hacerla sentir mal.

Mario, paso meses intentando con una Diana, creyó encontrar con Adriana lo que buscaba, Rosa pudo dar mas señales pero no fue suficiente. Tras dos Silvias opto por guardarse unos meses para pensar.

Muchas borracheras, discusiones y confesiones después, acepto y decidió lo que tenía que hacer: Buscar a Laura.

Conociéndola, sabía que seguía sola, adivinando su proceder, estaba seguro de que cuando la buscara ella comprensiva lo iba a escuchar y a recibirlo con los brazos abiertos, otra vez.

Redacto con cuidado y mesura un e-mail para hacerle saber cuanto la extrañaba y la seguía amando.

Ella contestó, y como Mario lo había declarado, Laura aceptó verlo.

Laura se maquilla frente al espejo, se desarregla un poco el cabello con las manos para verse más sexy. Conociendo a Mario, sabia que le iba a tomar un par de años reconocer su error y regresar, solo era cuestión de esperar. Ahora como las parejas modernas, van a salir a cenar, solo tiene esa tormenta en la cabeza por algo tan banal, no sabe si llevar la pistola que su ex marido le regaló o de plano se mancha las manos de sangre con la daga de su abuelo.

Volar

2009-07-27T05:34:00.004-07:00

Siempre he soñado con volar, desde que estaba chica es mi mayor deseo, alguna vez me puse mi capa, me tire de la azotea,y termine con un pie quebrado; creo que fue por que no hacia mucho viento.

Luego pensé en construirme un par de alas; pero recordé a Icaro, y la verdad soy Humana ¿quien dice que no cometeré su mismo error?, pero después de muchos años de analizar, pensar, intentar y terminar con un pie fracturado, hoy por fin di con la respuesta ... vi en las noticias que se acerca una tormenta, una muy grande, la mayor tormenta de la historia, dicen que trae vientos de 249 km/h, que nos debemos proteger, pero yo, no lo haré, yo descubrí que con un viento tan fuerte mi capa sera capaz de volar, y por supuesto yo con ella, así que con la tormenta me voy yo.

No se lo he dicho a mi madre ni a mis amigos,; creerán que estoy loca, que solo desvarió en mi intento de hacer mi sueño realidad, pero ya se darán cuenta, lo voy a lograr, y si no, pues dirán que al menos lo intente, pero les aseguro que voy a volar, que me verán en una isla próxima, o quizás un país cercano, saldré en las noticias, todos hablaran de una nena que pudo volar; y finalmente voy a sonreír.

Del Secuestrador Neuronal y otras babosadas

2009-07-26T17:42:00.002-07:00

-Disculpe Dr. ¿Cuál es la función de su invento?-Preguntó el discípulo a su mentor.
-Permítame mostrarle, con argumentos sólidos y confiables, sobre la finalidad que esta maravilla moderna de la ciencia hará por nosotros. Colega, usted y yo, junto a otros igualmente agraciados con un alto coeficiente intelectual, controlaremos a la especie humana.
-¿Cómo se llama este mecanismo?
-Es un “Requisa-neuronas”- Dijo el Dr. en ciencias biomecánicas.
-Tengo entendido, como su nombre lo indica, que este aparato atrae a las neuronas, pero, ¿de dónde o de quién sustrae las células cerebrales?
-Dígame, estimado discípulo, ¿cuál es su IQ?
-Perdón Dr. no sé a que se refiere.
-Que... ¿cuál es su coeficiente?
-Ha, pues... 187.
-El mío es de 181. Dígame, ¿no le gustaría tener más IQ?
-Claro que sí.
-Ése es el meollo del asunto. Le explicaré: Existe demasiada gente que no utiliza el cerebro, ni para lo más elemental; estamos hablando de la gente ignorante...
-Dr. no generalice.
-No me interrumpa colega. Como le decía. Cuanto desperdicio de neuronas vemos en cada infeliz individuo. Por medio de este artefacto nos haremos de más y más neuronas.
-¿Es confiable?, vamos, ¿es seguro, no causa daño? Porque si mas no recuerdo, su último invento, el “Suspensor-Tiempo-Espacio”, nos mantuvo en una especie de limbo científico por más de tres días. No quisiera arriesgarme. Todavía tengo pesadillas.-Dijo el joven científico, incapaz de esconder su temeroso rostro, ante las locuras del Dr.
-Ya lo probé con ratas de laboratorio, en un ambiente controlado, y funcionó a la perfección. De acuerdo a mis teorías, el “Requisa-neuronas”, solo afecta a individuos con un CI menor a 120. En este momento lo encenderemos, y todo individuo ignorante, en 300 metros a la redonda, nos proporcionará una invaluable cantidad de neuronas.
-¿Está seguro Dr. que solo afecta individuos inferiores?
-Claro, ¿acaso duda usted de mi inteligencia?
-No, lo siento, no volveré a dudar de su increíble capacidad mental.
Los dos científicos se colocaron los trajes “Anti-Reacciones-No-Deseadas” –invento necesario para este par de Leonardos pos-modernos-. Encendieron la máquina e inició la cuenta regresiva:
-T menos 100 segundos, Requisa-Neuronas Activado- dijo una suave voz femenina salida del extraño artefacto.
-Ahora sí colega, ¡el mundo es nuestro!- Exclamó eufórico el Dr.
-T menos 56 segundos...
-Espero que funcione esta locura.
-¿Dijiste algo discípulo?
-No, nada Dr. Estaba rezando.
-T menos 10,9,8...
Una luz intensa, seguida por un gran estallido, se escuchó en el laboratorio. Todo estaba cubierto por humo, no había luz.

-¿Dijistes algo?
-No... nada. Oyes, ¿vistes ayer la novela?
-No, me la pasé viendo el futbol.
-Ha, pues bueno...
-Pues bueno...

Carlos Martín El Director
Septiembre 2002

Espejismos

2009-07-24T07:05:00.004-07:00

Si "hola" no te hubiera dicho yo, jamás tendriamos que decir "adiós"

Cita en el quirófano - Panda

Yo doy todo por ella. Es mi vida. Mi tesoro.

Hoy cumplimos seis meses, la llevaré al cine, a dar un paseo por el parque de diversiones de siempre y tal vez iremos a cenar. Será un día excepcional. Todo es felicidad en mi vida, parece inverosímil que se haya fijado en mi.

La conocí en la escuela, era la mujer más radiante del salón. Muy inteligente por cierto. Ahora me dice que me ama, se renegaba a hacerlo por más que yo se lo decía y se lo demostraba. Con sus padres no me llevo muy bien, dicen que soy un vago, que no sirvo. Soy la lacra del grupo, un desmadre, pero eso no me importa. Dice que luchará contra todo para poder sacar nuestra relación adelante.

Hoy la he visto. Me ha tronado. Le pido una explicación, y no me la dá. "Simplemente te quiero" dice. Que valgo mucho, tal vez lo típico, que-nunca-cambie, no-soy-yo-es-ella, tiene-otros-planes...

* * * * *

Días después me he enterado que entró alguien a la escena, un chico listo, el predilecto de su padre por varios años. "Es lo que te conviene hija". Y ella ha accedido. Después de todo, no me amaba, después de todo, he vivído en un espejismo todo este tiempo.

Yo doy todo por ella. Es mi vida. Mi tesoro.

Demasiado bueno para ser verdad...

Sabor de inverosimilitud

2009-07-23T21:27:00.000-07:00

Me doy la más cordial bienvenida.

Me he puesto a meditar sobre esa palabra contraria a la ‘inverosimilitud’, la ‘verosimilitud’ según su concepto en el diccionario de retórica, consiste en crear conversiones aparentes que den tintes de realismo.
Sin duda, creo yo, la inverosimilitud tiene más cualidades y variantes. ¿Para qué hablar de lo verdadero y de lo ya conocido? ¿Para qué hablar de lo coherente, lo real y lo lógico? Si a final de cuentas, todo termina siendo ficción barata con sabor a cotidianeidad, e incluso nuestra vida termina siendo un problema incoherente, pendejo y con pocas justificaciones razonables.
Por ejemplo, una de las situaciones más inverosímiles en mi vida, es no entender por qué diablos trabajo más de ocho horas al día y no tengo un peso en la bolsa. No todo es malo. Otra de las cosas inverosímiles, es que en Oaxaca por ir a escuchar música, a una conferencia, o equis evento cultural, nunca hace falta el mezcal y la chela gratis, como si eso fuera una campaña educativa de alto rendimiento para educar a los borrachos artistoides (yo formo parte de ese gremio de incultos anónimos en proceso de aprendizaje), otra de las situaciones más inverosímiles que ocurren en este mundo, es no entender cómo es que habiendo tan fácil acceso a la pornografía, a los videos caseros, a las revistas, a la literatura erótica, a la venta del Mforce, viagra, los anillos vibradores, incluso la constante ola de información y campañas para promover la masturbación como algo sano y todas esas cosas sobre educación sexual, sigan existiendo hombres que cojan mal y mujeres que no sepan cómo tener un orgasmo.
Disculpen que saque lo sexual, pero creo que ese es uno de mis grandes traumas (de ahí el nombre de mi blog ‘abriendo las piernas’).
‘Blogueo luego escribo, escribo luego existo’. Soy bloguera, intento de escritora.
Los sucesos más inverosímiles de mi vida, son los que regularmente exploto en las letras, tal vez no lo sean tanto, pero el universo y los planetas se acomodan en algunos momentos de mi vida, para que todo parezca un plan detalladamente organizado y yo sea simplemente un juguetito que se mueve a la dirección de las circunstancias.
Sería bueno, que las cosas atroces no fueran tan racionales, tan predecibles, les caería bien un poco más de inverosimilitud.
Quisiera que mi vida fuera un poco más inverosímil. Hoy soy una inexistente proletaria para el mundo; mañana tal vez pueda convertirme en un parásito ocioso de museo, que traga porquería y caga oro.
Le inverosimilitud de un texto es un gran de defecto, la inverosimilitud en el mundo, es la sal y pimienta que da sabor a la incoherencia. He dicho.

Misión cumplida, este es mi primer post.

(S)in-Vero-si(n)-mí(l)

2009-07-22T07:37:00.002-07:00

Sin Vero y sin mí, mil infancias quedaron atrás en saliva seca.
Tras ella dos o tres mariposas la persiguieron incrédulas.
Tras mí la herrumbre de la palabra derrumbe, mientras a lo lejos escuchaba un Son pulsando la fiel memoria de las mil veces que canté Vero-sin-mí-la-muerte.

Termino caminando por el cadáver de una ciudad improbable que se queda sin Vero y sin mil míis.
Y así, con el encabronamiento a oscuras, propongo cerrar puertas y ventanas y abrir la llave del gas.

Poco probable

2009-07-21T13:54:00.002-07:00

La época de crisis me ha vuelto rica y exitosa, sin querer.

Igual que Silvia Plant he intentado desesperada y maldita suicidarme una y otra vez… sin mucho éxito.

Contrario a lo que escribía Benedetti, no me place hacerlo en domingo, para cuando me encuentren ya estaría fría y tiesa, y seguramente luciría descompuesta.

Los intentos desde que tenía catorce años siempre se han visto frustrados por eternas situaciones. Con cuchillo en mano pensaba que tenía que esperar a mi padre que estaba de viaje, que si lograba entrar a la universidad sería más dramático hacerlo sobre los papeles llenos de bocetos en sanguina.

La melancolía me ha invadido una y otra vez inundándome de frascos de pastillas, de navajas sin filo, de venenos baratos. El problema es que solo termino rota y mientras remiendo pedacitos, retomo el plan infalible que me ayude a llegar al final.

Buscando salidas en Internet encontré mucha gente ansiosa, como yo. Mortificada de leer sus historias decidí ayudarlas. Nos unía el mismo problema, ya nadie creía que lo haríamos.

Fue muy fácil, solo les doy una manita para que no haya más pretextos. Sin dejar huellas, con total garantía preparo todo al detalle para que nadie dude que fue por propia mano.

Eso me agrada, pero he tenido que postergar un poco más mis propios planes, ¡tengo tantas llamadas que atender… !

Los Ojos de Mariana

2009-07-19T10:20:00.002-07:00

La sombrilla cubre del sol dos terceras partes de la silla de ruedas. Mariana observa a sus hijos en la playa y a su marido recostado en la arena leyendo un libro. Se le acerca su hijo menor y le sonríe, "Hola mamá". Mariana recuerda, no lo puede olvidar, guarda rencor.
Solo sus ojos tienen movimiento. Solo con sus ojos intenta comunicarse con los suyos. Solo con sus ojos demuestra el agrado o desagrado a lo que le dieran o hicieran.
Mariana observa el mar y a su familia, intenta decirles que le arden sus ojos y que en la bolsa de playa hay unas gotas para sus ojos.

Carlos Martín, el Director
Mayo 2004

El desprecio

2009-07-17T06:49:00.003-07:00

Voy caminando por las calles.

Mi mente está vagando. Estoy triste. Me quedé sin empleo. La crisis dijeron en la empresa.

Algunas lágrimas quieren salir de mis ojos, pero no las dejo. No sé cómo decirle a mi esposa que nuestra situación, de por sí raquítica, está por empeorar. Para colmo, no traje dinero. Sólo 10 pesos que no pienso utilizar, ya que tal vez me puedan servir para comprar tortillas mañana.

¿Qué estarán haciendo al otro lado del mundo? ¿Qué hará la gente más xodida que yo? La gente en la sabana africana, la gente que está en guerra ¿qué harán en ese preciso instante para sobrevivir? ¿Estarán peor que yo? ¿Qué hará la gente rica? Los actores de Hollywood, los grandes gobernantes, las mujeres más bellas, los hombres más dotados... No dejan de ser humanos, sin embargo, tienen más suerte que yo...

El cielo se nubla, y amenaza con llover. Todavía falta como media hora para llegar a mi casa. De repente cae una lluvia colosal, y tengo que guarecerme en un expendio de loterias.

- ¿Qué pasó jóven? ¿Le agarró la lluvia?

No güey, si quería bañarme pero me estás estorbando. Eso lo pensé. Hice caso omiso a la pregunta, mi ánimo no estaba para abrir la boca.

- Cambie su suerte jóven. Aproveche, por algo cayó por aquí. Mire, tengo éste huerfanito para el sorteo de mañana, vale 10 varos, andele.

Pasó media hora después del comentario. Diez pesos. Lo único que traía. ¿Qué podría perder? La lluvia descendió hace rato, pero estaba pensando cómo dar la noticia en casa.

- Démelo pues...

- ¿Qué le doy jóven?

- El cachito, démelo por favor

- Ugh jóven ¿no vió que vino el de la Loteria a llevarse los excedentes? Hace un minuto que se fué...

- No hice mucho caso y me fuí... Igual, mi suerte no iba a cambiar mucho... Y mejor me fuí para la casa, a enfrentar un enemigo más: mi mujer.

Al tercer día, el boleto que Juan despreció salió premiado con $322,239.23 pesos. Él nunca lo supo, pero ese boleto hubiera evitado su divorcio, su posterior adicción al alcohol y una vida de vagancia que lo aquejó los últimos días de su vida.

...en un minuto.

2009-07-15T07:01:00.005-07:00

Todo comienza en el nacimiento. La madre recién parida y todavía atarantada después de treinta horas de pujidos y sudores grita a los cuatro vientos:

—¡Mírenlo, está precioso!

Y ahí, frente a nosotros, una bola amorfa de carne estrujada con una clara inclinación a parecerse más a Gengis Khan estreñido que a un ser humano.
Para ilustrar bien el ejemplo me remonto a 1957, Ciudad de México, con uno de los más importantes cronistas poetas musicales, Chava Flores, y su canción El bautizo de Cheto:

“…Vi bautizar a Cheto de Camila la gandul,
arrugado, trompudo y prieto y con su rompón azul (…)
¡Ay qué reprieto es Cheto:
Pos no le hace que esté prieto, se merece un alipuz…
—Yo creo que está prieto porque hace un año nos cortaron la luz…”.

Pasan así los años y volvemos a cruzar camino con a aquél horroroso bebé, ahora convertido en un escalofriante niño con ínfulas de novillero español que camina por el mundo con la seguridad de un banquero suizo, porque desde que nació, mamá y papá no le han dicho otra cosa más que guapo e inteligente (aunque la opinión general desde un principio haya sido que se diera en adopción al Instituto Darwin, pues seguro su caso aclararía muchos puntos al tema del eslabón perdido).
Levantar la autoestima en los niños a temprana edad es una prioridad, cierto, pero no hay que cegarse a la realidad: "Mijo, creo que no vas a ser ciclista: ¡no tienes piernas!".

Recuerdo a un amigo de escuela cuyos padres tenían la manía de repetirle una y otra vez esa fórmula idiota que dicta “¡si te lo propones puedes llegar a ser lo que quieras!”.
Años después me encontré al colega, y para entonces ya había quebrado el negocio familiar, quebrado a su padrino de bautismo y hasta había amenazado con meter a la abuela a la lavadora de trastes si no le daba su pensión del Seguro Social.
El nene, protegido con la bendición de los padres desde su nacimiento, la cual dicta que si te lo propones puedes ser lo que quieras (hasta cactus, si es preciso), había intentado ser aviador, químico, arquitecto, abogado, músico, ministro de interiores, corredor de go-karts, submarinista de mar chico y, por su puesto, modelo de magazine italiano, a sabiendas de que era más feo que un aborto de iguana.

La última vez que lo vi estábamos afuera de un café, cuando de pronto llegó su padre.
Se le acercó, le tomó del brazo, y mirándolo fijamente a los ojos le dijo:

—Es increíble que te hayamos hecho en un minuto....

Y arrastrando los pies caminó calle abajo.
Después de treinta y cinco años por fin se había rendido... todo por culpa de un minuto.

Búscala los días pares

2009-07-14T16:53:00.003-07:00

Decidí que ya no voy a pensar más en ti…los días pares.

Esos días los usaré para peinarme el cabello loco y revoltoso, solo para echarme a la cara toda la melena lacia. Me pintare la boca de rosa, me pondré los tacones altos y no encenderé la televisión, a cambio caminaré por la ciudad para reírme a carcajadas sordas con mis amigos, entraré a las salas de cine a aventar palomitas azules y a patearle el asiento al de a lado. Adicta a los cambios descompondré los sueños para hacerlos realidades, regalaré miradas frías y tiraré por el desagüe a los mentirosos bufones, vomitaré pedazos de recuerdos, bailaré, giraré, elegiré, gustaré, besaré, me quemaré…

Pero a veces, siempre a veces, llegarán los días impares…esos días lamentaré la falta de aliento y en menos de un minuto me esconderé.

Navegante varado

2009-07-10T06:00:00.003-07:00

Internet...

Bendito internet...

Maldito internet...

Gracias a internet soy quien yo quiera: puedo tener una intachable reputación, una sonrisa perfecta, ser excelente amante y poseedor de un Ferrari. Por internet soy todo poderoso. Se dice que por internet se navega. Antes de internet, no tenía vida, ahora soy popular. Soy un navegante, un capitán con mi propio crucero.

Mi propio y privado crucero donde embarco a miles de gentes.

En internet, todo es alegría, felicidad. Hay momentos de tristeza pero intangibles.

En internet hay porno, mucho porno. Me encanta el porno. Creo que a todos, aunque a algunos puritanos les niegue: “yo soy bien persignad@” Nada más falso. En internet puedes ser el Papá y en la vida real el amante de éste.

Hay de todo en la viña del señor.

¿Qué sería de tu vida sin internet? No eres nada sin él. Soy un geek, un amante de la tecnología, todo esto es un vasto océano que nos invita a la depravación. Dejad que todo vuele, dejad que la tecnología os absorba, que cuando llegue el momento, de la tecnología nacerá aquel ser que nos salve del holocausto, aquella cura contra el SIDA, aquella maquinaria que nos haga invencibles y, por qué no, nos dé la inmortalidad.

Mientras estoy desvariando, mientras mi locura me absorbe y mi ansiedad aumenta, el internet de mi casa –mi propia isla privada –se ha ido.

Lo han cortado.

¿Esto es una vida? ¿Contarle a un monitor mis penas? ¿Chatear con gente que nunca he visto en mi vida? ¿Masturbarme viendo películas de Jenna Jameson y Sylvia Saint? No lo sé. Sólo sé que estoy varado.

He naufragado con todo y crucero privado. ¿Habrá más náufragos como yo?

Internet...

Bendito internet...

Maldito internet...

¡Cuánto te necesito!

El náufrago más melancólico.

2009-07-08T06:46:00.007-07:00

Noé es el primer náufrago de la historia. También es el primer borracho de la historia.
Todos deberíamos tener su póster en algún lugar, por lo menos junto al paraguas.
Y la Biblia recita:

“Noé, que era agricultor, plantó la primera viña. Bebió su vino, se emborrachó, y se quedó desnudo dentro de la tienda”. (Génesis 9, 20-21).

¡Listo!: a naufragar.
Él es el santo patrón de los zozobreros etílicos, pero también de las inundaciones, que padecemos en estas épocas de rigor pluvial.
Noé fue un mago de la pequeñez melancólica, y su colosal chalupa repleta de bichos nunca fue a ningún lado, sólo flotó a la deriva. ¡Qué cosa más triste! (mientras el agua no llegara a los toneles de vino que con tanta paciencia logró meter antes de zarpar).

Este nieto de Matusalén nunca se preocupó por ponerle timón a la nave, por eso zozobró. Nunca supo de velas ni propelas; ni de proas ni babores. Él simplemente era un borrachín nostálgico que obedecía a las exigencias de un Dios entonces sanguinario.
No en balde Noé en hebreo significa “consuelo”. ¡Hermoso!: vino, consuelo, lluvia, melancolía y a naufragar.

Y no nos hagamos: por supuesto que Noé, ese barbiespeso capitán de una nave a la deriva, debió tener sexo con alguna bestiecilla favorita. ¿Qué es eso de estar encerrado semanas salvando especies, pero no amándolas completamente?
Además: ¿qué es el momento después del orgasmo sino la melancolía en su estado más puro?
Savater explica bien ese momento tan especial que de seguro el náufrago Noé sintió pausadamente:

“No es sencillamente el vaciamiento tras el espasmo, sino el acceso a una conciencia diferente, que ya lo ha visto todo, que lo atesora todo y que sin embargo lo da ya por perdido antes de echarlo de menos. No es una queja porque acabe lo que tiene que acabar, sino la constatación irónica y casi desinteresada de que lamentablemente todo debe de acabar”.

Luz extinguida

2009-07-03T06:46:00.005-07:00

It's the end of the world as we know it and I feel fine.
- R.E.M.

Marisol y yo éramos la pareja perfecta.

Siempre tuvimos coincidencia en todo. A pesar de nuestras diferencias, nunca nos faltamos al respeto y siempre hubo una cordialidad hermosa entre los dos. Juntos procreamos a dos hijos: Marco y Paty –hace más de 30 años – y afortunadamente cada cual hizo su vida.

Estábamos como al principio: solos.

Cuando los hijos se van, relativamente te sientes realizado, relativamente feliz y relativamente solitario. Extrañas los gritos en la casa, las llegadas tardías de las farras y los momentos familiares incluyendo domingos matinales.

Sol –como le decía –fue una buena madre. Mi trabajo en una compañía azulejera nos dio afortunadamente una buena vida. Nunca faltó nada.

Sol y yo éramos muy felices, ella era mi luz y mi inspiración para levantarme cuando las cosas no salían bien, siempre tenía una palabra de aliento y nunca dejó de abrazarme cuando lloraba. Ella era toda abnegación y yo sin embargo, pecaba mucho de egoísmo. Siempre tuvo una sonrisa para mí, incluso cuando mi humor no era del todo soportable.

Ahora me siento desgraciado, un gusano.

La he matado…

- La cagaste pendejo, despídete de tu pinche vieja, a ver si la chota la encuentra y de paso la revive…

La voz del secuestrador se perdió entre los sonidos colgados del teléfono. Nunca podré entender el hecho de no haberles dado lo que pedían. Por miedo hablé a la policía para no darles el gusto de recibir dinero. Para no dar un poco de lo que tenía por aquella mujer que me entregó todo. Que me dio su vida.

Yo en cambio, le di una mezquindad absoluta.

Al siguiente día, la policía encontró el cadáver de mi esposa a un lado de la carretera que conduce a Cuernavaca. Ese día, la luz de mi Sol se extinguió por completo y perdí las ganas de vivir...

Sin Paciencia.

2009-07-01T05:16:00.005-07:00

La paciencia nunca ha sido una virtud mía.
Sobre todo cuando se trata de esperar a tipos como el Sol, que todavía tiene, y cito al experto que me lo dijo: "suficiente combustible para permanecer activo por 4.600 millones de años más ¡antes de extinguirse!".

Yo no lo espero, ¡ni madres!
Allá el último que apague la luz.

Tanta empatía

2009-06-30T12:58:00.005-07:00

El tipo que vivía a la vuelta de mi casa siempre, invariablemente, tuvo suerte con las mujeres, era infalible, el incondicional, se convertía en el mas compresivo, en el perfecto compañero, los defectos de sus mujeres los encontraba tolerantes, les decía que no se preocuparan si acaso ellas llegaban a sentirse inseguras. Si a la mujer en turno le gustaba hacer ejercicio se convertía en el mejor atleta, si le gustaba el rock, con chamarra de piel era rockero, conoció a Andrea, a quien le fascinaban las comedias románticas, amor de cine día y noche, le presentaron a Rita quien acababa de llegar de Madrid, él tenía ascendencia española. Se volvió chef, músico, escritor, chino, blanco, negro, fotógrafo, escultor…

Se metamorfoseaba sin complicaciones y después se acostaba con ellas, convertido en el hombre que esperaban y deseaban en su vida. Filas eternas de mujeres que entraban y salían de su departamento, llenas de esperanza, satisfechas y halagadas.

El tipo un día dejo de abrir sus cortinas, no volvió a salir a la calle, no más mujeres hermosas esperando en su puerta.

Días antes le presentaron en un bar a Gina, ella después del primer trago, le dijo con ojos llenos de lujuria, que adoraba a los hijos de puta, que le excitaba sobremanera estar con hombres que no eran más que una porquería. Dicen que fue tan terrible intentar ser él mismo, que simplemente ese día el sol se le extinguió.

Pandemonium

2009-06-29T14:10:00.003-07:00

Esta vez no pude terminar mi cuentirijillo, al final se extendió y salió de mis alcances por aquello del tiempo, prometo terminarlo para quien quiera leerlo en mi blog.

That's it.

CXXII Foro internacional de investigaciones tecnológicas.

Dubai, año 2162.

El hotel Burj Dubai era el blanco de los reflectores, durante una semana concentraría a la crema y nata de la industria tecnológica mundial y a las mentes más brillantes del siglo XXII, pero sin duda alguna la conferencia magistral más mediática por su importancia sería la del doctor Mills.

El doctor Mills era un catedrático y director del instituto de investigaciones cuánticas, especializado en teorías de mecánica cuántica y sub cuántica, desde hace algunos años captaba la atención del gremio científico por sus recientes artículos sobre teletransportación, los especialistas consideraban que era cuestión de meses para que Mills mostrará al mundo el primer experimento exitoso en el que una persona sería teletransportada a otro punto en el espacio, sus conferencias siempre contaban con un lleno total.

El día de su conferencia Mills se despertó algo nervioso, en su vida debió haber ofrecido cientos de conferencias, pero sentía que esta en especial marcaría por completo el rumbo de su vida.

Había hecho un descubrimiento asombroso.

Se bañó, comió una manzana en cuadros y se tomó un café, pero algo andaba mal, los nervios aún lo recorrían desde la punta del dedo pequeño del pie hasta el último cabello de su cabeza.

Después de un rato decidió que iría a caminar, sacó un dispositivo de su valija con el que cambió considerablemente su aspecto físico y así evitaría las molestas entrevistas para revistas amarillistas.

Bajó al lobby del hotel y atravesó sin problema alguno el salón de recepción donde había un ejército de reporteros, fotógrafos y globalifóbicos.

El sol era muy intenso que aún con la gran cúpula semipolarizada sobre la ciudad dejaba ver sus rayos como pocas veces se había visto.

Mills caminó unos minutos por el corredor turístico del 7mo piso del Sheikh Zayed Road, se sentía asombrado de ver aquel complejo grupo de edificios considerados los más altos del mundo y no advirtió el convoy de vehículos que se detuvieron frente a él, eran dos furgonetas negras y un mercedes del mismo tono, de las furgonetas se bajaron 10 hombres en total vestidos de negro y con un dispositivo en el ojo derecho, del mercedes bajo una atractiva mujer vestida de ejecutiva de cabello castaño ligeramente agarrado y lentes de armazón negro.

-Dr Henry Mills Dupont- Leyó de un dispositivo digital que sacó de una de las bolsas de su saco.

-Perdón, no sé de qué me habla, mi nombre es Abdul Jassar Asyahayan. –confiando en el efecto del dispositivo que le había cambiado el aspecto minutos atrás.

La mujer dirigió la mirada a uno de los 10 hombres que estaban detrás de ella y asintió como una seña para que corroborara esa información.

-Es el, Henry Mills Dupont, confirmado.

-Deberá acompañarnos Dr mills, hay alguien que quiere verle.

Mills incrédulo comenzó a protestar y a utilizar groserías mientras seguía negando su verdadera identidad.

-Tiene dos opciones, cooperar y viajar consciente o no cooperar y viajar inconsciente.

Eso le dejó claro que se trataba de algo serio y que de nada serviría seguir negando su identidad.

-Lo lamento, no puedo acompañarlos ahora, tengo la que será probablemente sea la conferencia más importante de mi vida en un par de horas, sencillamente no puedo dejar de asistir a ella.

-El asunto que mi superior quiere tratar con usted tiene una mayor relevancia, doctor, le suplico coopere o me veré en la necesidad de dar luz verde a estos hombres para que lo sometan.

-No puede hacer eso, sería simplemente una locura, en 10 minutos sus vehículos estarían rodeados, tengo un transmisor que se activaría en caso de…

Antes de que pudiera continuar uno de los 10 hombres sigilosamente se puso detrás de Mills y lo golpeó dejándolo inconsciente.

Cuando despertó Mills estaba en una mesa junto con otras dos personas que lo miraban fijamente.

-¿Pero qué es esto? ¿Dónde estoy? Debo volver al Burj Dubai ahora mismo, mi conferencia empieza en-Y vio con sorpresa que su reloj no estaba donde comúnmente estaría- mi reloj ¿Dónde está mi reloj?-Preguntó a ambas personas sin que estás pudieran articular palabra alguna.

Entonces irrumpió la habitación la misma mujer que lo había secuestrado un rato atrás.

-Tranquilo, doctor Mills, aquí esta su reloj, funciona a la perfección, solo desactivamos su transmisor.

-Eso no servirá de nada, tengo aún otro transmisor, debió haber emitido alguna señal de alerta desde hace tiempo, este lugar ya debe estar rodeado por la milicia de mi país y demás organismos que resguardan mi seguridad.

-¿Se refiere a este transmisor doctor Mills?-mientras arrojaba un pequeño chip al aire como si se tratara una moneda.

-¿Cómo demonios sabían dónde estaba? –mientras se tocaba la parte trasera de su antebrazo izquierdo- Solo dios y yo sabíamos donde estaba.

-El vecterum, elemento con el cual está hecho este transmisor es indetectable para cualquier tecnología conocida por el hombre, al menos eso es lo que les hemos hecho creer hasta ahora, no se rompa la cabeza con eso por ahora doctor, no está aquí para eso.

-¿Pero porque estamos aquí?- pregunto uno de los dos hombres que se encontraban en la misma mesa.

-Tranquilo doctor Nashry, en unos minutos sus dudas quedarán resueltas.

En ese momento se abrió nuevamente la puerta y un hombre de traje negro y cabello rubio se puso en el portal.

-Por aquí por favor.

Y entraron otras 3 personas quienes era fácil inferir que también habían sido requeridos a la misteriosa reunión.

-Lo sabrán, lo sabrán.

-El hombre rubio y la mujer que había capturado a Mills se miraron fijamente un momento.

-¿Ya están todos?-Preguntó la mujer

-Sí, todos.

-Bien, vamos a dar informe a Albert.

Y salieron de la habitación dejando un denso ambiente de incertidumbre.

-¿Alguno de ustedes sabe de que se trata todo esto?-cuestionó Mills.

Dejando solo signos de interrogación en las caras de las demás personas.

-Sugiero que al menos nos presentemos- dijo una mujer delgada de cabello canoso que vestía una bata blanca y la insignia de lo que parecía ser un hospital en el lado derecho de la misma.-Me llamo Esther González, y soy directora del laboratorio de genética de la universidad John Hopkins.

-Soy Nashry Cappesh Narahbayan- dijo el hombre que estaba a su lado que representaba al típico estereotipo de un hombre de la India.- Director de proyectos de innovación del instituto tecnológico de Nueva Deli.

-Supongo que es mi turno-Dijo el hombre al lado de Nashry- Ivan Mastelinov, jefe del departamento de biología y ecología de la universidad de Moscú.

-Vanesa Capette, directora del Instituto tecnológico de California y consejera de la NASA.

-Augusto Varda, periodista para New York Times.

-Henry Mills, director del instituto de investigaciones cuánticas, Paris, Francia.

-Bueno, parece que alguien necesita algún tipo de asesoría para un proyecto ambicioso- Dijo Augusto.

La puerta se abrió de nuevo y dejó ver a la misma mujer que capturó a Mills.

Pueden llamarme Virgil, si lo desean, mi jefe quiere verlos, síganme por favor.

Todos se pusieron de pie y siguieron a Virgil, pasaron por un extenso pasillo decorado a la antigua con pinturas renacentistas y con candelabros dorados.

-El dueño de esta casa debe ser un excéntrico, es difícil encontrar obras como estás en los mercados-dijo Esther.

Llegaron a un salón en que habían 7 sillones individuales formando un semicírculo y al centro un sillón más-Tomen asiento, mi jefe está en aquella silla del fondo y vendrá en un instante- dijo virgil apuntando a una silla que estaba frente a unas pantallas que no se alcanzaban a ver con claridad desde aquella distancia.

Después de un minuto el personaje se paró ante la mirada atónita de todos.

-No puede ser- dijo Mills

-Debe ser una broma, de pésimo gusto, por cierto.-Vanessa

-No, no es ninguna broma- dijo Albert mientras se acercaba- pero comprendo perfectamente sus reacciones, mis amigos.

-Increíble-Nashry

-Les suplico guarden su asombro, hay cosas muchísimo más importantes de las que debemos preocuparnos.- Dijo Albert Einstein.

-Cómo deberíamos reaccionar ante aparición de alguien que en teoría tiene más de 200 años muerto-Dijo Mills

-La teoría es relativa casi en su totalidad, no olviden eso,- Dijo Albert- pero iré al grano. Seguramente se preguntarán que hacen aquí, al menos ya se presentaron y me ahorraron esa parte. Tengo en esta sala a algunos de los principales referentes de áreas que son de vital importancia en el tema central de esta reunión. Señores, el sol se extinguirá en 4 horas, lo peor del caso es que nos hemos dado cuenta de lo escencial que es para que prevalezca la raza humana.

-Eso es utópico-Dijo Vanessa- cualquier persona con una mediana educación sabe que el sol tardaría 5000 millones de años antes de perecer e incluso antes de eso periódicamente aumentaría su tamaño 100 veces, absorbiendo y carbonizando todo aquello que se encuentre a su paso, sencillamente eso es absurdo.

-Bueno, el hecho de que yo esté aquí también cae en lo absurdo, así como los acontecimientos que han estado ocurriendo en los últimos días, ¿no Esther?

Las miradas de todos se volcaron sobre Esther y exigían algún tipo de explicación. Ester bajo la cabeza con cierto grado de preocupación.

-Hace algunos días que hemos estado recibiendo informes de hospitales en todo el mundo, los nacimientos han disminuido casi en su totalidad, hace dos días que se dio el último nacimiento y lo aún más preocupante es lo que empezó ayer, una mujer con 6 meses de embarazo evidente y tangible, se despertó y se encontró con la sorpresa de que su barriga, la gestación, el feto no estaban, su embarazo pues, todo había desaparecido, sin dejar rastro alguno. Nada de eso ha sido divulgado, los pocos especialistas estamos conmocionados y al borde del pánico, es algo inexplicable.- Dijo Esther cuando empezó a sollozar ante los presentes.

-Tranquila Esther, tranquila, estamos aquí precisamente para buscar una solución.- Dijo Albert.

-Esto es absurdo- Dijo Augusto- a diferencia de ustedes yo no soy un científico en ningún aspecto, pero esto me parece increíble y digno de una historia de ciencia ficción.

Albert replicó- Eres un Pullitzer, periodista de abolengo y experto en corrientes sociales, cómo te podrás dar cuenta estamos en la antesala del pandemónium de la raza humana, es de vital importancia conocer la opinión de un experto en cuestiones sociales, ninguno de los aquí presentes somos buenos en este campo precisamente, es por eso que estás aquí y lo increíble de la realidad es precisamente el problema.

-Yo también he visto cosas raras los últimos días- Dijo Iván

-Lo sé, pero es pertinente que lo menciones para poner a todos al tanto.

-Ayer un grupo de pescadores encontraron una cría de mamut caminando por el desierto de la Siberia, fue capturado y llevado al instituto donde trabajo, es algo increíble, como saben hace millones de años que se extinguieron, no hay precedentes en este descubrimiento pero fue solo el primerio de otros raros sucesos, en Brasil se encontraron unos huevos que superan fácilmente el tamaño de un ser humano y una aldea cercana al lugar del descubrimiento está totalmente destruida y desierta, los huevos empiezan a tener actividad pero todavía no tenemos idea de que haya adentro.

-¿Está diciendo que de alguna manera ejemplares prehistóricos están naciendo de la nada?- Dijo Nashry

- Aun no puedo confirmarlo, pero desde hace unos minutos no he escuchado algo creíble a ciencia cierta.

Todos empezaron a cuchichear entre sí como en una escuela cuando la maestra se sale por alguna razón.

Hasta que Albert con un aplauso puso orden con una voz un poco mas seria.

Continuará.

Por el Oxxo

2009-06-28T16:01:00.000-07:00

Paranoia, will destroy you
Jamiroquai

—Se lo digo en serio, oficial, yo no soy cómplice...
—Pero qué terco eres. Ya vimos la grabación y se ve claramente que pasas en tu coche cuatro veces antes del asalto, de seguro para revisar que no hubiera vigilancia.
—Sí, sí es mi coche...
—Pues claro que es tu coche, pendejo. A poco me vas a salir con la pendejada que sí es tu carro pero que te lo robaron y que con ése asaltaron la tienda.
—No se burle, oficial.
—Me burlo cuando quiera y de quien quiera, pendejo.
—Lo que quiero decir es que sí es mi coche, sí soy yo manejando, pero yo no robé el Oxxo, de verdad.

El Gordo, el oficial de policía que detuvo a Gonzalo tras el asalto al Oxxo, le arroja el resto de su café al detenido en la cara. Gonzalo, bastante asustado, llora de rabia.

—Ya, cabrón, admite que tú y tus pinches amigos asaltaron el Oxxo.
—Que no... que yo no lo hice, yo no sé quién chingados asaltó el Oxxo, yo sólo iba a llegar a comprar unos cigarros y unas cervezas... chingado.
—Aquí no vengas a decir “chingado”, porque te lleva la chingada... y, con una chingada, ¡Confiesa, hijo de la chingada!— la voz del Gordo resonó en aquél cuarto especial para detenidos, que no era más que un cuarto con una mesa, dos sillas, un bote de basura (sin nada dentro) rodeado de basura.

Gonzalo no hace más que pensar en que en este momento estaría escuchando música y tomando cervezas con Mariana, una amiga con la que se quedó de ver en su departamento para poner música. Pero sólo piensa, porque la cita era a las 8:30 de la noche. Ya son las 11:00.

—De verdad, oficial, yo sí pasé cuatro veces por el Oxxo, pero cuando me decidí a entrar, salió el cajero a decir que los habían asaltado y de repente llegó la policía.
—Ahora me vas a salir con estuviste en el lugar equivocado a la hora equivocada.
—Sí, mi oficial.
—A ver, mi recabrón, explícame por qué chingados pasaste cuatro veces por el Oxxo sin entrar.
—Es que le tengo miedo a los Oxxos... y no nomás a los Oxxos, también a los Sevens, a los Jotaves y a todas las tiendas como esas.
—Y cómo chingados es que le tienes miedo a los Oxxos, explícame eso que de verdad no me queda claro.
—Es que hace años iba entrando a uno cuando lo estaban asaltando, y pues que me agarran y me asaltan a mí también. Desde entonces no me gusta ir a esas tiendas. Las primeras tres veces no me animé a entrar porque había gente sospechosa, gente que pudiera asaltar la tienda... o a mí. Esa es la razón, oficial.

El Gordo se le queda viendo con una sonrisa, incrédula, a Gonzalo. Gonzalo piensa que ya se ganó al obeso oficial y que pronto saldrá y le llamará a Mariana para explicarle todo. Pero el Gordo interrumpe:

—Ni madres pendejo, a poco crees que me voy a creer tu pinche cuento. Aquí te quedas. Y más vale que me pases los nombres y domicilios de tus amigos, porque esto va para largo— el Gordo toma de los cabellos a Gonzalo y lo saca del “cuarto de interrogación”.

Lo trasladan a una celda en donde hay más detenidos. Gonzalo se sienta en el piso. Piensa que debió de llegar desde la primera vez al Oxxo. También piensa que lo más prudente habría sido evitar los Oxxos y comprar las cervezas en la tienda de la esquina. Pero también piensa que en esas tiendas las ratas orinan sobre las latas. Y que no invitó a Mariana a un bar porque los meseros no se lavan las manos y escupen dentro de las cervezas. Piensa que lo mejor es estar encerrado en la cárcel alejado de todas esas situaciones, aunque luego ve a uno de sus compañeros de celda... quien tal vez es un violador.

Carlos Martín, El Director

No me gusta...

2009-06-26T19:23:00.002-07:00

Paranoia. Enfermedad mental en la que el individuo presenta delirios, regularmente de grandeza y persecución, y que generan un temor muy grande y una gran desconfianza hacia los demás.

* * * * *

La puerta sonaba por cuarta vez en el día.

Y por cuarta vez he ido a refugiarme al cuarto. Cuando era niño y mi padre llegaba borracho a golpear a mi madre, entendí que el miedo no era cosa fácil. Todo empezó, creo yo, con el trabajo. ¿A quién no le gusta tener trabajo?

A mí por lo menos, me bajaron la luna y las estrellas.

- ¡¡Ay René!! ¿Por qué lo sacas tan brusco?
- No mames ¿y si te embarazo? ¡Aunque te cuides puedes quedar!

Siempre he pecado de precavido: cuando me he acostado con alguien, me he venido afuera para evitar complicaciones, y aún así he hecho que las mujeres tomen una píldora anticonceptiva.

¡No puedo embarazar a alguien! ¡NO! ¡Perdería mi libertad!

Suena la puerta. Me agazapo.

Ahora comprendo que mi libertad la he perdido de cualquier forma.

En el trabajo no es muy diferente. Mantengo la distancia. Sólo de vez en cuando le tiro la onda a Paty, la secretaria. Sueños guajiros. Mi desconfianza incluso aplica hacia a ella.

Para llenar el vacío, trate de hacerme de cosas materiales: el auto, los muebles, la tele, las garras, todo cuanto fuera para poder ser alguien. Sentirme importante. Ahora que lo pienso, mi existencia dio un giro perverso. De repente llegó el descontrol: borracheras atroces, mujeres insaciables y amigos por conveniencia me dieron al traste. Nunca supe manejarme.

Suena la puerta. Ésta vez, una lágrima corre por mi mejilla. Tiemblo.

Toqué fondo. En el trabajo se dieron cuenta y me despidieron. Por más que he intentado, no he encontrado otro. He recurrido a los amigos, pero me han dado la espalda. Odié. Odié al mundo que me llevó hasta éste punto y que ahora se niega a ayudar. Voy por las calles, y me la paso viendo sobre mi hombro...

¿Me estarán siguiendo? ¡¿Qué quieren de mi?! ¡No tengo trabajo, chingada!

- René ¿estás ahí? –suena una voz familiar.

Lentamente me levanto, y me dirijo a la mirilla. Beto, un vecino mío se asoma. Abro la puerta. No mucho. No vaya a querer pasar.

- Oye cuate, fíjate que llegó un licenciado a dejarme esto. Creo que se equivocó. Te lo dejo, nos vemos.

Primero las deudas. Luego el buró. Después los citatorios.

Deposité el papel junto con el coctel de bufetes jurídicos que había sobre el sofá.

Deber dinero es como ser señalado, estar marcado. El pánico me invade. No quiero salir. No quiero ver a nadie. El mundo me odia y yo a él. Lloro. No me gusta el dinero… No me gusta…

Rosa sin aroma.

2009-06-24T06:48:00.002-07:00

Entre nuestra banda de amigotes juveniles estaba a quien llamábamos el Isótopo Volador. Era un chico excéntrico que para los quince se había bebido Jalisco, fumado Oaxaca, aspirado Colombia y se conocía a la perfección todas las farmacias y tlapalerías que lo surtían del inequívoco potingue que lo ayudaba a continuar su vuelo entre protones y neutrones de este universo que se le antojaba chico.

Y chico porque el Isótopo Volador ha sido la persona más inteligente que he conocido. Pintaba, tocaba la guitarra y escribía cosas raras de una manera que nos dejaba a todos con el hocico abierto. Eso sí: hablaba poco, muy poco.

En una ocasión me dijo:
—Para mí el problema del nacer no es el filosófico, sino el problema más real de todos: el del hospedaje.
Puse mi mejor cara de pendejo, la que uso en bautizos, primeras comuniones y cenas de facultad, y me quedé callado.
Después de mucho entendí, y tenía razón: el problema más grande al que nos enfrentamos no es al de saber a dónde vamos o de dónde venimos, sino la maldita monserga de tener que buscar dónde albergar nuestros huesos en el espacio por un muy jodido tiempo.

Pero pasó el tiempo y tuvimos que cambiarle de apodo al Isótopo Volador, pues de pronto comenzó a actuar extraño: ¿demasiado solvente en el café mañanero?, nos preguntamos. Carajo, ¡ya no hacen las anfetaminas como antes!, gritamos a coro. Ahora era de menos palabras y a todo contestaba de la misma manera:
—¡Te estás drogando demasiado, cabrón! —lo regañábamos. Y contestaba:
—¡Paranoia!...
O si preguntábamos:
—¿Fuiste al concierto del Tri? —nos respondía con lo mismo:
—¡Paranoia!...
Si yo le decía:
—¿Traes dinero que me prestes?
—¡Paranoia!...
Así que no fue difícil ponerle su nuevo apodo: el Paranoias.

La última vez que vi al Paranoias se me quedó viendo como nunca, me puso la mano en el hombro y me dijo:
—Vi una rosa y quise olerla, pero tuve miedo de dejarla sin aroma.
Después se fue arrastrando los pies.
Me imagino que ahora forma parte de alguna gran conspiración, para hacerle honor a su apodo.

Fiel copia

2009-06-23T15:55:00.001-07:00

Ha pasado por mi al trabajo cada martes, dice que es bueno que tengamos un día a la semana para vernos, me espera a que salga y después caminamos como siempre hasta el cafecito, me pregunta como si de verdad le interesara como me ha ido en el trabajo, que si he hecho nuevos amigos, gasta sus palabras haciéndome saber lo bien que le fue con el nuevo proyecto y espera mi sonrisa aprobatoria, se esfuerza pidiendo el latte que sabe es mi preferido, paga la cuenta para de inmediato voltear y verme con tremenda cara de satisfacción.
Piensa que yo no me doy cuenta, pero cada vez que conversamos me mira tan atento que solo yo noto como se roba mis pensamientos, me sorprende que sabiéndome tan listo no haya sido capaz de deducir que ya lo había descubierto, interrogándome cada vez de cómo hago las cosas, para hacerlas después él paso a paso, fiel copia de mi, quizás intentando superarme y ser mejor.
Esta tarde lo he sorprendido, me he adelantado y sabiendo que me quedaría solo en la oficina, le pedí que pasara a revisar mi último diseño, sabía que se sentiría tan halagado de pedirle su opinión no se iba a negar.
Ahora me pregunto ¿que haría él en mi lugar? ¿Como resolvería la situación tratando de ser como y mejor que yo? Como deshacerme de su cuerpo y sobre todo…¿le cerraré de una vez los ojos?, siento que me mira y quizás adivine que no se como hacerlo.

Perseguido.

2009-06-22T13:53:00.002-07:00

Ponga su mente en un blanco total que no refleje otra cosa que no sea tranquilidad, la completa ausencia de cualquier cosa a excepción del silencio, todo es tan apacible, ahora vierta unos cuantos cubos de pintura negra sobre su mente y tendrá un vacio increíble pero igual de tranquilo, esa es la idea, continuando con el ejercicio ponga en el centro del vacío una plataforma de una fina madera iluminada con una luz ambiental de la cual usted desconoce la fuente, solo puede ver la superficie de madera fina con un brillo como pocas veces ha visto. En el centro de la plataforma, sitúe un banco metálico esperando por un ocupante, justo cuando usted se pregunta quien ocupará dicho lugar unos pasos combinados con el sonido de lo que parece ser un bastón se logran percibir a lo lejos, y es eminente que se acercan. El señor Rich también será producto de su imaginación, imagine a un hombre de cabello y barba canosos, elegante y usando un bastón cuyo mango es la cabeza de un león bañado en oro, póngale una voz exquisita y dispóngase a escuchar, que la historia de hoy será contada por él.

Cuenta una fábula que un día el cólera entró a una ciudad y le dijo a su amigo que iba matar 50,000 personas. Luego de hacer su trabajo salió de la ciudad y los periódicos informaban que habían muerto 100,000. El amigo del cólera le preguntó:

-¿No dijiste que ibas a matar 50,000 personas? ¿porque mataste 100,000?

A lo que el cólera contestó:

-Efectivamente yo maté 50,000, los otras 50,000 murieron de miedo.

Y es así como el temor y el miedo están destruyendo la salud física, mental y espiritual de la gente.

Hablamos de realidad, mis amigos, por el conjunto de hechos y eventos sean buenos o malos que experimentamos a lo largo de nuestras vidas, creemos ciegamente en que llevamos o al menos intentamos llevar un ritmo de vida apegado a la moral y las buenas costumbres, satanizando a todo aquello que parezca caer fuera de lo creíble sin tomar en cuenta siquiera premisa alguna. Probablemente esto sea un error garrafal por parte de muchas personas.

José era solo un pez más en el mar de burócratas de aquel edificio, llevaba poco más de 2 décadas laborando en el mismo lugar, en el mismo escritorio de metal ya amarillo por el paso de los años. Desde sus comienzos había visto pasar por su escritorio un par de máquinas de escribir Olivetti, y desde hace un par de años había sustituido la última por una Compaq presario en color negro y gabinete de media torre. Había cambiado el que a su gusto era un exquisito sonido provocado por las teclas por algo más artificial, moderno e insípido.

La metodología del trabajo de José había cambiado un poco, de generar reportes con datos mecanografiados, preparación de sobres postales y su posterior envío, ahora solo tenía que capturar algunos datos en ese estúpido teclado silencioso, abrir su correo electrónico, adjuntar un documento y presionar el botón de enviar, hacía eso quizás poco más de 100 veces durante el día, y sentía que su vida se iba poco a poco en cada uno de esos correos electrónicos.

Probablemente era el único que presentaba molestias ante el nuevo esquema de trabajo, todos los demás estaban felices por la incorporación del dispositivo que iba robando periódicamente el calificativo de caja idiota a la televisión, más aún cuando tenían acceso a internet lo que representaba una fuente de entretenimiento casi infinita.

El gusto duró poco porque los directivos mandaron poner filtros para bloquear las distracciones en la carretera de la información, medida tomada a partir de una sugerencia de José, pero con un par de chavales diestros en eso de las computadoras el problema quedó resuelto.

Pronto la mayoría de los empleados disfrutaban de la bondad de un ancho de banda lento pero suficiente como para actualizar sus perfiles en las distintas redes sociales a las que pertenecían.

De repente se dejaba ver un tumulto de personas alrededor de un escritorio, leyendo una presentación en powerpoint y riéndose hacia adentro para no llamar tanto la atención, José se acerco lentamente para ver el motivo del tumulto y al darse cuenta grito lo siguiente.

-Los jefes cometieron un error en meter estas estúpidas máquinas, ahora ustedes se distraen mucho y el trabajo no sale a tiempo ¡Dejen de perder el tiempo en esas pendejadas y pónganse a trabajar!

Todos se quedaron desconcertados ante semejante muestra de ira, cabizbajos regresaron a sus lugares y se pusieron a trabajar, no sin antes checar sigilosamente sus perfiles en busca de nuevos comentarios.

Todos entendían que José se había vuelto un viejo amargado desde que las computadoras entraron a la oficina, alguna vez argumentó que se sentía inseguro de tener información en su computadora por aquello de que es posible que alguna persona pudiera ingresar a ella y obtenerla fácilmente pero el pináculo del problema ocurrió cuando los medios mismos ventilaban la teoría de que secuestradores seleccionaban a sus víctimas tras ver sus perfiles en comunidades virtuales.

Al otro día se podía ver a José por entre los escritorios dejando propaganda que el mismo había hecho para incitar a dejar de usar las famosas redes sociales.

Un día cuando José se fue a comer sus compañeros de trabajo quisieron gastarle una broma, abrieron una cuenta de myspace con su nombre y lo llenaron con datos ficticios, fotomontajes cachondos y agregaron a tantos contactos como pudieron, ninguno de ellos imagino la terrible consecuencia que esto tendría.

Cuando José llego y vio lo que su navegador le mostraba musitó algo inentendible y agachó la cabeza, después de eso apagó su computadora de botonazo, se puso de pie y se marchó sin decir nada. Nada de nada.

Al principio todo eran risas y chistes, decían que quizás había ido a comprar una computadora para su casa y estar siempre conectado a myspace haciendo ciber novias a diestra y siniestra, sin embargo todo cambió después de que el jefe de departamento preguntó si alguien sabía algo de José.

-En más de 20 años había faltado solo una vez por medio día, para asistir al entierro de su esposa, esto es por demás extraño.

Alguien que en teoría tenía al menos cierta relación laboral con él fue a buscarlo a su casa por orden del jefe de departamento, pero este no obtuvo respuesta alguna a los llamados a su puerta. Preguntó a los vecinos y estos dijeron que no sabían nada, pero que hace algunos días habían escuchado algunos gritos.

El jefe de departamento dio parte a la policía de esto y de inmediato enviaron a una patrulla con instrucciones para irrumpir en la propiedad de José y buscar alguna pista que facilitara el paradero del mismo.

Cuando los policías entraron a la casa de José un horrible hedor les golpeo la cara, poco faltaba para que fuera visible, con mano cubriendo nariz y boca y con una linterna en la otra se adentraron en la casa, las paredes tenían leyendas con lo que parecía ser sangre.

Lárguense de aquí

Dejen de seguirme

¿Porque yo?

Callen ese maldito ruido

Ya están aquí

Llegaron a lo que parecía ser la habitación de José donde el olor era aún más insoportable, su ventana estaba cubierta con cartones, muchos cartones y su cama estaba llena de ropa.

Los oficiales, por instinto se dirigieron al closet, ahí hicieron el macabro hallazgo.

-¡Su puta madre!

Exclamaron mientras veían el cuerpo de José en posición fetal con una expresión de miedo en el rostro y el cuerpo lleno de cortadas.

Suicidio, decía el reporte policiaco, pero en los alrededores las malas lenguas decían que había muerto de miedo. De pinchi miedo.

Pa eso me gustabas...

2009-06-18T13:26:00.003-07:00

Una y mil situaciones de riesgo, veinticinco aventuras plasmadas en una porquerìa irreal, en una vasca llena de zalamerìas que pide a gritos ese color anaranjado. Pero porquè en este instante, cuando la habitaciòn se llena de ese humo con olor dulzòn y se lleva los rastros del inconfundible aroma denso que podìa cortarse con el filo de un alarido atorado en la garganta...

¿Y si corres en sentido contrario? ¿Y si me regresas lo que te llevaste? Yo no pienso devolver lo mìo porque ya lo es, pero a tì te pienso dejar desamparado por tres minutos, lo que tardaràs en confirmar la direcciòn, en revisar el sitio que te dice que eres un pecador y puedes rectificar el camino.

Piènsalo un segundo màs. Puedes desistir, total, ni una pinche alma de esta mierda tiene idea de lo que hay en tu cabeza, a todos les darà igual ese momento que no le pedirà nada a un puñal clavado en diagonal bajo el seno o una bala metida entre tus cejas. Serà algo màs limpio, nadie tendrà que preocuparse por tus sesos esparcidos en la pared formando un tètrico mural que se desharàn por comprender sin pensar jamàs que es pura mierda ensuciando el lugar. Murmuraràn con los vecinos acerca de tus traumas, haràn un anàlisis grafològico; muchos diràn que lo veìan venir y que tuvieron el privilegio de estar contigo en ese ùltimo minuto.

Pero si juan vergas tiene màs valor que nadie! Con una puta madre hombre, define lo que quieres y si eres tan capaz como pregonas, ¿Que vale para tì una chingaderita asì? Elegiste morir el primer segundo del dìa que nace... no salgas con mamadas...

Enfòcate. ¿Que son quince minutos màs?

Daniel para dormilones.

2009-06-17T05:53:00.000-07:00

11:45-“Y plantará las tiendas de su palacio entre los mares y el monte glorioso y santo.
Mas llegará a su fin, y no tendrá quien le ayude”.

Este es el capítulo 11, versículo 45, o sea el 11:45 del profeta Daniel, ¡la Biblia, joder!

11:46-Me gustaría preguntarle a Daniel: ¿habrá quien se salve...?

11:47-Mejor me voy a dormir...

Tan desaprovechada

2009-06-16T10:27:00.001-07:00

Son las once cuarenta y cinco, casi las doce, me angustia saber si van a cerrar el café y no voy a ser capaz de soltarte de una vez por todas el discurso, quizás si dejo de preocuparme por ti, porque todo va a estar bien, cuando te lo diga encontrarás como siempre una salida, giraras rápidamente y te dirigirás a la puerta de emergencia, nadie morirá ni te soltaras a llorar, tal vez cuando corras tratando de dejarme atrás se te haga un nudo en la garganta, vas a tomar un taxi que te lleve pronto a tu casa, subirás corriendo la escalera y cuando entres te desnudaras lentamente, tomarás un baño en la tina mientras cierras los ojos fuerte durante 160 segundos, cuando los abras te frotaras con la esponja como consolándote, y agradecerás subir las escaleras corriendo cuando sientas tu piel firme y tersa, te dará lastima pensar en lo desaprovechada que va a estar esa noche y saldrás a buscar en los cajones donde guardaste el teléfono de aquel chico que insiste en invitarte a bailar, le llamarás y él gustoso prometerá llegar en veinte minutos. Le esperarás en bata para no perder tanto tiempo, tomaras un trago de jalón para darte valor y cuando llegue le harás el amor de manera salvaje hasta la siguiente mañana…

Son las once cuarenta y cinco, casi las doce, me acerco a ti y te propongo nos vayamos antes de que nos corran del café, que tengo ganas de hacerte el amor de manera salvaje hasta que amanezca.

El Espejo.

2009-06-13T06:27:00.005-07:00

El poder que sintió de haberse robado una conversación le aceleró el pulso.
Saludó su adrenalina con un “yeah!”, mismo que le corrió por el cuerpo con urgencia.
Aquello era tan vigorizante, tan nutritivo, que desde ese momento decidió convertirlo en su deporte extremo favorito.
Así es, como tirarse desde la azotea con una almohada atada en el trasero como única protección: él ya era un arrojado ladrón de conversaciones.

¿Y por qué no?: unos roban autos, otros arte.
Él simplemente desvalija pláticas, las hurta y las arrebata sin que nadie se de cuenta, las absorbe y las hace suyas.

¿Su modus operandi?
Sencillo: se aproxima a su objetivo hasta sentirse íntimo, pero no desafiante; después deja deslizar su oído suavemente entre las lenguas de sus víctimas, para por último, con un afable pestañeo, llámese “blink”, transbordar las conversaciones a su gran memoria donde las archiva, cataloga y etiqueta, una labor metódica y mecánica, pero siempre placentera.

Entonces en la noche se mira fijamente al espejo, acercándose a él lo más posible; y con el cuidado y dedicación del típico coleccionista decimonónico frente a la tumba egipcia, va retirando de su mente una a una, conversándolas en voz baja, lentamente, hasta que el espejo queda impregnado de un exquisito vaho, guardando así sus conversaciones robadas.

Secretos

2009-06-12T13:34:00.003-07:00

Still, there can be no material objection to
two. And really between two and three,there is merely a single unit of
difference. I ventured, perhaps, upon four. My wife will have it five; -- but,
clearly, she has confounded two very distinct affairs.
- Edgar Alan Poe

No camino más entre la gente; un hecho meramente circunstancial, el tiempo siempre es una restricción. Usar el transporte colectivo no es práctico, ir al banco es más efectivo en línea y cerca de media noche el supermercado está prácticamente vacío. De alguna forma extraño los fragmentos de conversaciones que es imposible no escuchar entre las multitudes en lugares públicos, conversaciones casuales, intrascendentes, indiscreciones que la gente no puede callar, que fuerza en nosotros cuando nos es imposible escapar.

Mujeres en su mayoría son las que hablan sin cesar, las que no pueden callar; algunas se quejan con su comadre, con su vecina, con alguna extraña que se a sentado a su lado, de los precios de los alimentos y los servicios, del calor y lo atiborrado de gente que va el transporte colectivo, mientras ignoran a sus angelitos, que torturan a uno o dos viajeros.

Las más consideradas, apenas una o dos, hablan con dulzura a su pequeña niña, en voz baja le relatan la agenda del día: al banco, a pagar luz y teléfono, al supermercado, a recoger la ropa de la tintorería y a la casa a preparar la comida. Les relatan la rutina diaria como si fuera una gran odisea.

Los estudiantes, ruidosos e inquietos, desesperan a la gente a su alrededor y la incomodan con sus lenguaje y conversaciones obscenas. Más divertido es mientras más se incomode la gente y los alienta a hacer aún más escándalo.

Los trabajadores, si no hablan de futbol, hablan de la secretaria, de lo buena que está y que si no se acuesta con todos seguroes porque se acuesta con el jefe, hablan de cómo suponen que logro ascender a su actual puesto y sueldo, cambiando favores por prestaciones, y de cómo les gustaría ser el jefe, para también ellos meterle mano.

Y las adolescentes, paradas muy cerca una de la otra que en voz baja intercambian confidencias. Alguna de ellas me mira indiscretamente, hasta que nuestros ojos se cruzan por apenas un segundo antes de que desvíe la mirada de nuevo, ríe un poco, susurra algo al oído de su amiga y se sonroja.

Cuando las conversaciones en el trabajo son cortas, insípidas, apenas fragmentos de manuales técnicos; extraño esas conversaciones ajenas, conversaciones incompletas que con frecuencia no hacen sentido, pero que, por lo mismo, invitan a pensar, echan a volar la imaginación que se encarga de construir un principio y un final para ese pedazo de conversación que logramos captar durante el breve encuentro cotidiano con extraños.

Y si con alguna de esas conversaciones me he de quedar me quedo justamente con la que no alcancé a escuchar, aquella que se confío en voz baja y al oído para después sellar el secreto con una cómplice sonrisa.

Anulados

2009-06-09T12:26:00.001-07:00

La ventana de la recamara de Elías da a un lado de la calle, la curiosidad por escuchar las conversaciones se va convirtiendo en mortificación, por la señora que apura a su hijo para ir a la escuela mientras lo regaña por no haberse terminado el licuado, la niña que grita a sus amigas que la esperen, de la novia celosa que reclama a su compañero porque saludo a la Lourdes, del hombre de voz tosca que en una llamada pone precio a su trabajo para matar a una mujer…

No puede dejar de “verlos” toda la noche, de adivinar sus caras, de preguntarse si el novio acosado finalmente le dio un golpe a la celosa, si el niño deliberadamente sigue sin tomarse el licuado, atormentándose por el destino de la mujer que quizás sea tan despreciable que alguien es capaz de pagar por desaparecerla…

Intenta de todo para conciliar el sueño, hasta que comprende que la cosa es más sencilla de lo que se cree. Funciona más o menos así, ellos no existían antes, por la simple razón de que no sabía de su existencia, de pronto los rostros adivinados se van decolorando, mientras da la espalda a la ventana se olvida de la música que pone para dormir, se va fundiendo en su sueño hasta que la voz del que canta se va borrando hasta desaparecer, anulada, junto con el ruido del fondo.

Mal de ojo

2009-06-08T00:00:00.000-07:00

La ruta de microbús del lugar donde vivo debe de tener como 3 microbuses solamente, lo deduzco porque se tardan una eternidad en pasar. Cierto día iba yo caminando a la parada y faltándome una cuadra para llegar que veo pasar el pinchi micro en chinga, eso solo determinaba un escenario, yo parado en una esquina durante media hora o más esperando el pinchi micro.

En esos casos ya ni llorar es bueno, porque se arruga uno y el hígado se hace piedra y nomás termina amargado. Así que me senté en la banqueta, me puse mis audífonos para escuchar mi ruido del demonio y me puse a ver como pendejo los carros pasar, uno tras otro.

Hubo un momento de increíble casualidad en que la pista que escuchaba llego a su fin y quedé indefenso ante el ruido ambiente del lugar donde estaba, no me había dado yo cuenta de que justo detrás de mí había un par de señoras hablando, y ahí fue cuando escuché aquella frase que tanto me castra.

Mal de ojo.
El morbo y curiosidad me hicieron poner pause a mi reproductor.

A mí no me gusta creer en nada sobrenatural o paranormal sin embargo les tengo cierto respeto a esas chingaderas. Hablo de fantasmas, posesiones y demás. Lo que si me encabrona es escuchar cosas como maldiciones, encantamientos, maldeojos y demás menesteres por el estilo. Me caga.

-Dicen que encontraron una mona escondida en la sala de la casa.

-Hijole, eso ha de ser el motivo de las desgracias de la familia.

-Yo le dije que la quemara, hasta entonces el trabajo dejará de funcionar.

-Ay qué bueno, fíjate como nos ha dado en la madre la muñeca esa.

-Sí, también le dije que llevaran al párroco para que bendijera todos los cuartos de la casa, para que quede todo bien.

-Que bueno, yo conozco un señor que hace limpias en una ranchería aquí cerca, también le voy a comentar, quienquita y pueda venir a hacer algo.

Después de todo eso, decidí, demasiado tarde según creo, volver a poner play a mi reproductor y escuchar de nuevo mi ruido infernal.

Mi vida no atraviesa por el mejor de sus momentos actualmente, yo sé que no es cuestión de suerte ni nada de eso, tampoco me imagino culpando a una muñeca objeto de algún trabajo de embrujamiento o algo así por lo culera que a veces parece la vida, no, cada quien es culpable en mayor o menor medida de la mayoría de los problemas que se le atraviesan, todavía no quiero creer en que existen cosas así de extraordinarias, todavía no.

En espera

2009-06-07T17:31:00.001-07:00

No, él no se va a morir de cáncer aunque haya fumado durante 40 años. Tampoco de un paro cardiaco, incluso cuando sus arterias están repletas de colesterol (del malo, porque leyó que también existe colesterol del bueno). Tampoco se va a morir de SIDA, sífilis o gonorrea, aun cuando se cogió a cuanta puta encontró en su camino. Tampoco va a morir de un balazo en el corazón... o en la cabeza. “Eso es mucho pedir”, piensa.

Él lo sabe. Lo sabe aún viendo que en la mesa hay gasas, vendas, material para suturas y antibióticos, todo para curaciones, y sabe que son para él. Sabe que va a morir, pero no pronto. Lo supo al ver la cara del padre de la niña que violó en repetidas ocasiones para después enterrarla, viva, en un despoblado. Sabe que va a sufrir. Acaba de ver que su verdugo, que a propósito, es médico, colocó sobre la mesa un tubo de 60 centímetros en cuya punta hay una docena de clavos soldados para la ocasión.

El Director

Inevitable

2009-06-04T20:03:00.002-07:00

No hubo algún problema con su infancia, plagada de felicidad, donde construía mil historias de super héroes fantasmas, crueles con los malos y dadivosos con los niños como el, tiernos y llenos de vida, ansiosos por complacer a los mayores y con un camino a seguir trazado y guardado celosamente en su joven cerebro... pinche mocoso marica...

Fue él, el hombre fuerte y viril a quien la prensa proclamaba el salvador de la economía moderna, el galante caballero que llegaba en su corcel blanco a rescatar a la puta vestida de damisela de las garras de la devaluación... o la verga metida en las profundidades de las bolsas mundiales, como le decía a la bola de lamepijas que celebraban cada certero paso que daba; la pendejez con traje italiano, que nunca creyó la mamada de que "lo que no te mata te fortalece", porque sabía que al segundo intento caería... estúpido inmaduro...

Hoy se despertó pensando en los montecitos tiernos de la que fuera su compañera, le dijo al vulgar mozo que hablaba con latinajos ensortijados con palabras de un dialecto extraño... le contó como la montaba, como lamía cada parte de su piel suave y tersa, como con un solo movimiento la cambiaba por otra y ella seguía feliz por haber estado con el, agradecida y dispuesta a lo que fuera por tal de mantenerse cerca y obtener tan siquiera una gota de su sudor... puto anciano enloquecido...

No fueron inventos de la mente aún lúcida de ese anciano prematuro que se pierde en la inmensidad de la silla de ruedas, ese cuya boca abierta deja escapar más saliva espesa que la que su enfermera desea limpiar... ese triste envase tallado en plastilina, lleno de órganos inservibles, orina podrida y articulaciones gastadas, ese, el grandísimo cabrón hijo de puta que controlaba millones de vidas con apretar un botón ahora no podía apretar el culo.

Evitando la fecha de caducidad.

2009-06-03T00:00:00.000-07:00

A poca gente en la historia le ha importado un soberano pepino aquello de la fecha de caducidad como a los Leopardos Humanos.
Los Leopardos Humanos era una sociedad secreta de Sierra Leona que cuando fueron descubiertos en 1896 tenían más de veinte años practicando el canibalismo. Considerando que la fecha de caducidad es el “plazo límite a partir del cual un alimento no debe ingerirse”, se deduce que los Leopardos Humanos nunca dejaron que se diera ese “plazo límite”, ya que si algo invita el canibalismo es al consumo de perecederos lo antes posible, sobre todo cuando el alimento es de gran tamaño, grita, pide auxilio y patalea nerviosamente.
Algo de notar es que ninguno de los Leopardos Humanos murió de botulismo, una de las principales consecuencias de faltarle el respeto a la fecha de caducidad en los alimentos (además de que sigue siendo difícil encontrar humanos en latas de conserva).
Esta especie de hermandad era un muy discreto grupo (por eso duraron tanto) que gustaba de un barbecue humano los sábados por la noche mientras veían juntos su programa favorito: ¡Jirafas Calientes! Sus víctimas siempre eran frescas, por lo general cazadores regordetes con shortcitos apretados recién sacados de la selva, sin ningún tipo de conservadores que eran almorzados al momento. Pero al gobierno Sierraleonés no le gustó que cientos de personas desaparecieran así nomás, y que el precio de la cebolla, el pimiento y el jitomate se fuera por los cielos (las brochetas eran las favoritas de los Leopardos Humanos), por lo que los atraparon y los enjuiciaron. Conclusión: la horca para todos.
El hecho de comerse a alguien tiene un principio ancestral, donde lo mágico se hace presente: Te conviertes en lo que comes. Si te comes el león, te conviertes en león. Nuestros aztecas también evitaron la fecha de caducidad: la carne de los sacrificios humanos se cocinaba con maíz en un caldo, que se llamaba Tlacatlaolli y se vendía hasta en los mercados. Adán y Eva cometieron el pecado de comerse la manzana, que no era otra cosa mas que el cuerpo de Dios, evitando así la caducidad de vivir en un reino aburrido.
En su libro “La Cocina del Caníbal”, del escritor, diseñador, cineasta e ilustrador francés Roland Topor (1938-1997), tiene la siguiente receta antropófaga:
“Mamá al Orange:
Bese a su mamá en las dos mejillas y luego córtela en dos; échale en agua hirviendo; quítele la cabeza que sonríe, la columna vertebral y todos los huesos que pueda. Prepare unas papas cocidas junto con rodajas de naranja y colóquelas en una ensaladera. Mézclelas con pequeños cachitos de su mamá, y alíñelo todo con aceite de oliva en el momento de servir. No se olvide de poner unas rosas blancas debajo del plato: Protegerán el mantel y a mamá le gustaban tanto”.
Hace mucho recorté de un periódico el testimonio de un argentino:
“Lo que yo por mi parte conozco, son tres maneras de comerse a un hombre. Se puede partir en seis pedazos a la persona: cabeza, tronco, brazos, pelvis, muslos, piernas, incluyendo, claro está, manos y pies. Sé que hay personas que parten a la persona en ocho pedazos, ya que les gusta sacar también las rodillas, el hueso redondo de las rodillas, recubierto con la única porción de carne roja que tiene el ser humano. La otra forma que conozco es comerse a la persona entera, así no más, a mordiscos lentos”:
¡Gran manera de evadir la fecha de caducidad!

Receta para deshacer un hechizo

2009-06-02T09:06:00.004-07:00

Me mira porque la miro, sostenemos la mirada, orgullosos de sentirnos deseados.

La chica tiene las rodillas hermosas que me desconectan instantes de sus ojos,

pero regreso a ellos hipnotizantes.

Tiene las manos frías y dice que el corazón ardiente.

Abrazarla la vuelve vulnerable, pero cuando veo su cuerpo voluptuoso no me la termino de creer.

Sus ojos siguen insistentes, retadora realiza malabarismos incesantes que le provocan risa intermitente cuando triunfante llega.

Al fin cierra los ojos y poco a poco, sin abrirlos nos tele transportamos a donde de verdad desearíamos estar.

Bailó Bertha.

2009-06-01T00:59:00.002-07:00

Si, es tu primer día de trabajo, un apretón de manos con tu jefe, un paseo por las instalaciones del edificio y por fin llegan hasta la puerta de la que será tu oficina, enfrente hay un escritorio con una mujer atractiva detrás, es tu secretaria, un bizcocho que lleva por nombre Bertha y quien jugará un papel importante por el resto de tu vida.
La puerta de tu oficina es de cedro rojo, tiene una placa elegante en dorado que se lee como sigue:
“XIX ayuntamiento de algún lugar”
Secretario de seguridad pública
Licenciado Fulano de tal.
Entras en tu oficina, es grande y moderna, hay un conjunto de muebles hechos con caoba, esto de inmediato te regresa a tu niñez, cuando te bañabas a jicarazos en aquella vieja y pequeña casa de ladrillos, el shampoo que usabas era de caoba e invariablemente siempre gritabas ¡shampoo! Para que tu madre entrara al baño a darte una ración, la vida era difícil y no podías darte el lujo de desperdiciar.
Cuando vuelves de tu viaje a tu recóndito e impensable pasado, sigues con tu asombro al conocer tu oficina, te quitas los zapatos para disfrutar de la alfombra y la estática con tus calcetines, es mejor que una mañana de 25 de diciembre en busca de regalos. Un par de libreros repletos de la historia jurídica de México, las leyes que dictan la constitución política mexicana y una serie de tratados internacionales sobre justicia, pero hay algo más interesante aún, un par de botellas de vino que ves como verías a un par de mujeres coquetas, una sonrisa semejante a la del grinch se dibuja en tu rostro y te dispones a probar un poco de gloria, tu primer día de trabajo es suficiente motivo para festejar.
El teléfono suena y arruina tu momento de relajamiento y festejo, al otro lado de la bocina esta Bertha, te comunica con el comandante de la policía municipal, la razón de la llamada es solo para presentarse y ponerse a tus ordenes, además de agendar una presentación con los elementos de las fuerzas policiales de la ciudad, en tu vida habías conocido el poder de esa manera, la llamada termina.
Después de eso llaman a la puerta y otorgas el permiso para entrar.
Una fina imagen se contornea por el umbral de tu oficina, Bertha, en un traje sastre impecable, unos tacones muy elegantes y unos lentes de armazón negro cautivan tu mirada.
-Licenciado, tenemos café, té y jugo, ¿le ofrezco algo?
Tus piernas en mis hombros, piensas.
-Gracias Bertha, te aviso en un rato, ¿bien?
-Claro licenciado.
Y se va sabiendo que los próximos 2 segundos tu mirada estará en su trasero.
En adelante los días se tornan monótonos en la oficina, cada mañana a eso de las 8:05 pasas por el pasillo y pones en mute a Bertha mientras te da los buenos días para imaginarte que te pide que la revientes de placer, en tu oficina diariamente te esperan una serie de problemas que debes solucionar, la honorable dependencia para la que trabajas está inmiscuida en problemas de honestidad y corrupción, desde que llegaste a la silla has tratado de solucionar eso, pero no es tan fácil como contratar a un buen agente de publicidad y relaciones para después sentarte a tomar una cerveza.
Te das cuenta de que ir en contra del sistema es una mala idea, y no hay otra opción que ser un engranaje más del mismo.
Hace un par de años te encontrabas en una cena con políticos de cuello blanco, tu derecho de admisión fue tu premio al valor del estado por ser un ciudadano ejemplar y desempeñar un trabajo a prueba de irregularidades en un departamento de la secretaría de seguridad, hoy tienes a tu cargo a una red de policías corruptos y disfrutas de una sesión de delicioso sexo con Bertha en un hotel de paso mientras que tu esposa piensa que estas en uno de tus tradicionales jueves de póker con ex compañeros de la universidad. Tu vida ha cambiado mucho.
Un domingo de cruda llega a tu sacrosanto hogar un individuo a bordo de una camioneta último modelo, se baja con un maletín metálico y dice que ha venido a proponerte el negocio de tu vida, entran a tu estudio que es donde generalmente hablas de “negocios” y te dispones a escuchar.
-Es fácil, mi jefe solo quiere un poco de seguridad para que sus negocios funcionen, no harás nada que el resto no haya hecho ya.
Aquí viene una decisión importante en tu vida, hasta ahora has destruido tu moral en silencio y probablemente cualquier persona pueda calificarte de escoria de la sociedad, sin embargo, hasta ahora no habías tenido a un pendejo en ropa de rancho y con una pistola con chacas doradas pidiendo por seguridad muy bien remunerada.
Tu respuesta no podía ser otra.
Un día regresas del hotel de paso por una vía rápida, un par de camionetas te emboscan y se bajan 4 tipos con pasamontañas, no te queda más que disfrutar del concierto de percusiones, tu vida termina.
Todo se va a la mierda, bueno no, mejor dicho, todo se queda, tu oficina, tu puerta, las botellas, bailó Bertha, todo, menos tu, tu si te vas a la mierda.
Al otro día, el personal de intendencia desprende la placa con tu nombre de la puerta y lo hecha en un cesto de basura, tu jefe entra a la oficina tomando del hombro al que será el nuevo secretario de seguridad pública.

El Viaje de Cipriano

2009-05-31T21:21:00.003-07:00

Y, ¿cómo se siente en este momento?
Además de que tengo la lengua aguatada, muy bien. Ni me duele nada. Lo único raro que siento es el extrañó sudor que me sale de aquí, de la sien. Es como la abertura de una alcancía, señora pitonisa, puedo meter cuatro dedos y no, nada, vea, ni me duele. También tengo estos arañazos en la cara, los dos puntitos morados en el brazo izquierdo y el salpullido en la mano derecha
Por otro lado, mi mente está desierta señora; es como aquí, arenoso, tengo dunas en la memoria.
¿Cómo dio conmigo?
Pues yo quería saber que demonios estaba haciendo allá perdido entre las dunas. Tenía ese agudo dolor en la sien, aturdido, hambreado, además de la cruda que traía, porque de eso sí que me acuerdo, el méndigo mezcal de la noche anterior que me tomé en la labor.
¿Estaba usted trabajando el ganado en la labor?
Nombre, así se llama la cantina, La Labor de Don Chupe. Aunque eso sí, había un chingo de güeyes, si a ese ganado se refiere; pero no estábamos trabajando; pisteando sí, y mucho.
Pero, ¿cómo llegó hasta aquí?
A eso voy, pérese tantito. Como le decía, traía un crudononón, que no me la acababa. Seguí caminando y que veo a lo lejos un señor muy alto, me sacaba tanto así, se lo juro señora. Pensé, este güey me va a madrear y no traigo mi pistola, y que agarro una pinche piedra, verde, de este vuelo, por sí las dudas, pero me dije, nel, éste después de la pedrada se va a poner muy bravo, y que agarro un lazo que estaba allí, ¿se imagina señora?, una cuerda, de colores, en el desierto, tirada; qué raro ¿no? Pues que me le acerco por la espalda y, ¡madres! Que me lo descuento con la piedra en la nuca, y que me le dejo ir y con la cuerda que le amarro las manos; y, ¿le digo algo señora?, méndigo tipo raro, con un calorón y este güey con chamarra. Como que era uno de esos batos locos, con chamarra de picos y púas, uno de esos punk. Pues no sé como, pero terminé todo arañado. Como una vieja peleó ese cabrón. Pues del coraje que lo muerdo bien duro, y qué cree, no lloró el tipo, se aguantó el dolor; no me salió tan vieja como yo creía. Y sin preguntarle nada que me dice: “Ve con la pitonisa”. Y que le digo: “¿Quién es esa vieja?”. Y el güey: “Que vayas con la pitonisa, la adivina”. Y aquí estoy. ¿Cómo ve? De locos ¿no? Oiga, no se ofenda, pero usted está medio fea señora.

Como si en verdad estuviera ofendida, la burra pinta se dio la vuelta para pastar al otro lado del corral, mientras Cipriano se tocaba la herida de la sien, la cual se la había provocado Don Chupe en una pelea de cantina la noche anterior.
Cipriano tomó rumbo hacia el pueblo y a medio camino, entre cientos de peyotes, se encontró con una escena que jamás se hubiera imaginado: Una culebra amarrada a un cactus, junto con un sapo del desierto encajado en las espinas.

"Después de beber, cada uno dice su parecer", así dice el refrán

Carlos Martin, el Director

Crónica de las Muñecas Desarmadas

2009-05-30T07:28:00.009-07:00

La modernidad llegó cortándo cabezas, ahora las muñecas ya no se hacen con la extremidad que para muchos sirve sustentar dolores, a veces solo el remate de una bola de madera o metal se adapta para evitar las dificultades de un proceso más caro y tardado que se justifica como un capricho impuesto por la moda.

Hay muchos que todavía tienen fe a las cabezas y se empeñan en crear cuerpos completos sin ponerse limitantes, el origen de las muñecas están diseñadas según los caprichos de la moda, cuerpos estilizados, ojos invisibles y manos larguísimas, algunas de ellas lucen desalmadas, tienen rostro muy pulido, resanado, rebozante, con sonrisa perfecta.

Presumen una cabellera abundante, rollizos labios, pestañas largas y hasta algún lunar que alguna diva del cine ya estaría envidiando. Carnes de resina de vidrio se mantienen firmes y hieraticas. salvaguardan su juventud que muestran dosis certeras de vestidos brillantes, tiaras, satines, encajes, lentejuelas, vestidos de gala y noche o collares de perlas. Bien dicen que en el Amor, en la Guerra y en la Mercadotécnia todo se vale y en esta batalla por presumir el mejor atuendo, no todo exceso es permitido, sino atentado. Encarnan los sueños de fiestas y "lujo" que se mantienen sin importar estatus, promocionan marcas, recreándose a partir de una moda, aparece siempre como un apetecible objeto cuya misión es seducir.
Aparecen enfundadas como reinas, entre blancas crinolinas y falsas o falsísimas perlas, exigen atención inmediata dispuestas a seducir con sus galas a cualquier intrusa que cruce la cuadra en busca de un atuendo, todas ellan saben los secretos para lucir con garbo cualquier modelito.

Existen muñecas desalmadas que ni el afro pasa de moda ni el lacio perfecto, dentro de vitrinas bien colocadas lucen guantes de satén, o mallas negras de red siempre sonriendo.

Quizá porque descabezar a un niño podría ser considerada una actitud extrema o salvajismo, los únicos torsos que a veces lucen sin cabeza son los femeninos, pechos erguidos y cinturas de avispa que porta una faja, levanta glúteos sin inhibirse posa con la seguridad que solo la resina le da, y se ve como toda una reina plástica, de 1 a 100 años ellas no se cansan, se imponen ante las inclemencias del tiempo proclamándose como reinas mortales.

Sin embargo, la fibra de vidrio es un material mortal. Lo tocas y sus fragmentos son diminutos tanto, que se pueden clavar en las manos sin que puedas percatarte del daño hasta después.

Puede parecer inofensivo, con apariencia al tacto como de seda, con entramado caprichoso en la superficie y de eso está hecho las visceras de las muñecas, quizá no de aquellas que ostentan la alta costura en vitrinas parisinas, o donde habitan rostros con toques minimalistas o siluetas como de escultura hiperrealista con caras de Picasso.

Tras el cristal sucio y rayado veo a cinco reinas descabezadas que yacen abandonadas, como el saldo de un día de trabajo o un final de temporada, las extremidades estan disperdigadas por el suelo, algunos rostros se adivinan que llegaron tarde a la repartición de ojos y a una le falta la boca y tras capas de polvo hay brazos, fémures y claviculas. Sus cabezas calvas y fracturadas descansan, sin dueño, pero a pesar de todo luchan por sobrevivir puesto que sucumbirán o serán desechadas entre un marasmo de cuarteaduras de un momento a otro.

Genio y Figura, hasta la sepultura. El epitafio está escrito precisamente debajo del balcón de ese edificio viejo y antiguo, "Se Vende" en clara alusión al momento en que los viejos maniquies sean desalojados. Nadie es indispensable, ni perfecto ni aún cuando seas objeto provisto dentro de una vitrina delicada y de cristal.

Sin razones

2009-05-27T08:47:00.006-07:00

Yo era casi incontrolable, buscando siempre la forma de probar algo nuevo y con eso de llevar a límite lo establecido en nuetra familia. Ni mi abuela que era la única persona a la cual yo tenía en un lugar importante en mi vida tuvo los argumentos para mi calma. Sin embargo, lo recuerdo bien, había una persona con la cual yo me convertía en el joven ideal maravilloso que habría deseado cualquier familia moralina y cuadrada como esa.

Mi tía F.

Hermana de mi abuela, la mayor de toda su familia, nunca se casó y me hacía gracia que a su avanzada edad cuando alguien en la calle le decía “señora” ella los corregía; “señorita”, pero no había sorna de mi parte, al contrario. Esa mujer tan arreglada y oliendo a perfumes caros supo lo que fue pasar de la prosperidad a la carencia y sin dejarse amedrentar por su condición de joven soltera en los años 40 se consiguió un trabajo decente con el que sacó adelante a casi a toda su familia, ella sola. Admirable. Así es que el día de la madre recibía más regalos que cualquiera, ella que había atendido las enfermedades de varios, pagados las carreras de otros, concluido las deudas de tantos y mantenido dignamente a su madre (mi bisabuela) hasta que ésta murió.

Mi círculo familiar directo nunca necesitó de su ayuda, sin embargo yo la veía y respetaba como la gran matriarca y me encantaba ir a su casa cuando niño porque me consentía y era sumamente cariñosa. Ella era la única persona de la cual mi abuela se podía poner un poco celosa pero lo obviaba porque se trataba no sólo de su hermana sino su mejor amiga y compañera eterna.

Así fue que la quise de una manera especial toda mi vida incluso de adolescente, días en los que mi fiereza mermaba cuando yo la visitaba y se sentaba conmigo a platicar agradablemente. A veces organizaba elaboradas comidas con invitados solo para recibirme a mí. Nunca entendí porque me quería tanto pero era indudablemente correspondida.

Cuando crecí trabajaba yo como un loco y por eso y otras razones prácticamente no veía a nadie de mi familia, estaba separado de todos, incluso de mis padres y quizá de vez en cuando visitaba yo a mi abuela quien siempre me tenía saludos de parte de mi querida tía. No hubo un cumpleaños, un santo, una sola ocasion especial en que mi tia F no me hablara con gran cariño.

Un día, debo haber tenido como 21 años, me invitó a comer y estuve posponiendo esa cita por meses, finalmente me organicé para cumplir con el compromiso y recuerdo que le compré de regalo una osa de peluche muy grande que abrazaba un osito pequeño, cuando se la di se la mostró a mi abuela y le dijo “mira lo que me trajo M, somos él y yo”. Pasé una tarde encantadora devorando mis platillos favoritos y brindando con mi tía que me había hecho una comida espectacular. Recuerdo con risa que en algún momento les dijo a mi madre y a mi abuela (su hermana y sobrina), “ a ustedes las invité porque son sus parientes pero la comida es para festejarlo a él”, ella no se medía cuando quería decir algo.

Mujer encantadora y generosa, tenía un caracter fuerte e indomable y varios en la familia le tenia miedo. Pero para mí era diferente. Única.

Ese día de la comida cuando me despedí de ella me reclamó que jamás la iba a ver y nunca le hablaba por teléfono, le contesté que estaba ocupadísimo por el trabajo pero que siempre la tenía en mi corazón y que no me faltaban ganas de hablarle. Ell replicó, no lo olvido, “A mí no me engañes, el que quiere encuentra el momento, no me salgas con pretextos, Obras son amores y no buenas razones”.

Nunca nadie más me ha vuelto a mencionar ese dicho pero me bastó esa vez pues aprendí inmediatamente su mensaje, no hay que te detenga cuando el sentimiento real se sabe interponer a los obstáculos de las vidas comunes.

Traté después de eso de que al menos de vez en cuando hubieran hechos que le demostraran lo mucho que me importaba y evitar que me volviera a decir eso. Mil cosas pasaron en esos años y fui y vine pero me mantuve en comunicación. La visité cuando pude y le hablé.

Mi abuela, la persona que más he querido en el mundo, murió pocos dias antes del cumpleaños de mi tía, todos sabíamos que ese era también el final para ella pues era su mejor amiga en la vida la que se había ido. Mi tía F se convirtió en un fantastma desconocido ese último año en el que apenas hablaba, pero seguí cerca de ella en la medida de lo posible dada mi revuelta vida y las circunstancias de una familia que se terminaba de desmoronar de manera espectacular.

Un año después de la muerte de mi abuela, justamente el día de su cumpleaños mi tía murió. Ese día cuando llegué a su casa para felicitarla una de sus hermanas menores me abrió la puerta y me hizo saber el hecho. No pude hablar ni tuve que decir y me dispuse a salir de la casa, entonces aquella otra tía, la que me había recibido me tomó la mano y me dijo “gracias por quererla tanto”.

Es decir tía F, que si los demás se dieron cuenta de que te quise de esa forma significa que aún dentro del torbellino de mi juventud algo hice bien para que sintieras como valoré tu presencia en mi vida. En todos los miembros de esa numerosa y hoy inexistente familia dejaste algo de tí y quiero creer que de igual forma habrás notado lo que hiciste conmigo, me enseñaste a no dejar que ninguna razón tomara el lugar de las acciones que demuestran el valor del amor y la permanencia; la voluntad.

Querida tía F, te extraño. Salúdame a mi abuela si la ves y dile por favor que el día en que se fueron tú y ella se empezaron a ir todos mis amigos. Nunca imaginamos que la soledad iba a llegar tan pronto, ¿verdad?.

Algún día.

Joselito y la Princesa Bogotana.

2009-05-26T06:16:00.002-07:00

“Vino, mujer y tabaco, dejan al hombre flaco”:
Joselito quería abandonar a su mujer para huirse con una elástica y bien proporcionada artífice del tubo, una muchacha colombiana veintiocho años menor que él, que hasta entonces ni enterada estaba que tenía en Joselito a su más ardiente admirador. El voyeurista Romeo comenzó a gastar fortunas en el dancing-hall, rindiéndole tributo a quien salía disfrazada de Robotella, la esclava hetaira espacial que conforme se iba despojando de sus ropas dejaba ver en technicolor el encanto y sensualidad juvenil de un cuerpo mulatongo que se antojaba a gloria. Además las hábiles piruetas por el tubo y las rodadas por el entarimado como una agraciada croqueta traían de un ala a Joselito, quien comenzó a dejar propinas siderales, de ahí las flores y, erróneamente, la joyería, lo que rápidamente llamó la atención de la Julieta caribeña y, por supuesto, de su alcahuete.
“Cuando digo que la mula es parda es porque tengo los pelos en la mano”:
La meretriz del cáñamo-de-acero-bien-pulido (tubo), bajo recomendación de su celestino a sueldo, siguió dándole vuelo al babeante Romeo, comenzando así los encuentros furtivos afuera del congal. No tardó Joselito en demostrarle su amor à la American Express: cuentas de restaurante lujoso, escapadas furtivas al nido de amor de cuatro estrellas (y una luna nublada), champaña al cuarto, champaña al estacionamiento y hasta los consabidos osos de peluche en tamaño natural cada semana.
“La mujer honrada y la pierna quebrada, en casa”:
La esposa de Joselito era una mujer honrada, por lo tanto siempre estaba en casa. Pero llegó el momento en que abrió un estado de cuenta: no podía creer tantos dígitos gastados en el pecado. Se arrancó los pelos de la peluca y amenazó con tirarse del puente más cercano, que la verdad le quedaba lejos (y más yendo a pie, pues Joselito traía el auto). Mientras tanto tomó decisiones drásticas de mujer despechada/honrada, y le habló por teléfono a toda la familia para acusar al rampante Romeo, incluyendo a un primo de Joselito que vivía en Laredo en una granja para indispuestos mentales.
“El hombre es fuego y la mujer estopa, viene el diablo y le sopla”:
Delirante, ella lo espera tras la puerta portando un cebollero mal afilado. Joselito llega de trabajar “horas extras” y es sorprendido por su mujer, que se le avienta al cogote. Tras el desgreñe habitual en estos casos, Joselito logra alcanzar el florero dinastía Ming, regalo de la bisabuela, que es utilizado como pacificador en la cabeza a su bienquerida.
“La tentación hace al ladrón”:
Joselito se muda a un hotel de mala muerte. Planea robarse a la Princesa Bogotana para sacarla de la mala vida. Su endeudamiento es cada vez mayor y ha roto relaciones con sus amigos que lo tratan de ayudar: ¡se trata de una putita!, dicen a coro, un termino más oficial a la hora de los cocolazos. Pero su obsesión por la versada en cilindros-mágico-eróticos-en-vertical (tubo) es tal que comienza a vestirse ridículamente juvenil, un tatuaje con el mapa de Colombia en el brazo y un arete en la oreja tipo corsario desempleado, tan grande como su estúpida sonrisa. En un arrebato de inspiración cretina, Joselito inscribe a la suripanta en la escuela de periodismo de donde él mismo salió con la finalidad de domesticarla. La muchacha comienza a tener miedo.
“Más vale verle la cara al juez, que al sepulturero”:
Joselito es despechado por la Julieta tropical, que lo manda a freír espárragos por perturbado. El atolondrado Romeo vive su infierno, suda todo el día, no duerme y hasta ha dejado de comer chilaquiles, su plato favorito. En la desesperación, y de un violentísimo tirón, se arranca el arete de la oreja. Tras horas en la sala de emergencias para limpiar herida y suturar oreja, Joselito termina llorando a moco suelto cuando le ponen la vacuna del tétanos.
Sin embargo aquello es como una droga y el desquiciado Romeo se convierte en acosador sexual de tiempo completo. No tarda el proxeneta en presentarse con él. Se trata de un mulato gigantón que responde al nombre de Carmito y que además es un excelente bailarín de Salsa. Invita a dar un paseo en su camioneta a Joselito, quien le alcanzan a rezar más de diez Padrenuestros en el trayecto adentro de la cajuela.
“El que se acuesta con perros, con pulgas se levanta”:
Ya en pleno cerro, Carmito, versado también en los quehaceres del jiujitsu, le rompe a Joselito un par de costillas, un brazo, una pierna y le deja el hocico y los ojos con tantos colores como tiene el arco iris, con una fuerte inclinación hacia los tonos morados.
Cuatro meses de incapacitación sosteniendo la mentira de que a Joselito lo arrolló un tranvía (que ya no existen). La esposa lo perdonó con la condición de que durmiera en el cuarto de la sirvienta por un año. Hasta la fecha sigue pagando con altos intereses la American Express.
Moraleja:
“Cada quien tiene su modo de matar pulgas” o “Con los tarugos ni bañarse, porque pierden el jabón”.
Gerardo Australia.

Línea de tiempo.

2009-05-25T00:00:00.000-07:00

1 año, aprendí que para comer solo tenía que llorar hasta que a mamá viera llegar.
2 años, aprendí a caminar por la vida.
4 años, aprendí que con dinero se compra.
5 años, cuando aprendí a amarrarme los zapatos.
6 años, me enamoré de mi maestra.
7 años, me enamoré de Lupita.
8 años, aprendí que es mejor no enamorarse.
10 años, no todo es fútbol
11 años, las mujeres también se tiran pedos.
12 años, aprendí a hacer manualidades.
13 años, aprendí a tocar guitarra.
14 años, aprendí que la escuela es para tontos.
15 años, aprendí que es mejor escuchar a mamá y que era mejor seguir con la escuela.
16 años, aprendí que a veces es bueno enamorarse.
17 años, aprendí a fumar.
18 años, aprendí que los viejos no siempre tienen la razón.
19 años, me dispuse a buscar un árbol que diera tortillas y frijoles para callarle el hocico a mi padre.
20 años, aprendí que trabajar y estudiar está cabrón.
21 años, encontré a la mujer de mi vida.
22 años, no todo es lo que parece, no era la mujer de mi vida.
23 años, a la mejor mi padre no es tan pendejo.
24 años, el alcohol en exceso es malo.
25 años, cuánto tiempo ha pasado.
26 años, maldito él varón que confía en el hombre.
27 años, aprendí que no todo es perfecto, ni ella.
28 años, aprendí que la vida es playera y no hay que hacerla tanto de pedo.
29 años, el viejo tenía razón.
30 años, aprendí que la crísis de los treinta es una mamada.
31 años, aprendí que no hay cosa peor que llegar a viejo y jodido.
32 años, aprendí que todos los matrimonios tienen problemas.
33 años, aprendí que los consejos de mi padre son buenos.
34 años, todo lo que sube tiene que bajar.
35 años, ya no soy el mismo chamaco de antes.
36 años, todos los días se aprende algo nuevo.

En mi aniversario 37 me he dado cuenta que independientemente de mi formación académica, he aprendido muchas cosas a lo largo de mi vida, suficientes como para poder decir “Le quieres dar misa al padre” cuando alguien quiere impresionarme con alguno comentario prepotente.
Después de todo, más sabe el diablo por viejo que por diablo.

El ser en dos tiempos

2009-05-24T14:36:00.001-07:00

I
Cansado de que siempre vengas cuando no se te necesita, que no cuando no se te busca. Y cómo explicar, por ejemplo que cuando llegaste no hubo nada que me moviera a pensar en otra cosa que no fueran tus labios moviéndose VIOLENTOS en los míos; al mismo tiempo que la vida palpitaba entre mis manos cuando tus senos marcaban el COMPÁS de la música que brotaba de tu vientre. Sonido etéreo. La respuesta de tu espalda tiritando con TODAS sus vértebras. Y tus nalgas percutiendo un eco sordo de arriba, de abajo. Yaciendo toda en una MUERTE dulce y placentera. Obligándote a renacer yo con mis impulsos no calculados. Verte volar poderosa y FUGAZ como el ave fénix que aún nadie ha contemplado. Tú gustosa de repetir una muerte dolorosa y SIN FIN; confiada quizá por la certeza de que renacerás con mi ayuda. Sí, mi ayuda; a pesar de QUE esta sea sólo un pretexto del que te sirves para morir y vivir tú sola. Porque al final SOMOS lo que somos. Hay que aceptarlo. Las aves que se encuentran sin querer. Que se TOCAN. Y se miran. Y se hierven. Y se abrazan. Que juegan y bailan. Y se pierden uno NADANDO en los ojos del otro. Pero que nunca se hacen uno. Sólo bifurcan sus espíritus HETEROGÉNEOS.

Y cómo no saber entonces la verdad evidente que resulta del fenómeno. Un re-descubrimiento de seres que siempre serán distintos después de un café, o un disco, o un pensamiento que se le arranca a la pipa. Sentimiento único y multifacético que, aunque uno solo sea, al confrontarlo con el espejo que siempre son tus ojos, se desplegarán miles de imágenes. Pues no olvido que mis ojos, para los tuyos, también son espejos.

Ver brotar una sonrisa tierna de mi boca que nace en tus ojos cuando noto cómo escoges una imagen entre todas, y después matarte en mi llama, la llama que te abrasa. Para luego verte refugiada en el bálsamo flamígero que tomas prestado de uno de esos espejos que igual te pertenecen, pero no son tan tuyos; como míos tampoco son.

Y déjame vivir como ave, que como ave, libre te quiero ver. Porque sólo con tus alas bien abiertas podré encontrarte sin buscarte. Y, sabe bien, que no hay mayor alegría que ser testigo de que mis sueños vislumbren el deseo, luego entonces, abrir los ojos, verte llegar de lejos; para descubrir, que en ese sueño siempre cambiante; otra vez te has convertido.

II
Extraño. Ya no se le ve por la catedral. Después de tantas burlas por reminiscencias estúpidas, te quedas mirando el vacío donde, a fuerza de voluntad, intentas llenar la nada con un cuerpo que no está más. Más aún, que no estará más. Sin embargo, tenemos el tú y el yo para poder nombrarlo y así hacernos un poco de su presencia. No es suficiente, lo sé. Pero es algo, y ese algo siempre puede serlo todo. Tenemos el recuerdo, al que le basta y sobra con tu mirada de nostalgia para volver a andar entre nosotros. ¿Sólo como un fantasma, dices? Tal vez. Sí, tal vez. No pidas mucho. Recuerda: sólo en las matemáticas uno más uno son siempre dos. Por mi parte, soy tantos diferentes, que a veces me tendría que cambiar de nombre porque uno no me alcanza, y luego hay otro que caduca, y al mismo tiempo soy un nombre que no ha prescrito pero que tampoco soy yo. Ya, tranquila, no mires con rencor, que tú no estás muy lejos de eso. Por eso es que no podemos verlo pasear en la catedral. Por más que lo añore. Por más fervor con que lo llames. No vendrá sino revestido de un manto gris, al que has tenido a bien llamar fantasma. Y vendrá para arrancarte un suspiro. Hacerte tropezar entre palabras. Caer en frases tiernas e iracundas. Confundirte y no saber ya, si amas u odias. Entender al fin del lapso que el hecho de la confusión no es un buen signo. Entonces ahogarnos en los espejos del ayer y deshacernos a borbotones. No reclames. No seas injusta. Mira qué tierna te hace ver la ausencia. La nostalgia de lo perdido. La añoranza de lo pasado. Mira que hacemos milagros. Mira la llovizna sobre el café. Mira que llueve sobre mojado.

El Director agracede a Víctor Dávalos, quien aceptó la invitación a escribir este domingo en Cuentaletras

Basta un Epílogo

2009-05-23T08:30:00.003-07:00

Cuando no estoy pensando en deportivos europeos, féminas desnudas yaciendo arriba de mi o exóticos platillos que conocer, estoy pensando simplemente en carros, mujeres y comida

Pero también me gustan las letras; Sin embargo nunca he pretendido ser intelectual, nunca he leído filosofía que la "decisión de Sofia", pocos autores latinoamericanos me gustan, lo que en términos prácticos me convierte en un Hereje de la lectura, baste decir que el Sr. Benedetti y del Sr. García Márquez he leido pocos volúmenes de su obra.

Mi afición a las letras es algo, acaso, un poco prosaico y un tanto vulgar, privilegio la historia y la biografía escrita en narrativa sobre los textos, tal vez es mi tendencia vouyerista lo que provoca mi inclinación hacia éste género.

Las letras me han permitido desnudar mujeres; me han facilitado ser todo un caballero, me han ayudado a compartir bacanales y orgías tumultuosas y desordenadas; y aunque casi he olvidado el nombre de todas ellas, aún recuerdo sus rostros, aún puedo recrear casi con precisión milimétrica cada caricia, cada curva, cada imperfección de sus cuerpos.

No existe cuerpo femenino más perfecto que aquel que está compuesto por una armoniosa constelación de imperfecciones. Ni existe cuerpo más perfecto que el de aquellas mujeres que desnudé por su inteligencia.

Finalmente las letras y la lectura es tan solo una forma diferente de disfrutar a las mujeres y a la comida, posiblemente como el Quijote, he perdido la cordura y mi identidad y ahora vivo en una mezcla de personajes salidos de fantásticas historias e imaginativos personajes que de tiempo en tiempo nacen en mis sueños y van a tomar en mi blog.

Quizá aún no me he dado cuenta y tan solo es que las mujeres y las letras son quienes se han aprovechado de mi ... y en la memoria de ellas, termino siendo tan solo "un conocido de otros tiempos".

Hoy en Cuenta Letras les presento a Simbad de la Porra que vino desde otras tierras a compartir, ¿a quién más le podría decir?

El niño y la mar.

2009-05-22T08:18:00.002-07:00

La mente en blanco.
Y de rojo su vestimenta.
Combina perfectamente con el azul del agua que yace a sus pies.
Ignora el punto cardinal donde se ubica.
Ve acercarse a un pingüino.
Y mientras el encantador y elegante ser nulifica la distancia entre ellos, el clima comienza a helar.
El niño lo observa estático frente a sí.
El pingüino exclama: “Dibuja un gato”.
El niño nunca ha visto un gato.
Solamente ha visto la mar.
El niño responde: “No sé dibujar un gato.”.
El pingüino mueve negativamente su cabeza y se aparta del lugar.
- ¿Qué es un gato?- Le pregunta el niño a la mar.
Se acerca un felino ronroneando.
El clima vuelve a tornarse cálido.
El felino juguetea alrededor del niño y exclama: “Dibuja un pingüino.”
El niño cree no haber visto nunca un pingüino.
En su mente solamente se encuentra la mar.
Toma un color y una hoja, y dibuja las olas del mar.
El gato observa estático.
Toma la hoja con el dibujo y se aparta del lugar.
El niño mira detenidamente a la mar.
La mar susurra para él: “Dibújate a ti mismo”.
El niño cree ser la imagen fidedigna de la mar.
Nunca ha visto su reflejo.
Sigue ignorando el punto cardinal donde se ubica.
Voltea a su alrededor y no hay otro ser andante que le pida dibujos.
Pero siempre queda la mar.
Es lo único que posee.
Y la mar, sólo posee al niño.

Sonríe, y la mente queda, nuevamente en blanco.

¡Mil gracias a Jess! Quien me ha dejado con la boca abierta con este maravillos texto :^O

Crónica de los Desayunos

2009-05-20T07:30:00.005-07:00

Crónica de los Desayunos

La mañana huele a jengibre con canela. Casi todos los días desde hace mucho tiempo, huele así. Hoy, no pude evitar recordar y me doy cuenta cómo hemos cambiado.

Al principio, ¿recuerdas? Trasnochábamos casi todos los días, y después podíamos dormir hasta las tantas. Entonces nos levantábamos y nos poníamos cualquier cosa que tapara nuestra desnudez, aunque fuera de manera superficial. Tú te ponías aquellos pantalones de algodón ligero, muy sueltos y me retabas a salir a la calle contigo sin ropa interior abajo. Tus pechos eran tan firmes, que nadie adivinaba si traías o no brassiere. Caminábamos por las calles cercanas a mi casa, buscando un puesto o un mercado que nos ofreciera algo apetecible; como ya era medio día, desayunábamos copiosamente para recuperarnos de los estragos de la mala noche, de los excesos de todo tipo. Hablábamos y nos reíamos de la cara de aburrimiento de los demás. Entonces, cuando estábamos satisfechos de comer, tú tomabas mi mano por debajo de la mesa, y la ponías en el borde del resorte del pantalón, incitándome a meterla para recordarme que sólo te cubría una breve capa de tela. Eso marcaba el fin de nuestro desayuno de antojitos y caldos, y volvíamos a la casa a hacer el amor el resto del día, hasta el anochecer, que volvíamos a repetir la rutina del día anterior. Las noches eran nuestras, y nuestros desayunos, eran el único punto de conexión con el mundo exterior.

Empezamos a vivir juntos, y tú te dedicaste a alimentarme; me sorprendías por las mañanas con recetas exóticas que encontrabas en revistas y libros de cocina; recuerdo los huevos benedictinos, la omelet de salmón, los croissant de paté. Creo que tratabas de convencernos a los dos de que eras capaz de manejar un hogar más convencional. Yo salivaba de verte cocinando, pero no sólo por el olor de tus platillos, sino también de ver tus suaves curvas moviéndose a ritmo de los cucharones. Recuerdo tu imagen sobre puesta al fuego de los flameados irreverentes, y tu pelo mal sujetado, queriendo escapar de aquella liga. Cuando me ofrecías el plato, tu piel tenía el calor de la estufa, y tus ojos buscaban mi aprobación Entre mejor hubiéramos hecho el amor la noche anterior, más te esforzabas por hechizar mis sentidos con tus desayunos a la mañana siguiente. Y yo me enamoraba de tu espíritu cada día más, y descubría la armonía perfecta que había entre tu cuerpo y las creaciones de tus manos ante el fuego.

La vida real después de la boda, te fue enseñando que debías de ampliar la distancia entre tus creaciones culinarias matutinas. Había que trabajar mucho para forjar el plan de vida que nos propusimos. Compramos una tostadora de pan. Desayunábamos apurados y juntos, tratando de hacer un resumen de cómo viviríamos la vida ese día, sabiendo que hasta la noche no volveríamos a vernos. Aprendí a cocinar huevos en variedades cotidianas, para ayudarte a ganarle tiempo a la mañana, y verte crecer desde la barra la cocina. Me excitaba profundamente observarte tomar los maquillajes con pericia. Varias veces, se quemó el desayuno, porque no podía evitar saltarte encima y llevarte con urgencia al cuarto para despedirme de tu cuerpo y de tu aroma, en un breve lapso de 7 minutos. Entonces, salíamos de casa con el estómago vacío, pero mi instinto de macho se iba satisfecho de saber que a donde quiera que fueras ese día, estarías llena de mí, llevabas mi olor y mi esencia entre tus piernas con una sonrisa suave de gata satisfecha.

Cuando nacieron los hijos, las hormonas nos jugaron una mala pasada. Recuerdo mis salidas de la casa con sensación de orfandad, con el estómago vacío; sintiéndome de más en el caos que rodeaba todo nuestro hogar, y especialmente la cocina, que se veía estéril y sucia desde el quicio de la puerta. Compraba jugos envasados para irme con algún gusto dulce en la lengua y salía a sobrevivir. Te fui infiel. Me acosté con aquella chica sin pensarlo; no recuerdo su nombre. Me desperté sobresaltado en la madrugada, pensando que no podía amanecer en ese lecho, ni quedarme a desayunar con ella. Regresé a casa y estabas despierta con la mirada vacía. Me dijiste que no querías saber nada, más que mi decisión de quedarme contigo o largarme para siempre. Te dije que te amaba.. una vez más. Las luces se apagaron y a la mañana siguiente me despertaron los alborotos de los niños y un aroma a vainilla. Tú estabas en la cocina riendo y cantando. Preparabas algo dulce y caliente que incitaba a estar cerca de ti. Te deseé más que nunca. Desayunamos entre chistes y risas de los niños con mucha azúcar. La noche de ese día fue el premio de nuestra paciencia. Hicimos el amor callados, pero con una intensidad que creíamos perdida; después de varios orgasmos, nos quedamos abrazados y lloramos hasta el amanecer. Lloramos con tristeza por el tiempo que se va, y con alegría de haber descubierto nuestros nuevos cuerpos, serenos y maduros y su capacidad de placer renovada.

Los hijos fueron creciendo y recuperamos espacios a solas. Entonces pensamos en alimentar nuestros cuerpos más sanamente. Cambiamos los huevos y las tostadas, por granos, cereales y frutas. Había una especie de comunión con la naturaleza en esos desayunos. Era más bien una especie de rendición: El tiempo seguía pasando rápido, y nos resignábamos a cambiar algunos hábitos para ganarle unos días o hasta unos meses. Volviste a tu figura delgada y larguísima de leves curvas que me impulsaba a hacer ejercicio para lucirme desnudo ante ti en las noches y me vieras lo bien que me sentaban los años. No puedo decir que al verte pensara en un buen vino, pensaba en un buen jugo cítrico, intenso, dulce y ácido al mismo tiempo, pero indispensable para mi vida. Tus néctares eran al final, los mismos desde el primer día que los probé.

La casa hace tiempo que huele a jengibre con canela. Es una mezcla de esa infusión de raíz que nos permite el médico tomar, sin azúcar, todos los días. Las galletas de canela que remojamos en el té, te gustan tostadas, por eso, cuando las metes al horno, la casa se inunda con su aroma. Te observo moverte con la naturalidad de un pez en el agua, y descubro que el techo de la cocina está algo descascarado, se ve viejo como yo. Entonces me doy cuenta de que tus movimientos también también son más pausados, pero llevan el compás de un sensual danzón. Tus manos no son suaves y lisas como solían ser, pero continúan con esa gracias natural para tomar los objetos y apropiárselos. Nos sentamos frente a frente en una pequeña mesa al lado de la estufa, y yo doblo el periódico que me ha servido de parapeto para observarte sin que me veas, aunque lo sabes. El acto de mojar las galletas en el té, me remite a una sensualidad aprendida a lo largo de los años. No se nos ocurre más que pelar una fruta y masticarla con cuidado, mientras suavizamos las arrugas de nuestras frentes, al tiempo que sonreímos cuando rememoramos el pasado. Sigo pensando que debemos de pedir ayuda para pintar el techo, pero más importante que eso... cuando terminemos de desayunar, voy a tratar de hacerte el amor.

El texto es de Mara Jiménez y no hay más que decir... o bueno sí, por qué no. Bienvenida.

De Lengua Me Como Un Taco

2009-05-19T10:06:00.002-07:00

Necio y con su vasito de veladora en la mano derecha Guadalupe caminaba coqueto aventando sonrisas a ver quien le regalaba un poquitín de agua para llenar las nubes y lograr una buena llovizna. Su plan era sencillo y sin mucho rodeo: ir de casa en casa durante seis días pidiendo agua para arrojarla al cielo hasta que se juntase la suficiente para que se pudiera precipitar generando una abundante lluvia… y a lo mejor un relámpago o dos, eso ya sería ganancia extra.

El buen Guadalupe ya había logrado llenar poco más de cuarenta y cinco vasos durante su primer día de acopio, los cuales, inmediato de ser adquiridos eran arrojados al cielo exactamente desde un pequeño claro con forma de estrella que había encontrado cerca del camino que iba a la cueva del murciélago blanco, allá por donde comenzaba la sierra. Lamentablemente Lupe aún no lograba realizar con éxito ni un sólo lanzamiento porque el agua se negaba subir más allá de dos metros y terca se resistía a alcanzar el cielo.

Sin embargo esto no fue un impedimento para que el buen Lupe dejará a un lado su empresa, que hubiera alcanzado destellos de eternidad si en una de esas que iba por centésima ves camino al claro estelar no hubiera escuchado una voz tan rasposa y e impertinente que lo llamaba.

-Oye Lupe ¿A dónde vas con ese vaso?

Lupe, volteó rápido y sagaz intentado ubicar el origen de la voz, pero no atinaba a descubrir de donde provenía.

-¿Quién me habla?

Cuestionó imperante, mientras buscaba ansioso a su alrededor quien lo interrumpía en su noble tarea.

-No seas güey así no vas a llenar las nubes…

Insistió la impertinente voz y fue en ese momento cuando Lupe bajó la vista y descubrió como a unos tres metros una florecilla que con lengua soez y sonrisa cruzada de malviviente.

Larga y amarilla, con las hojas mordidas y de semblante macabro la condenada sonreía sardónica ante el asombro del pretencioso buscalluvias.

-Si Lupe no seas tarugo, así no se hacen las cosas hay que ser más abusado… yo te puedo ayudar si tu quieres.

Saliendo de su asombro Lupe recupero el aliento y la forma.

-¿Porqué me hablas, si se supone que la yerba no habla?

-No seas cabrón, yo soy una florecita no pasto cualquiera

-Bueno ¿Porqué hablas flor? Si las flores no hablan

-Pues porque soy una flor muy piocha, pero que te parece si no cuestionas lo que no entiendes y mejor me dices si quieres que te ayude o no, ándale

-Pero tu no me puedes ayudar a llevar agua a las nubes porque no caminas ni tienes manos para cargar

-Pero si serás tan güey Lupito , si yo no voy a cargar nada nomás te voy a decir como le hagas, pero antes me tienes que hacer un favor

-¿Yo a ti en que te podría ayudar?

-Pues mira, como tú sabes las florecitas necesitamos agua para crecer y no morirnos, entonces si tu en lugar de andar aventando agua a lo tarugo me la das a mi, yo puedo crecer tan alto que alcanzaría el cielo y allí podría hablar con las nubes que pasen y pues les cuento que quieres que llueva… a todo esto ¿Para que quieres que llueva?

-Pues porque no me gusta que la tierra este seca, me gusta el olor a tierra mojada y que y que los ríos corran con fuerza y todo eso que hace el agua

-Mira tu que noble me has salido ¿Entonces como ves?

-Pues no se…¿Tú para que quieres llegar al cielo?

-Que te importa tu ayúdame y yo te consigo la lluvia

-¿Pero y si eres extraterretre y quieres llegar hasta allá para ver a tus amigos y regresar con ellos para conquistar la tierra?

La florecita lo miró a los ojos profundamente suspiro y dijo: No mames.

-La verdad es que soy un princesa encantada por un pinche bruja que me convirtió en esta flor rastrera que ves, entonces si tu me echas mucha agua se romperá el maleficio y me convertiré en una hermosa mujer que te pertenecerá y vivirá contigo hasta el fin de los días

-¿Te cai? – dijo Lupe emocionado

- Deveras eres idiota maestro

-Oh!

Para ese entonces Lupe ya comenzaba a temblar por las ganas de seguir con su tarea, una fuerza misteriosa y salvaje recorría sus venas y lo impulsaba a seguir llevando agua al claro de estrella para arrojarla al cielo.

-Ya me tengo que ir flor tengo que hacer que llueva

-¿O sea que no me vas a regar desgraciado?

-Pero es que no sé…

Cada momento que pasaba Lupe se ponía más tenso y comenzaba a sufrir desde cada una de sus fibras porque no podía seguir arrojando agua al cielo, sentía de imperante manera que tenía que ir al claro de estrella.

-Está bien mira la cosa es fácil, soy una pinche flor que lleva aquí toda su perra vida sin poder ir a ningún lado y ya me aburrí, así que quiero crecer hasta alcanzar el cielo momás pa´conocer ¿Cómo ves?

-Híjole no sé

-¡Ándale!

-Pero y si eres extraterrestre y…

-Me lleva la venenosa… ¡que no!

-Mmm no sé

-Sabes qué –dijo tremebunda- ya bailó Bertha, no vuelvo hablar con tarados buena onda, no llega uno a ningún lado, ya no quiero nada

-Ahora yo soy el tonto- dijo Lupe un poco triste

-Me recargo en la pared… eres tan buena gente que rayas en lo bestia y nomás por eso te voy a contar la verdad para que salgas de tu error

-¿Si?

-Sí

-Cierra los ojos

-Ah! Y si mi haces algo

-Pero si ni siquiera puedo caminar idiota ¡cierra los ojos! Ordenó la flor

-Esta bien, pues

-Ahora concéntrate, piensa en tu casa, tu pueblo, los senderos que caminas todos los días, los olores y sobre todo haste una pregunta ¿Deveras hablan las flores?

-No pues no

-¡Quihúbole! Siente lo que te rodea, lo que estás haciendo, siente ese vaso lleno de agua que traes entre las manos, tomaló con fuerza y vacíalo lentamente en tu pecho y piensa en que tan lejos está el claro de estrella…

Y Lupe obedeció paso a paso y el agua recorrió su cuerpo lentamente avanzando certera y sintió que todo lo que lo rodeaba comenzó a derretirse y la voz de la flor a escucharse cada ves más lejana y silenciosa.

El agua humedeció sus ropas y siguió su camino por su estomago y sus piernas y entonces Lupe abrio los ojos: No estaba donde estaba, no había tierra seca, ni vías del tren abandonadas, ni un camino siquiera; todo era penumbra. Tras un pequeño esfuerzo y acostumbrados ya sus ojos a la oscuridad logro descubrir a la distancia una puerta abierta y tras el umbral su tapete de estrella que tanto le gustaba y enseguida la taza de baño con la tapa cerrada y sobre la caja una girasol seco en una botella que aún conservaba algunos pétalos en muy mal estado. Regalo de su abuela Maria Luna al que se había prometido poner agua para que no muriera.

El Texto es de Pablo Rétiz, de Hell´s Kitchen y no hay más que decir

Con ojazos de amor

2009-05-18T00:15:00.003-07:00

No hay nada mejor que ver algo o alguien con ojos de amor, porque no es que se omitan los defectos sino que se minimizan y luego el amor hace la parte noble: maximizar las virtudes. Por favor, alce la mano y lance una maldición el que no adore las mieles de esa droga.

En los niños, cuyo planeta gira en una órbita que luego les será desconocida, los ojos de amor le dan la magia al juguete viejo, jodido, al que le falta un ojo, al que no jala ni teniendo baterías, el que fue cercenado por el perro (malditos descuidos) pero que tiene poderes incomprensibles para el resto de la humanidad. Un juguete con el que se entabla una relación sencilla o compleja pero indudablemente deliciosa.

Los años pasan y el juguete se archiva, se arrumba, se recuerda con nostalgia en medio de la peda o de la conversación común, a la hora de la comida, con 4 horas por delante dentro de una empresa mediana en un puesto que fue malísimo desde el principio pero era, digamos, la oportunidad que esperabas.

Porque, sí, muchos miran con ojos de amor a sus trabajos: un jefe ojete, compañeros gandallas, sueldo miserable y una secretaria calienta-huevos con la que juran han tenido -cof, cof- avances. Así y con todo, le encuentran virtudes al encierro mientras sus esposas, sus hijos y la amante de tetas caídas saben perfectamente que ese trabajo es una auténtica mierda.

-En Diciembre me salgo, en Diciembre...

Nunca se salen porque en secreto (o tal vez ni tan en secreto) aman la comodidad que les ofrece ese trabajo, aman el lugar estancado en el que se mueven seguros y prefieren pudrirse ahí que levantar el mentón y arriesgarse a recibir los vergazos que hay del otro lado.

Y si de golpes contundentes hablamos, no hay zona más fangosa para recibirlos que el mirar con ojos de amor a otra persona. Puto ataque de endorfinas, puto vuelco de la realidad, pues resulta en lo mismo o en cosas peores: sabes que la fulana en cuestión es pendeja o fea o tiene un halo maligno rodeándole la cabeza, y sin embargo meterías los huevos al fuego por ella, porque es Jessica y tú eres Bart.

Tiene lo que buscabas y ahora está ahí, contigo, en el área de comida de una plaza dominguera. Algo te dice que todo acabará mal, que te hará daño, pero de un chanclazo acabas con el ruido de ese estúpido grillo. Sonríes con un gesto que se parece a la victoria.

En esos paquetes de felicidad, la fecha de caducidad es muy cercana. Cuando adviertas que la imagen que te creaste de la fulana se parece cada vez menos a la fulana en sí, las cosas comenzarán a desmoronarse.

Luego la culparás y le dirás "¡carajo, te desconozco!" a sabiendas (o tal vez ni tanto) de que el error fue tuyo desde el principio, pues idealizar es genial pero tiene sus consecuencias.

Entonces, en medio de ese dolorcito en el estómago, extrañarás la realidad de la magia de tu juguete arrumbado, extrañarás tener una relación sencilla o compleja pero indudablemente deliciosa. Luego, para bien o para mal, esa órbita te será desconocida de nuevo.

El texto es de Caníbal, no hay más que decir.

A seguir su consejo

2009-05-17T11:40:00.001-07:00

Las nenas con letras son de Naked Protest

Conjuro al Rojo

2009-05-16T06:19:00.000-07:00

¡Cuidado!

2009-05-15T08:21:00.002-07:00

Historia es

2009-05-13T09:32:00.002-07:00

Pienso

2009-05-12T09:18:00.001-07:00

Motivante.

2009-05-11T00:02:00.002-07:00

Restando Miedos

2009-05-10T01:33:00.000-07:00

– ¿Qué si se me hace difícil, mi General...? De la chingada... Mire nomás lo atrincherados que están –le dijo mi comandante a su superior. – ¿Usted cree, mi General, que con cinco hombres selectos voy a tomar la bodega de municiones del enemigo? Además, cuáles selectos, puro pinche escuincle raso y miedoso; véalos, orinados del miedo –alegó mi comandante, sin tomar en cuenta nuestros oídos, y braguetas, por cierto.
–Es una orden –se impuso el General, –usted está en el ejército y por tanto existen jerarquías, y yo estoy arriba de usted, así que disponga de cinco hombres selectos y tome la bodega del enemigo, si no, ahorita mismo le hago un juicio marcial y lo fusilo por desacato a una orden superior.
Sobra decir que yo fui uno de los “selectos”. Cuando mi comandante comenzó a elegir a los cinco de la misión, todos en el batallón fijamos la mirada en la tierra, en el fusil, en las estrellas, en la evasión. “Tú vienes conmigo”, (va uno); “tú también”, (pobre del gordo, van dos); la tercera mirada pasó cerca de mi, justo al lado; “contigo son cuatro... y”, (nos vemos en el infierno, uno más y me salvo, pensé); “...ah, y tú, el de enfrente...” Mierda.
Salimos del campamento hacia el norte, esto para rodear el campo de batalla y llegar por la retaguardia del enemigo. Mi comandante calculó el tiempo que nos tomaría llegar a la bodega “hora y media, a lo mucho”. Lo que no calculó era el miedo que se elevaba en potencia por cada minuto transcurrido y por cada uno de los cinco “selectos”. Yo sofoqué el miedo calculándolo para distraer la mente: Somos cinco, pensaba, más mi comandante, seis; en el campamento base, el miedo, en escala del uno al diez, era de tres, ¿de seis que somos? Pues dieciocho, en este momento, es de cinco, por seis: treinta, más los minutos que llevamos de recorrido, a ver... quince minutos, o sea que... minutos/miedo igual a quince, multiplicado por miedos/hombre de treinta, ¿igual a?... cuatrocientos cincuenta; entonces, calculando los minutos/miedo que nos faltan para llegar al campamento enemigo, multiplicados por los miedos/hombre, que en este momento cada uno tendrá diez... ¿Nos da como resultado...? Mierda.
Por supuesto que no funcionó mi técnica para combatir el miedo. La única operación matemática aplicable en ese momento era que mi comandante llevaba los cinco miedos “selectos” sumados al suyo.
La hora y media que mi comandante había calculado se hicieron dos y media debido al lastre que llevábamos: El Gordo. Nos ubicamos a cincuenta metros detrás del enemigo. Solo un centinela vigilaba su retaguardia. Unos de los “selectos” disparó su arma con silenciador acertando en medio de las cejas del vigía. De manera cautelosa nos acercamos a la puerta trasera del cuartel. Al entrar nos encontramos frente a media docena de soldados totalmente desprevenidos: “No disparen, no disparen, nos rendimos”, suplicaron. De alguna manera sus ojos eran un reflejo, sus miedos/hombre no eran menos que los de nosotros. “No se muevan, quietos o se los carga la chingada”, les ordenó mi comandante. En ese momento, de no sé donde demonios, salieron tres soldados que comenzaron a disparar contra todos, inclusive contra sus propios elementos. Destellos, olor a pólvora, mis oídos tronados. Respondimos igual, no duraban las balas, los cargadores se agotaron con rapidez. Así estuvimos durante unos diez minutos/miedo hasta que se escuchó la última detonación. Logré salir, ileso. Con los tímpanos tronados escuché los gemidos de uno de los “selectos”; era El Gordo, estaba herido, pero nada de gravedad. Uno a uno fui encontrando a mis compañeros. Aturdidos, con terror, pero ilesos. “Mi comandante, ¿está usted bien?” No hubo respuesta. Buscamos por toda la habitación y de repente allí estaba, en una posición antinatural, inmóvil. Ya no éramos más que cinco miedos.

Carlos Martín, el Director

Guerras de Amor

2009-05-09T08:05:00.001-07:00

Debe ser cierto que el sur es estratégico, importante a juzgar por lo encarnizado de las batallas que se libran en ese lugar. Quisiera que no hubiera más guerras. Vivo en una era de incertidumbre, de transición e inestabilidad a escala mundial aunque viva en un trozo de tierra.

En la noche, después de que mamá apagó la luz pedí con todo mi fervor que no haya mas episodios sangrientos, pedí que mi padre no tenga que ir al Ejercito y que mi mamá no se quede sola y triste. En la noche que después mamá apagó la luz, le dije a Dios que Israel y yo somos amigos, y que el me gusta mucho además de que me gustan mucho los pasteles que su mamá cocina

israel y yo jugando en la línea de puas se rasga el tiempo y las horas de nuestra infancia
hace tiempo pienso que esta guerra lo que me roba además es el azul del mar y me deja vacios sobre la arena del desierto, la guerra toma todo lo que ella quiere del paisaje.

Ayer el me dijo que después de su Bar Mitzvah , Conforme pasan los años, y se hace ya un hombre serio e inteligente, recordará esa ceremonia como una farsa religiosa porque le importará mas que yo esté casada con él. Pero yo sé que tarde o temprano su familia en cuánto tenga oportunidad se irá lejos de aqui. Ayer sentí su beso y todo mi mundo opaco se desmoronó en segundos. Mi optimismo me siguió hasta la hora de oración.

Llendo hacia la mezquita alguien por la calle empezó a lanzar panfletos gritando cosas que no puedo entender todavía, solo atisbe en la mirada de esa persona mucho odio y dolor, pareciéra que solo una piedra construye el techo de nuestro cielo pero que poco a poco nos aplasta. Un niño Israelí y una niña Arabe para nuestros tiempos y circunstancias no pueden ser amigos, las guerras son el obstáculo y las creencias, debemos ser enemigos porque así lo dicta mi televisor y los libros, supuestamente cada cuál ocasionandole heridas al otro tal cuál debe ser desde el origen de nuestro tiempo, en el trigo del pan que comemos, en la sal que podemos prodigarnos en las heridas, mirándo desde lejos en Sinagogas o Mezquitas haciendonos huir a tiros o bombas el uno del otro de las cosas, del tiempo, del territorio de la memoria de las palabras y del amor.

Si nos dejaran el conflicto en nuestras manos, creo que podría ser distinto el panorama, solo tendriamos que poner acuerdos y una especie de divorcio entre ellos y nosotros quizá los pasteles de la mamá de Israel bien podrían ayudar, pero hoy la incertidumbre de ayer se vuelve cada vez más interrogante. La vida de Israel y la mía siendo jóvenes nuestro vivir dia a dia cuando pretendemos ser unos chicos normales imaginando que no hay guerras o conflictos que amenazen separarnos parte muchas veces de la incertidumbre, que nos ocasiona el mundo de los adultos y de la confusión propias de nosotros y de lo que sentimos.

Seguro si Shakespeare viviera, bien podría escribir una tragedia a su estilo porque la justicia está suspendida en lo alto del cielo, el drama es que Israel y yo estamos plagados de desilución, amargura, desengaños, hundidos y hechos pedazos.

No se si escoger un drama o una tragedia, las historias de amor siempre me han parecido fantásticas lo mantienen a uno vivo. Bajo sueños no se pueden construir demasiados planes

Palestina.

Una guerra cercana

2009-05-06T09:52:00.005-07:00

En un mundo de guerra habitual opté por escribir sobre una cercana y común al lugar donde me encuentro. Hay varias, no es difícil ubicarlas, pero encontré que en este hombre tengo la más próxima de todas. Me es curioso notar sin embargo que tantas veces he escrito sobre él y aún no lo conozco.

De primer plano me tocó ver el inicio del conflicto pero extrañamente (será por mi mala memoria o el estar involucrado) aunque me esfuerzo no ubico en mis recuerdos una primera batalla, sí identifico en cambio la primera perdida, fue en el extranjero, como otras varias. Desde entonces debí darme cuenta que en estas cosas nadie gana aún parado sobre el triunfo. Han pasado tantos años desde que este tipo inició su guerra que a veces me sorprende siga vivo. Otras me preocupa el calcular cuántos habrá caído bajo él. Por que no hay guerra sin decesos.

El gran problema aquí es que no conoce al enemigo, lo ha tenido enfrente siempre y es el día en que no puede describir su rostro. Así también difícil ha sido identificar victorias. En su memoria yo lo sé, aunque no lo dice, evoca la traición y la alianza, alude a la imagen de aliados que en algún momento lucharon juntos pero después fueron envíados a otros mapas por estrategia del destino y hoy sólo se comunican por el débil telégrafo del recuerdo. El otro día hablando con él lo noté cansado, le pregunté qué sucedía y no quiso contestar, movió la cabeza negando quizá la realidad que puede ser tan dura. Yo sé que a veces esta guerra le pesa demasiado, tan lejos de sus amores perdidos en la ruta, tan distante del camino a casa la cual ni siqueira sabe ya dónde encontrar. Este hombre anhela, yo lo sé, que entre todos sus campos de batalla surja una historia romántica ideal en la cual encuentre a quien inspire sus heroísmo y por quien valga la pena enfrentar las amenazas. Pero tiene tiempo que aunque el armamento es bien provisto el ánimo de imperio se fue porque ser tan vasto el horizonte y solitario éste campo donde parecen muchas cosas no importar ya más.

Ya ni siquiera me cuenta. Lo miro con intriga y trantado de adivinar el futuro.

Como dije, no lo termino de conocer pero he visto mucho de su vida, lo he visto soportar artillería, avanzar sobre territorios violentos y ganar. Lo he escuchado llorar de rabia incontenible porque nunca aprendió a perder. Pero él hace del orgullo su invencible arma para poderse levantar cuando nada quedó ya. Me preocupa, porque la guerra persiste y no sé si querrá continuar. Necesita un aliado urgentemente y es hoy cuando más difícil parece encontrar a quien sobrelleve tal poder.

Mientras tanto las batallas enfurencen.

A veces hace contacto con líderes de otros planos pero al parecer es un momento histórico difícil pues por todos lados hay un quehacer bélico cruento, muchos de esos héroes distantes se vislumbran agotados aunque hayan decidido no aceptarlo para poder continuar. Los entiendo. Él tambien lo comprende pero en su naturaleza no está el ser como ellos porque desde siempre se acostumbró a ir con el primer frente, atacar primero, ganar de entrada o morir rápido. Un escuadrón de retaguardia para él jamás.

Este tipo es un militar bien entrenado, se yergue enérgico para mostrarse inquebrantable y enterrar en silencio su plan o sufrimiento. Pero insisto me preocupa. Le deseo lo mejor y por momentos casi estoy seguro que va a ganar una vez más. Otras no sé bien si ha decidio claudicar. No lo entiendo. No lo intuyo. Sigue sin hablarme, cada vez sé menos de él.

Que gane. Por que su causa es justa.

Pero por alguna razón lo sigo y le hablo y no puedo comunicarme ya con él. Su maniobra me confunde y más el rumbo. Observo en el avance su figura para adivinar el movimiento pero no, apenas veo su sombra cuando tengo la luz detrás de mí.

Sofía street movie

2009-05-03T18:39:00.002-07:00

Sofía siempre se preguntaba qué había detrás de aquella colina ubicada al occidente de la ciudad. En varios sueños que había tenido, veía un gran lago u océano de plata líquida, con torres de cristal y árboles color azul eléctrico. ¿Estaba ese mar al otro lado de la ciudad?
Aburrida de la escuela y de su casa- su abuelo era un empedernido lector de periódicos y su abuela se creía bruja- decidió averiguar si su sueño era real. Meses atrás ya había conversado con sus abuelos sobre lo que había detrás de aquella colina: el abuelo le platicó que en esa zona solo había bosques, praderas y ríos de agua térmica; en cambio su abuela dijo que allí habitaba la gran curandera del occidente del País de las Maravillas de los Políticos. A uno le creyó- lo había leído en los periódicos-, a la otra...

La niña Sofía llamó al matarañas, su perro- el cual tenía la manía de masticar cuanta araña se encontraba, para enseguida escupirlas- para que la acompañara en su travesía. Salió con su mochila de la escuela – pero sin cuadernos ni lápices, sino con galletas, jugos y dulces-.
Salió temprano, el sol apenas le daba en la espalda. Pasó por donde tenía que estar a esa hora, se cuidó de que no la vieran ni maestras ni compañeros. Siguió caminando hacia la avenida para tomar un autobús.
-Don Chofer ¿va todo derecho?- preguntó Sofía.
-Doy vuelta en la Av. Última Poniente-.
Sofía, conciente de que esa avenida estaba cerca de la colina, subió y se sentó hasta atrás. Antes de que el autobús avanzara, el matarañas subió por la puerta trasera y se escondió debajo del asiento.
-¿No muerde tu perro?
-No, es un doverman, pero es muy mansito.
-Ah, y ¿cómo se llama?
Sofía se bajó del autobús con el matarañas y con Olga, su nueva amiga del autobús. Caminaron con rumbo a la colina la cual, a esa corta distancia, le pareció más grande que cuando la veía desde su casa.
-¿Crees que lo de tus sueños esté atrás de esa loma?- preguntó Olga.
-Pues es lo que vengo a averiguar. ¿Por qué decidiste acompañarme?
-Curiosidad, además me caíste bien.
-Tu también eres buena onda. Está pesada la subida ¿no?
-Si... Oye, tu perro se va a envenenar, se acaba de tragar una araña.
-Déjalo, ahorita la escupe.
Caminaron por dos horas admirando el paisaje y platicando historias de cada una de ellas. Por otro lado el matarañas se estaba dando un manjar de arácnidos y zacate- por aquello de la purgada.
Cuando llegaron a la cima sus ojos no daban crédito a lo que veían: árboles azules. Siguieron caminando. Atravesaron el bosque azul eléctrico, a lo lejos vieron algo que brillaba. Sofía se preguntaba si eso sería el mar de plata o las torres de cristal. Asombrada se percató que ese brillo eran las torres de su sueño reflejadas en el océano de plata. Bajaron corriendo hasta la orilla. El matarañas bebió del mar; comenzó a cambiar de color. Era como cuando se vierte aceite industrial en agua, decenas de matices en movimiento.
Sofía y Olga observaron las olas por un largo rato. Era el océano que penetraba un pequeño valle bordeado por torres y bosque de color azul eléctrico. Eso era lo que contemplaban y eso era lo que las hacía felices.

Sofía se despertó. Caminó hasta la cocina donde se encontraba su abuela preparando el desayuno.
-Gracias abue- le dijo, al momento que la abrazaba.
-Cuando quieras hijita. Escoge la noche y el lugar al que quieras ir. Allí estarás disfrutando de tus aventuras con tu amiguita Olga.
-Abue, ¿por qué te pusiste Olga?
-No lo sé. Se me ocurrió. ¿Cómo te diste cuenta de que era yo?
-Pues por las velas y ese libro extraño, que siempre lees. Estaban en mi buró. Gracias abue, te quiero mucho. Me voy a la escuela.
-Adiós hijita, me saludas a Olga...

Carlos Martin, el Director
Septiembre 2002

Calle de Abrazados

2009-05-02T02:00:00.009-07:00

¿Qué hace falta para llegar, al estar cerca sin quedarse lejos?

Caminando ayer no lo preví, ni siquiera di cuenta de ello; aprendo a estar con mis recuerdos, aun con esa fría indiferencia. Me agrada recibir alguna señal citadina, los claxón, el bullicio, la prisa; Ese juego de palabras que construía, muchas veces andando con alguien, acompañada en medio del tráfico, esas palabras que al mismo tiempo nacen de ese lugar que visito, y de la más cercana felicidad en que me ocupa, me ocasiona saber que no estoy muerta: que respiro en algún sitio, que una parte tan solo de mí se queda impregnada siempre en la Ciudad cada vez que acudo a ella.

No soy yo quién habla con las gentes, mis dientes solos se ríen por su cuenta, mientras yo me encuentro aquí detrás llorando a veces andando por banquetas. He aprendido a reconocer a la gente solitaria, a veces en cuestión de segundos también alguien más puede adivinar lo sola que me siento, hay gente que intenta matar la soledad distrayéndose con cosas cotidianas, o disfrazando su soledad apañandose de alguien más como un náufrago y su tabla, pero eso atonta y lo único que resulta es que en el fondo se sigue estando solo. Te tropiezas contigo mismo.

No hay nada que cure eso en una ciudad tan grande no existen asideros que me ayuden a retrepar o a apañarme de algo. Esta ciudad esta llena de gente que va buscando a tientas a ese otro alguien que llene sus huecos. He escuchado demasiadas historias últimamente acerca de la soledad, las relaciones y amores perdidos pero hay que joderse para poder olvidar lo extraviado, igualmente he perdido mi angel de la guarda cometí la osadía de ceder su auréola a quién no merecía y ahora de los recuerdos inútilmente me puedo defender, sin trabajo me toman por la fuerza o me sobornan con su sola presencia, vencida, sin poderlo evitar

soy su mejor aliada cuando me hieren, pero antes de siquiera percatarme de ello aun apiándome de algún escudo, las circunstancias muchas veces me lo arrancan de tajo o me lanzan al vacio esperando cuando me he de estrellar; menos mal y no estoy en un rascacielos tan alto trabajando pero ¿Han visto mi ánimo agazapado por ahí?

Hace tiempo que no le he visto pasar por mi ventana, se me hace raro puesto que por aquí pasan gentes con pancartas, quizás haya pasado y por lo despistada que soy no lo he divisado. Debería hacer guardia de 6 a 7 frente a mi ventana con la esperanza de encontrar mi ánimo y a mi angel de la guarda.

Mi ángel de la guarda es muy particular, le invadía el miedo al cruzar avenidas aun cuando tuviera miles de ojos en las alas. Creo que su anterior dueño tuvo un desafortunado desenlace al intentar cruzar una calle y yo pensaba que el no quería que yo tuviera el mismo destino, supongo que por eso me aconsejó hacerme de un bólido rojo. A veces me olvidé de él y hubo ocasiones que lo he dejé en casa, pero siempre se las arregló para encontrarme y aún así fui mezquina y egoista.

Hace unos días al salir intempestivamente de la oficina, la ciudad se pintó de negro, bastó un parpadeo y al instante seguido la ciudad ya no estaba ahí. Solo veía a lo lejos el cigarro prendido de alguien tratando de encontrarse como yo. Creía saber dónde estaba, pero no reconocía el lugar, mi intuición no daba para más y es ahí cuando caí en cuenta que me hacía falta mi angel de la guarda para guiarme. Me armé de valor y avancé cruce calles, cruce avenidas, aproveché para pasarme todos los semáforos que siempre me detienen pisando el acelerador y no perdí oportunidad de reírme de ellos. Llegué hasta esa avenida que cruza la ciudad, por instinto di vuelta a la derecha, avancé y la ciudad seguía desaparecida. Solo los faros de los autos que como luciérnagas buscaban la luz para no sentirse solos en este manchón negro. El instinto me trajo a casa. Ese día pude dormir sin problema pero volví a pensar que él no estaba más.

Qusiera que alguien me ayudara a encontrarlo, prometo no volver a ceder su aureóla, mucho menos regalársela a ningúna persona que no la valore, que la utilize y que seguramente la abandonará como lo hizo un día alguien conmigo.

Cada vez que cerramos los ojos (Ella insiste en que lo escriba)

2009-04-29T09:01:00.015-07:00

Jolie dice que lo haga
que escriba
Yo le digo que no puedo, que me agobio yo mismo, le he contado que a veces dudo tanto antes de publicar, que mis letras me aturden y temo echarlas al mundo y que se vuelvan en mi contra.
Pero Jolie insiste en que escriba. Que diga lo que haya por contar.

Se propuso el tema Metrópolis para esta semana y lo acogí fanático. Quien haya ido junto a mí se sabe mi drástica relación con lo citadino y en especial con lo que suceda en esta plaza que hoy piso y a la cual hace poco dediqué una carta de reclamo. Me entusiasmó contar de nuevo con la alianza cósmopolita de este interesante monstruo para cuentear uno de sus capítulos de diversidad, amor y encuentro, de dolor o despedida irrevocable.

Pero no contaba yo con que el poder de la colectividad y la tormenta amenazante de un destino complicado estallarían justo cuando los narradores de esta casa tuviéramos en las manos nuestro tema. Justo cuando el revés y la paranoia se reservan mi entusiasmo de idealizar... porque lo que pudiera decir, soy consciente, se queda corto lo que en este momento se sucede minuto con instante en esta interminable ciudad de la cual hoy me siento obligado compañero. Y es que el relincho de un caballo apocalíptico es común a todos, pero descubrir que es de tu tierra de donde sale para recorrer el mundo tiene un sabor especialmente extraño, invita a un desvarío complejo que me pregunto cómo esclarecerá.

Un cuento sobre el pasado cobrará valor mañana cuando sea pasado, hoy estamos en medio, uno sobre el presente no tiene sentido, sobre el futuro no me arriesgo porque sé que lo hay pero no lo distingo. Me habré librado del síndrome de Casandra al fin. Quizá. Como sea, para una ficción así la biblia insuperable será The Stand* y espero con el alma que insuperable realmente lo sea. Les quedo a deber entonces la ficción pero no mi inmadura narrativa que finalmente no es más que el proceso de contar. De contar el cómo me toca de nuevo ser testigo de la fragilidad de las historias y lo vulnerable de los míos y los extraños cuando el camino decide otra vez mostrar su cambio y vuelta. Narrar que mi orgullosa soledad de cada día repentinamente se vuelve cárcel y podrían darme la llave sin tener mucho sentido abrir la puerta ya. Camino entre el rumor de incertudumbre y me maravillo por la presencia del espectador, me halagan las preguntas más sencillas y busco, lo confiezo, señales de perpetuidad y compañía entre los escombros que empiezan a caer. Y la gente. La presente gente que estará ahí mañana o podría no volver a ver. Valoro de nuevo la experiencia de sobrevivir y en medio de todo aún temo la eventualidad de no poderla compartir. Si el mañana decide, si no decide, si se quiebra o si otra vez me hará cerrar el diálogo incisivo con extrañeza, humildad y por qué no, gratitud, de esa que queda al final de un final cuando de todo, lo que permaneció fue nosotros mismos.

Y deseo lo mejor para ustedes también.

¿Valdría en algún momento seleccionar?. ¿Sería yo tan desmedido para jugar al amo de los días y decidir?. Rehúso el privilegio. Me acogo a la suerte de esperar que quienes hacen real mi vida me compartan mañana su conversación en un lugar de esos a los que antes recurrimos y hoy son lapidados. Hoy que todo cuanto fue se volvió peligro. Hoy que crecen las ansias de regresar al lugar de todos los días.

Pero no malentiendan, no es de tragedia de lo que hablo, esto es el relato de un hombre solitario que valora compañías, que ha aprendido con cierta ayuda a apreciar la amistad que no se conoce con las manos, soy una voz que hace el balance de su propia historia plagada de ásperas secciones y aún así de una larga lista de vivencias propias de una novela inspiradora.

Es solo que...
me ha dado miedo contarles lo que pasa por mi mente cuando pongo atención al diálogo del silencio.
Otras veces me intimidó el confesarme carente de ilusión
O incluso esperanzado con espectros de nieblas brillantes y casi tangibles.
¿Y hoy qué tengo que decir que ustedes no puedan rebasar con su propia vida?.
Pero Jolie me dice que lo cuente. Que me experimente con mis letras.

Y me atrevo hacerlo así y hacerlo hoy que soy cuentero porque lo que habrá por escribir va más allá de la realidad que nuestra poco templada resistencia nos permite adivinar. Porque esta moderna exitencia, si bien ya se le había ocurrido a otro es a nosotros a quien toca estrenarla en la vanguardia. Me complace entonces y me entristece también saber que esta metrópolis que nos refugia en sus manos temblorosas alberga hoy otro millón de historias que han de detonar en futuro inmediato o tal vez en una eternidad que podrá ser de dicha o de silencio, de agradecimiento o de no querer mirar atrás.

¿Hay alguien escuchando?.
Porque el ruido es tanto. Y el silencio amedrenta un poco.

Jolie me preguntó “¿Y si éste es el fin, qué te faltó que quisieras hacer?”.
-Nada. -Le dije.
Ella entonces contestó, “A mí tampoco me faltó nada”.
Y fuimos felices de darnos cuenta que entre el abismo de añoranza nuestras vidas son intensas e integrales.

Espero que alguno haya leído este cuento de metrópolis y cataclismo. Porque de ser así y recurriendo a al recurso épico, ustedes habrían de ser mi último vínculo. Gracias entonces mis queridos amigos de los últimos días.

Pero no se inquieten, no es tan terrible ni definitivo. Recuerden siempre que de cualquier forma cada vez que cerramos los ojos inicia un nuevo fin del mundo.

*Referencia

The Stand
Stephen King
SignetFiction 1978
New American Library / Penguin Putnam
NY. USA.

Dulce la muerte.

2009-04-27T23:13:00.000-07:00

Don Lucho tiene 75 años, llegó a la edad de 14 años con su familia a la gran ciudad, cuando la vida se regía por una escala de grises y Pedro infante con tan solo un chiflido arrancaba suspiros de las muchachas copetonas por todos los rincones del país.
Hoy es un hombre solo que vive al día, es un retrato humano que viste una camisa de franela a cuadros, pantalón de mezclilla, sombrero de palma y huaraches de vaqueta.
Se levanta todas las mañanas a eso de las 5:20, sube con su vieja cafetera de peltre hasta la azotea de la vecindad donde vive y espera a que salgan los primeros rayos del sol.
Sale de su casa invariablemente a las 6:05, consigo lleva solamente su canasto con dulces y chocolates que vende por las calles del centro histórico.
Camina un par de kilómetros hasta llegar a la estación de metro, en el camino saluda a un par de colegas ambulantes y a una que otra persona que a diario se encuentra a su paso. El paso de los años lo han hecho de pocas palabras.
A bordo del metro, por la ventana, ve pasar un mosaico de imágenes que adquieren un toque surreal, Lucho desconoce el termino, pero desde hace años no se aburre de ver lo mismo y encuentra apasionante el mosaico de cada día.
No todo es agradable en el metro, como a cualquier persona le encabrona ir con las pelotas encimadas, un día le dijeron que olía a tortilla y otro más le dijeron pinchi viejo bolsa.
A don Lucho esto le molesta, pero nadie le dijo que sería fácil.
En el centro histórico empieza su travesía, recorre las principales calles de negocio en negocio pidiendo permiso para entrar a vender. La mayoría le niega el acceso.
Afortunadamente, la imagen de un anciano con una canasta de golosinas es en ocasiones un buen pretexto para los antojadizos, y de poco en poco los dulces y chocolates de don Lucho se acaban.
Normalmente a eso de las 4 don Lucho ya está en su casa, descansando en su catre de lona, y esperando que la noche llegue para escuchar su programa favorito de radio.
Pero hoy no fue un día normal.
Al regresar a su casa don Lucho cruzaba un semáforo, un conductor imprudente ignoró el pase peatonal y termino con la estampa de don Lucho.
Don Lucho yacía muerto en medio de un monton de chocolates y dulces en una calle del centro histórico, una de esas calles que venía recorriendo desde hace años, mucha gente seguía su ritmo como si nada hubiera pasado. Aunque nunca faltan los chismosos.
El conductor se dio a la fuga, ni de loco quería cargar con la cuenta de un cajón de pino corriente.

Envidias particulares

2009-04-26T17:50:00.002-07:00

De seguro odia a su hijita, de apenas cinco años, le quitó su juventud, su figura esbelta, sus romances de tres días; le quitó su estilo de vida. No, no me lo ha dicho, pero se nota, es algo que uno supone. Hace algunos momentos, antes de iniciar la junta de padres de familia me sonrió, pero de una manera nerviosa, lo cual yo tomé para suponer que es una mujer infeliz. “Qué hermosa niña”, le dije y a cambio solo recibí un seco “Gracias”.

Ése es su secreto, todo mundo tiene uno. Esa chiquilla va a crecer a la sombra de una madre que la odia. Y no sólo ella. El señor que me da la espalda en este momento es tan inseguro que le heredó, transmitió, la inseguridad a su obeso hijo de seis años. “Pobre de mi hijo, lo golpean y lo maltratan sus compañeritos, va a sufrir mucho en la adolescencia” se dice el gordo sujeto.

Ese es su secreto y yo ya lo descifré. La señora de allá también tiene lo suyo, su hija es demasiado soberbia y pretenciosa, igual que la madre, la cual tiene miedo de que su niña se enamore de un patán como su marido, pero no se lo va a decir, porque tiene que guardar las apariencias. Otro secreto.

Incluso la directora es una solterona amargada que necesita urgentemente una relación sexual —que ni se le ocurra voltear para acá—, aunque tiene que guardar las apariencias que una monja, requiere.

¿Yo? No, no tengo secretos, al menos no importantes, si así pudiera llamarles. A mi lado tengo a mi hijo, de cinco años, y no le reprocho nada, aunque tampoco lo animo en sus asuntos y eso, para mí, no es ningún secreto; es normal. Pero desearía tener alguno. Debo de inventarme uno, por puro orgullo mental y social. Me da envidia la gente que si los posee.

Tal vez mi secreto sea que no tengo secretos que guardar.

Carlos Martin, el Director
Junio 2004