Con ojazos de amor

No hay nada mejor que ver algo o alguien con ojos de amor, porque no es que se omitan los defectos sino que se minimizan y luego el amor hace la parte noble: maximizar las virtudes. Por favor, alce la mano y lance una maldición el que no adore las mieles de esa droga.

En los niños, cuyo planeta gira en una órbita que luego les será desconocida, los ojos de amor le dan la magia al juguete viejo, jodido, al que le falta un ojo, al que no jala ni teniendo baterías, el que fue cercenado por el perro (malditos descuidos) pero que tiene poderes incomprensibles para el resto de la humanidad. Un juguete con el que se entabla una relación sencilla o compleja pero indudablemente deliciosa.

Los años pasan y el juguete se archiva, se arrumba, se recuerda con nostalgia en medio de la peda o de la conversación común, a la hora de la comida, con 4 horas por delante dentro de una empresa mediana en un puesto que fue malísimo desde el principio pero era, digamos, la oportunidad que esperabas. 

Porque, sí, muchos miran con ojos de amor a sus trabajos: un jefe ojete, compañeros gandallas, sueldo miserable y una secretaria calienta-huevos con la que juran han tenido -cof, cof- avances. Así y con todo, le encuentran virtudes al encierro mientras sus esposas, sus hijos y la amante de tetas caídas saben perfectamente que ese trabajo es una auténtica mierda. 

-En Diciembre me salgo, en Diciembre... 

Nunca se salen porque en secreto (o tal vez ni tan en secreto) aman la comodidad que les ofrece ese trabajo, aman el lugar estancado en el que se mueven seguros y prefieren pudrirse ahí que levantar el mentón y arriesgarse a recibir los vergazos que hay del otro lado.

Y si de golpes contundentes hablamos, no hay zona más fangosa para recibirlos que el mirar con ojos de amor a otra persona. Puto ataque de endorfinas, puto vuelco de la realidad, pues resulta en lo mismo o en cosas peores: sabes que la fulana en cuestión es pendeja o fea o tiene un halo maligno rodeándole la cabeza, y sin embargo meterías los huevos al fuego por ella, porque es Jessica y tú eres Bart.

Tiene lo que buscabas y ahora está ahí, contigo, en el área de comida de una plaza dominguera. Algo te dice que todo acabará mal, que te hará daño, pero de un chanclazo acabas con el ruido de ese estúpido grillo. Sonríes con un gesto que se parece a la victoria.

En esos paquetes de felicidad, la fecha de caducidad es muy cercana. Cuando adviertas que la imagen que te creaste de la fulana se parece cada vez menos a la fulana en sí, las cosas comenzarán a desmoronarse.

Luego la culparás y le dirás "¡carajo, te desconozco!" a sabiendas (o tal vez ni tanto) de que el error fue tuyo desde el principio, pues idealizar es genial pero tiene sus consecuencias.

Entonces, en medio de ese dolorcito en el estómago, extrañarás la realidad de la magia de tu juguete arrumbado, extrañarás tener una relación sencilla o compleja pero indudablemente deliciosa. Luego, para bien o para mal, esa órbita te será desconocida de nuevo.

El texto es de Caníbal, no hay más que decir.