Doñas señoros y Don caballeras!

Las personas encapsulan lo que es un hombre, lo que es una mujer; y por mí no hay problema, aunque no sé qué soy. Me bofeo de risa cuando dicen que aquello es tan de niñas, que aquello es muy varonil. Basta pulsar un botón para que todo se convierta de mujer a hombre, y al revés también. Sé que no es necesario mencionar el sujeto en femenino o en masculino, decir que me encantan las ellas, que no existe el placer más grande que comprarme unos zapatos, que me apesta la boca, que siento mi piel tersa (como nunca). Todas esas son estupideces, de que el hombre y la mujer. De que son distintos, que son iguales por dentro, y como me chingué a Susanita y ya soy bato por default, y demás palabras puestas porque claro, soy un tipo. Por supuesto, soy mujer, y soy una puta, una niña inocente, la buena, la mala. Y todo aquello en los zapatos del otro, visto un hombre como piensa una tipa, y encaja una dama como ha de pensar un supuesto hombre. Que las palabras se ahogan en tintes de si tienes dos X, o se me asoma una Y. Pero a mí no me parece suficiente, y me da escalofríos de sólo pensar como escribe una ella o cómo se las entiende un él.

Para mí las barreras nunca han sido puestas, aunque los libros de química, biología, y demás madres que nos dan en la escuela nos dicen "Esto es de caracter femenino", "Esto es totalmente masculino", y me embriaga eso, me desespera. "Hola, soy un hombre y no tengo sentimientos", "Mucho gusto, soy una mujer y voy a jugar con los tuyos" y los mil y un clichés que hay sobre eso; todos intentan evadirlos y no reconocerlos: decir una mujer que no, que ella si conoce a los hombres. Y un aquél por qué no? el de la esquina, te dice: yo tengo mi lado femenino, estoy en contacto con el (por supuesto que sí de verdad en serio). Pero ni la mujer piensa como hombre ni el hombre piensa como mujer, porque aunque pudieran hacerlo, esa idea tan espectacular y única, de que al ser hombre pensaré así, y por ser mujer actuaré de esta manera, nos envuelve, quieran o no, esa manía incontrolable de volver a encasillar, de sepultar hasta los huesos, de vomitar palabras y más abortos sin sangre, con tinta; mil y un palabras que ya desearía nunca haber escuchado, en esa eterna demostración por el saber pensar más allá de (de ser hombre, de ser mujer. De poder desenchufarte el pene y hacerte una cortada en medio. De quitarse los senos y jugar con un falo inventado, el que quieras -Hay para escoger-)

¿Cómo ha de pensar un hombre? ¿Qué se siente ser mujer? ¿A mí por qué me preguntan? Yo no tengo nada que demostrar ni enseñar; soy un híbrido con patas, con sexo se supone, y muy en el fondo sabe que no. Soy sólo un Don señoro, un escrito chimuelo. Soy sólo un vómito de esos que dice la gente juegan a ser hombre y saben son mujer, de esos que se sienten mujeres y awebo que son tipos como tú y como yo. De ahí a algún dia tal vez especifique, si me gusta ser varón y adoro sentirme fémina. Soy una fémina (sí soy una fémina) pero no me mires así, sabes que soy hombre, no compliquemos las cosas. Aquí termina el post, y no puedo decir quien soy, ni qué soy. Podría decir que soy un hueco descalabrado, y jamás una mujer que piensa como hombre ni un don pensando como doña. Sólo un robot sin nombre, que se desconecta y carga batería, y que de vez en cuando se le escapa su mujer tan niño.